QU'UN PORT N’EST PAS TOUJOURS UN PORT
C’est un chevalier brave et très religieux, Il est fils d’Yseult d’Este et d’Ulrich l’ennuyeux. Y1 brûüla, quand sa barbe encor n’était que grise, Clermont, Sos en Gascogne, et Deventer en Frise. Sa selle fut son lit. Nul ne l’a connu las.
Ce montagnard pilla le plus de pays plats Qu'il put. Il débouclait très rarement son casque. I] tua six vingts chefs saxons et le roi basque Eligabide. Il prit Pérouse et Foligno, Quand Didier, loup, ayant mordu le pape, agneau, Charlemagne, Empereur au pied de roi, Patrice, Le loup mort, du mordu guérit la cicatrice.
Maintenant c’est la guerre en Espagne: il y va. Roland et tous les pairs passent par l’Alava, Lui, prend par le Comminge, et le sentier très rude Des ports aragonaïis.
Mais la Montagne est prude.
Elle est bégueule, elle est pucelle et ne veut pas Qu'on la viole; et qui chiffonne ses appas De granit, ou flétrit ses seins de neige blanche, Risque d’être étouffé sous sa jupe avalanche. Donc, Fritz étoufte.
- Et par les claires nuits d’été, Dans son lit thébaïn, d’or et d'ivoire incrusté, Lascive, et sa peau mate effrontément rasée, Cléopâtre, sans voile, était moins écrasée Quand sur elle le porc Antoine se vautrait, Que Friedrich sous son tas de neige. On le tirait Des pieds, des mains. Chacun s’y mit, tous y poussèrent. Bah ! chimère, efforts vains. Trois comtes s’y cassèrent Deux ongles, et le duc de Gathie affirma Que ce bloc pesait plus que la duchesse Emma. Râle et cris. Sur le front que la visière cache, La foudre Apoplexie a mis son noir panache.
L'aumônier Platon dit : « Le corps, c’est la prison. La mort délivre. Donc, faites votre oraison, Très cher sire! »
Et le poème continue à travers divers épisodes dont les titres seuls suffisent à évoquer la Légende des … Siècles : Un passant — Qui était ce passant? — A quoi peuvent servir Mille Archers Lombards — Nopces dans les antres. Festins dans les aires — Les mulets ont beaucoup bu — Le Colossal entrevu dans le Fauve.\
Un pastiche de Jules Claretie, qui n’était la « Légende »,par pas encore de l’Académie, Jules Claretie. point même administrateur
| de la Comédie-Française, publia, dans la Revue Anecdotique, malgré la grande admiration qu’il avait pour Hugo, ce pastiche de la Légende des Siècles, reproduit dans le supplément littéraire du Figaro du 7 novembre 1920. Moins connu que les poèmes de Delprat et de Sorel, il ne leur semble aucunement inférieur. C’est un côté assez ignoré du talent, embrassant tous les genres, d’un des grands maîtres, et si documenté, du journalisme contemporain.
MÉJABOVAR
Méjabovar, farouche et sombre, était bandit, Pendant trente-sept ans, dur, terrible, on le vit Guettant les gens, prenant les tours, forçant les villes. Sa rouge signature allait aux choses viles
Comme l’ondée au fleuve et le fleuve à la mer.
IH était effrayant, sinistre, sombre, amer.
Il gardait la noirceur de l’enfer dans son âme,
Et ce démon avait eu pour mère une femme
Monstre, il aimait l’horreur énorme, la moisson De l’or taché de sang que lave la boisson.
Lorsque retentissait son cor dans la montagne,
Le plus brave avait peur. Gambaros de Cerdagne, Qui seul, avait lutté contre sept fils d’Alvar, Devenait pâle en répétant : Méjabovar!
Et les filles disaient : « C’est Satan en personne » Lui, riait. Ni le ciel, ni Sanche, ni Gil Sonne
. N’eût pu du fils des monts plier les deux genoux! Et ce Méjabovar pourtant était très doux!
Il disait aux enfants dont il tuait les mères :
« La vie est bête. Elle a trop de choses amères. À quoi sert de chercher de deviner demain? »
Et, brusque, il les jetait aux cailloux du chemin, Si bien que les petits n’avaient rien à répondre.
Un clair matin de Mai, sinistre, on le vit fondre
Sur le couvent de Gir, au front du mont Girfou.
Ce couvent étant pauvre, on se dit: « Il est fou!
Que trouvera Méjabovar au fond du cloître? »
Mais il n’y cherchaït rien; il montait, sentant croître Son besoin de détruire et d’aller foudroyant.
Il entra. Sur le seuil, un moine le voyant,
Lui dit : « Méjabovar, tu viens chercher ta tombe! »
Méjabovar riait toujours. Une colombe Effarée avait pris son vol au fond du ciel.
Le moine demeurait immobile,
De fiel Aucun, mais l’attitude effrayante de l’ombre. On sentait un cœur fort et froid sous le froc sombre. Méjabovar riait : « Tu n’iras pas plus loin, Dit le moine, et j’en prends la colombe à témoin, La colombe qui fuit lorsque le vautour monte! — Vieux, dit Méjabovar, holà ! n’as-tu pas honte De te dresser debout avec tes bras tremblants, Bravant mes cheveux roux avec tes cheveux blancs? »
Et robuste, il tira son glaive large et rouge.
« Place, moine ! — L’enfer me prenne si je bouge!
Et contre ton épée il suffit d’un bâton,
Répondit le vieillard. Je suis frère Agathon,
Fils de Don Sabaros qui délivra Murcie !
Et dût-on me couper par les dents d’une scie,
Je ne quitterai point ce seuil sombre et sacré. »
Alors Méjabovar dit :
. « Dans le lac nacré
Des monts Guerbay, si bleu qu’il rappelle Ia nue,
Et qu’on y voit, la nuit, Phœbé s’y baigner nue;
Dans le lac clair les blancs cailloux lavés, roulés
Par l’eau profonde et douce et les flots écoulés,
Sont moins nombreux cent fois que les estafilades
Dont je vais consteller, fils, tes membres malades! »
Et, ce disant, riant toujours, il avançait.
Le moine regardait immobile et pensait.
Alors levant son bras, soudain l’homme d’Église, Lentement, fièrement : « Il faut que je te dise,
- Bandit, que rien n’est grand, rien n’est durable et sûr Que l'esprit. Babylone, Effinah, Nitch, Assur,
Ne sont rien contre un homme, allant, songeur, sévère ! La force? Un bras d’enfant la brise comme verre Lorsque l'heure a sonné sur le cadran de Dieu!
Et je vais te tuer, bandit, de mon épieu. »
Et le moine montrait son bâton de vieillesse.
« Un bâton? Que peut-il donner? Une caresse ! » Cria Méjabovar dont le rire éclatait, Et déjà, vil, farouche et sombre, il se hâtait De frapper droit au cœur le vieux à barbe blanche; Mais pareil au vent dur qui s’abat sur la branche, Terrible, épouvantable, étrange, surhumaiïn, Le bâton que tenait le moine dans sa main Sur le crâne de l’homme, avec un bruit de foudre, Tomba.
Méjabovar s’affaissa dans la poudre Du chemin qui menait au couvent de Girfou.
Point de sang. Rien! Sa tête énorme sur son cou Plia. L’affreux bandit ne dit qu’un mot : « Vermine ! Chien, vil porteur de froc! Stupeur! Il m’extermine ! Le pou peut donc tuer un ours? Moine et démon! » Maïs le moine, tranquille et fier, répondit : « Non Ce n’est pas de ma main que tu meurs, fils de ombre, C’est du rayon divin qui poursuit l’âme sombre Au fond du noir enfer où, sinistre, elle luit ! Je suis le Jour, le Droit; toi la Force et la Nuit. »
Et voilà comme en l’an mil deux cent trois, naguère, Pensif, l’homme de paix tua l’homme de guerre!
Voilà des modèles du genre, après lesquels on n’oserait reproduire le pastiche de la Légende par quoi André Gill répondit, dans la Lune du 14 juillet 1867, à l’éreintement maladroit que la reprise de Hernani avait inspiré à Jules Vallès, Vallès qui sur
la tombe à peine fermée de Baudelaire allait DE quel tombereau d’immondices |
Armand Masson. Au Chat Noir, la Cons-
cience inspira plus tard au
poète Armand Masson, l’un des charmeurs des
intermèdes de l’illustre théâtre d’ombres, cet amu-
sant sonnet :
