Rien ne récrée la vue, qui ne peut s'étendre au loin

Ni les dômes dorés d'une superbe ville,

Ni le chemin poudreux, ni le fleuve lointain,

Ni les toits blanchissants aux clartés du matin :

Seulement, répandus de distance en distance,

Ce sauvages abris qu'habite l'indigence.

Le long d'étroits sentiers en désordre semés.

Montrent leur toit de chaume et leurs murs enfumés;

Où le vieillard, assis au seuil de sa demeure.

Dans son berceau de jonc endort l'enfant qui pleure ;

Enfin un sol sans ombre, et des cieux sans couleur^

Et des vallons sans onde 1 — Et c'est là qu'est mon cœur I

(Harmonies poétiques et religieuses. Hachette, éditeur).

j: A .s I M I K D E I. A V I ii N K 1 ÎJ