Les toiles à voiles

VICTOR HUGO 2d

Il s'en va dans l'abîme et s'en va dans la nuit. Dur labeur ! tout est noir, tout est froid; rien ne luit. Dans les brisants ', parmi les lames en démence, L'endroit bon à la pêche, et, sur la mer immense, Le lieu mobile, obscur, capricieux*, changeant, Où se plaît le poisson aux nageoires d'argent, Ce n'est qu'un point; c'est grand deux fois comme la chambre . Or, la nuit, dans l'ondée et la brume, en décembre, Pour rencontrer ce point sur le désert mouvant. Comme il faut calculer la marée et le vent !

Comme il faut combiner sûrement les manœuvres ! Les flots le long du bord glissent, vertes couleuvres ; Le gouffre roule et tord ses plis démesurés Et fait râler d'horreur les agrès ^ effarés.

Lui, songe à sa Jeannie au sein des mers glacées, Et Jeannie en pleurant l'appelle ; et leurs pensées Se croisent dans la nuit, divins oiseaux du cœur.

Elle prie, et la mauve* au cri rauque et moqueur L'importune, et, parmi les écueils en décombres. L'océan l'épouvante, et toutes sortes d'ombres Passent dans son esprit, la mer, les matelots Emportés à travers la colère des flots.

Et dans sa gaîne, ainsi que le sang dans l'artère, La froide horloge bat, jetant dans le mystère. Goutte à goutte, le temps, saisons, printemps, hivers; Et chaque battement, dans l'énorme univers.