L'HIVER
La terre a le printemps et Thomme la jeunesse L'une montre ses fleurs et l'autre ses enfants ; Une invisible main couronne leur vieillesse De frimas ou de cheveux blancs.
84 l'hiver.
La feuille se flétrit, le visage se ride; Le sang suspend son cours et la sève s'endort. Sur la vie au déclin passe le souffle aride Et de l'Hiver et de la Mort...
Comme des bûcherons, tous les deux, sans relâche, Depuis l'aube des temps jusqu'à l'éternité, Ils vont ainsi courbant, sous leur pesante hache, La Nature et l'Humanité.
Hiver, ô sombre Hiver ! pourquoi donc ta balance A-t-elle deux plateaux dispensant à la fois Au riche le plaisir, au pauvre la souffrance ? Pourquoi deux mesures, deux poids?
Quand tu viens torturer le cœur du misérable Et lui rendre plus dur le pain de chaque jour. Tu semblés attiser une haine implacable :
Faut-il maudire ton retour ?
l'hiver. 85
Oh I non, telle n'est point ta mission austère : Tu viens, comme la Mort, pour enseigner à tous L'abandon douloureux des choses de la terre,
En murmurant : « Rien n'est à vous ! »
tf Rien à vous ! » c'est le mot que la tempête crie ; C'est le mot que la foudre écrit en traits de feu ; Le mot qu'au naufragé la mer jette en furie :
a Rien à vous! rien!... tout est à Dieu! »
Hiver! j'aime à te voir, sous un manteau d'hermine, Fouler nos beaux climats de ton pied dédaigneux ! J'aime ta voix grondant de colline en colline. Comme la grande voix des cieux !
A défaut de gazon, de fleurs et de feuillage, La neige, devant toi, déroule son tapis, Et le givre argenté suspend, sur ton passage, Ses festons aux rameaux flétris.
86 l'hiver.
Rien ne peut ralentir ta course vagabonde :
Ni fleuves, ni torrents ; car le froid matinal A durci comme un roc la surface de Tonde, Où brille un chemin de cristal.
En chasse ! tes limiers , courant bois et clairière , Font retentir au loin leurs rauques hurlements ; On les entend pleurer autour de la chaumière. Sourde à leurs longs gémissements.
La rafale, aux abois, s'aventure dans Pâtre Et fait tourbillonner les cendres du foyer.
D'où s'élève bientôt une flamme rougeâtre. Qu'il fait bon de voir pétiller.
Pendant que l'enfant rit à la clarté joyeuse. L'aïeul songe au passé plus beau que l'avenir, Et tisonne, en tournant sa tête soucieuse Vers son sabre, vieux souvenir.
Comme il étincelait au jour de la bataille !
Le temps a rouillé l'arme et courbé le soldat ! Elle dort, oubliée, au clou de la muraille... Adieu, jeunesse! adieu, combat!
l'hiver. 87
La Guerre avec orgueil étale ses ruines :
Elle ravage, hélas! sans pouvoir rien fonder; Mais, éternel gardien des semences divines, L'Hiver détruit pour féconder...
O Nature ! pourquoi craindre l'Hiver avare ?
Humanité ! pourquoi craindre un dernier sommeil ? Sous la neige et la tombe, en secret. Dieu prépare Et le printemps et le réveil!
