IL EST DES JOURS

Il est des jours d'angoisse obscure, de mystère, où Pesprit, réveillé par un sursaut d'effroi, chancelle, balbutie, et, tout seul sur la terre, cherche à tâtons dans l'ombre après s'être vu roi.

Il est des jours vertigineux et prophétiques, où croulent nos Babels d'orgueil et de néant, où l'esprit, dépouillé de sa pourpre ironique, tremble et recule au bord d'un abîme béant.

La conscience alors, éperdue et pleurante, s'acharne à retourner sur sa route, au hasard, et n'est plus dans la nuit qu'une pauvresse errante, ne pouvant s'arrêter à loisir nulle part.

Et la mémoire, au gré des souvenirs perfides, s'affole en vain, trébuche, tombe à chaque pas, veut tenter l'inconnu, sans clarté qui la guide, et roule avec l'esprit dans l'enfer d'ici-bas.