SUR LA MORT D'UNE JEUNE PAYSANNE

Des sons mélancoliques s'échappent du clocher mousseux. Des pères, des mères, des enfans, des fiancés pleurent, et le fossoyeur creuse une tombe! Vêtue d'une robe funèbre, une couronne de fleurs dans ses

blonds cheveux, dort Rose, la joie 4e sa mère, l'orgueil du village.

Ses tristes amies ouhlient la danse et les jeux ; elles entourent le cercueil, et, les yeux humides de larmes, elles tressent une couronne. Hélas i aucune jeune fille ne fut plus digne de regrets que toi , bonne et pieuse vierge ; et dans le ciel aucun esprit n'est plus glorieux que l'Ame de Rose.

Sous son vêtement de bergère, à la porte de sa cabane, elle était semblable à un ange. Les fleurs des champs étaient ses joyaux, une violette l'ornement de son sein, les ailes dn zéphyr étaient son éventail, le bosquet le lieu de sa toilette , ]e ruisseau argenté son miroir, l'eau pure son fard.

Semblable à la douce lumière de la lune, la modestie embellissait ses yeux et ses joues roses. Jamais le séraphin de l'innocence n'abandonna la bergère. Les regards ivres et pleins de feu des jeunes hommes contemplaient ses charmes ; mais aucun ne toucha son cœur, aucun autre que son fidèle.

Aucun autre que son Quillaume. Les fêtes du printemps les appelaient tous deux sous les bois de bouleaux. Sous l'ombrage que perçait l'azur du ciel , ils volaient dans la danse tourbillonnante. Rose lui donnait des rubans pour orner son chapeau; au temps de la moisson, elle s'asseyait avec lui sur une gerbe et l'encourageait au travail par un sourire ;

Elle liait les épis que Guillaume coupait ; et son doux regard suivait son préféré, jusqu'à ce que la fraîcheur fût venue et que la rougeur du soir perçât les nuages

fauves du couchant. Il aimait Rose au-dessus de tout; elle était sa pensée du jour, son rêve de la nuit A peine les' anges s'aiment-ils comme s'aimaient Rose et son ami fidèle.

Guillaume ! Guillaume ! la cloche funèbre retentit et les chants de mort commencent. Des hommes parés de crêpe se mettent en marche; devant eux la couronne des morts se balance au vent. Guillaume, les yeux mouillés, chancelle avec son livre de cantiques vers la tombe ouverte ; il essuie ses larmes avec le blanc drap mortuaire.

Sommeille paisiblement, âme bonne et pieuse, jusqu'à ce que le sommeil s'envole à jamais loin de toi. Rossignol, près de ce coteau, chante au crépuscule un chant de mort. Vents du soir, murmurez comme des sons de harpes à travers les fleurs qui naîtront sur sa tombe; et que dans le tilleul dû cimetière des tourterelles viennent nicher.

Louis Hoelty.

CHANSON A BOIRE

C'est une vie de paradis que celle que nous donne notre père le Rhin. J'en conviens, un baiser est doux, mais plus doux est le vin. Quand j'aperçois la table à boire et les verres plantés dessus, je suis joyeux comme un chevreuil qui saute autour de la fontaine.

Que m'importe à moi le monde, quand le verre chéri nous invite, et que le jus de la treille brille sur mes lèvres ? Alors, enfant des dieux, je vide les bouteilles

pleines ; le feu court dans mes veines ; je chancelle, et j'en demande encore.

La terre serait une vallée de larmes pleine de quintes et de toux, si le noble vin du Rhin ne croissait pour soulager nos peines. Il élève le mendiant sur un trône ; il change la terre en un ciel, et d'un seul coup il transporte dans l'Elysée le fils de la terre.

Il est la véritable panacée, il rajeunit le sang des vieillards ; il chasse les maux de tête et d'estomac , il fait encore bien plus. C'est pourquoi , vive la terre promise qui éleva ce vin pour nous! Vive le vigneron qui le planta et le soignai Vive, vive le vigneron !

À chaque jolie vendangeuse qui le cueillit pour nous , j'en dédie , comme à ma reine, un plein verre. Vive tout homme allemand qui boit son vin du Rhin qui en boit aussi long-temps que sa main peut tenir la coupe, et qui ensuite tombe à terre 1

Louis Hœlty.

Qui voudrait se livrer aux soucis tant que le printemps et la jeunesse fleurissent? qui, à la fleur de l'âge, voudrait tristement rider son front?

Sur tous les chemins de ce pèlerinage le plaisir nous appelle; il nous offre même la couronne quand nous arrivons au chemin de séparation.

Le ruisseau de la prairie coule et murmure encore ; le bocage est frais et vert ; la belle lune luit aussi purement qu'elle luisait à travers les arbres d'Adam .

Le jus du raisin pourpré guérit encore le cœur malade. Un baiser pris sur une bouche vermeille, le soir dans le bosquet»a encore sa saveur.

Le rossignol habite encore le buisson , et promet des délices au jeune homme; lorsque ses chants retentissent, la paix descend dans les âmes déchirées.

Qu'elle est belle la terre de Dieu et digne qu'on y

soit heureux 1 C'est pourquoi jusqu'à ce que je devienne

cendres, je me réjouirai de cette belle terre.

Louis Hœlty.

Semons de roses le chemin de la vie; oublions les chagrins. Un moment de bonheur nous est accordé.

Aujourd'hui , dans sa danse printanière , l'enfant joyeux saute encore ; demain sur sa tombe le vent balancera la couronne des morts.

Aujourd'hui le plaisir conduit à l'autel la douce fiancée; ce soir, avant que des nuages descende la rosée, elle reposera dans son cercueil.

Donnons les chagrins et les soucis au vent. Au son joyeux des verres reposons-nous sous les tilleuls.

Qu'aucun rossignol ne se taise sans que nous ne l'ayons écouté ; que dans la vallée aucune abeille ne se perde sans que nous ne l'ayons admirée.

* Aussi long-temps qu'il plaira à Dieu, savourons les loisirs et le vin , jusqu'à ce que la mort qui prend tout vienne aussi nous les ravir.

Car alors nos ossemens, qui sommeilleront à l'om-

CHANTS POPULAIRES DE I/4LLEMAGNE. #ty

lire, ne sentiront plus le parfum du buisson de roses, qui murmurera doucement autour du tombeau.

Alors le son délicieux des verres qui trinquent , la joyeuse ronde des buveurs couronnés de pampres, ne résonnera pins pour nous 1

ï^uis Uœlty.

CÛVPLAIOTB.

Lune, jadis ton éclat argenté perçait l'ombrage des chênes qui répandaient leur fraîcheur sur moi, et ton sourire m'apportait la paix.

Maintenant, quand ta lumière se réfléchit sur ma fenêtre, ce n'est plus la paix que ton sourire m'apporte ; tu vois mes joues pâlies, mes yeux humides de larmes.

Bientôt, douce amie, bientôt ton éclat argenté éclairera la pierre funéraire qui copvjïra mes cendres de jeune homme.

U>\#ï Hœlty.