PRES D'UN MORT

Un brouillard dans l'air vif, un éclair qui éblouit, une ondée qui ne pénètre pas le sol , une arme à feu qui part;

Un son qui retentit dans les vallées, des tempêtes qui passent, des flèches qui atteignent le but, de la glace dans la terre chaude ;

Tout cela est vain et passager, et pourtant ta vie, ô homme ! est encore plus fugitive. Tout n'est rien, toi, tu es l'apparence.

Paul Flemmiog.