BALLADE EN « ERBE

Déjà le chantre de Saint-Point Date du temps où « vint Malherbe » ; Tel stratège, dans son pourpoint, Bombe le torse d'un Faidherbe.

Dont un émir kabyle ou berbe Ne voudrait pour sergent-major Que confusément, c'est l'adverbe.

Tout ce qui reluit n'est pas or.

Indique-moi sous le schampoing

Le millionnaire superbe

Que ne point dans son embonpoint

L'anxiété souvent acerbe

De tout voir éclater en gerbe,

Lui, sa maison et son trésor,

Sur un coup de Bourse austro-serbe

Tout <-r qui reluit n'est pas or.

ENVOI

Prince, il n'est bon, fut-ce à Viterbe, Que de manger son hareng saur Dans le culte austère du Verbe ; Tout ce qui reluil n'es! pas or.