LA BEAUTÉ

Je suis belle, ô mortels ! comme un rêve de pierre, Et mon sein, où chacun s'est meurtri tour à tour^ Est fait pour inspirer au poète un amour Éternel et muet ainsi que la matière.

Je trône dans l'azur comme un sphinx incompris ; J'unis un cœur de neige à la blancheur des cygnes ; Je hais le mouvement qui déplace les lignes. Et jamais je ne pleure et jamais je ne ris.

Lès poètes, devant mes grandes attitudes.

Que j'ai l'air d'emprunter aux plus fiers monuments.

Consumeront leurs jours en d'austères études ;

Car j'ai, pour fasciner ces dociles amants.

De purs miroirs qui font toutes choses plus belles

Mes yeux, mes larges yeux aux clartés éternelles 1

riDÉAL

Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes. Produits avariés, nés d'un siècle vaurien, Ces pieds à brodequins, ces doigts à castagnettes. Qui sauront satisfaire un cœur comme le mien.

Je laisse à Gavarni, poète des chloroses. Son troupeau gazouillant de beautés d'hôpital. Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal.

Ce qu'il faut à ce cœur profond comme un abîme. C'est vous, Lady Macbeth, âme puissante au crime. Rêve d'Eschyle éclos au climat des autans ;

Ou bien toi, grande Nuit, fille de Michel-Ange, Qui tors paisiblement dans une pose étrange Tes appas façonnés aux bouches des Titans !