CHANT D'AUTOMNE
Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts ! J^entends déjà tomber avec des chocs funèbres Le bois retentissant sur le pavé des cours.
Tout l'hiver va rentrer dans mon être : jolère, Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé. Et, comme le soleil dans son enfer polaire. Mon cœur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.
J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ; L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd. Mon esprit est pareil à la tour qui succombe Sous les coups du bélier infatigable et lourd.
Il me semble, bercé par ce choc monotone. Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part. Pour qui ? — C'était hier Tété ; voici l'automne ! Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.
J'aime de vos longs yeux la lumière verdâtre, Douce beauté, mais tout aujourd'hui m'est amer, Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l'âtre. Ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer.
Et pourtant aimez-moi, tendre cœur ! soyez mère,. Même pour un ingrat, même pour un méchant ; Amante ou sœur, soyez la douceur éphémère D'un glorieux automne ou d'un soleil couchant.
Courte tâche ! La tombe attend ; elle est avide ! Ah ! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux. Goûter, en regrettant l'été blanc et torride. De l'arrière-saison le rayon jaune et doux !
SISINA
Imaginez Diane en galant équipage, Parcourant les forêts ou battant les halliers, Cheveux et gorge au vent, s'enivrant de tapage, Superbe et défiant les meilleurs cavaliers !
Avez-vous vu Théroigne, amante du carnage. Excitant à l'assaut un peuple sans souliers, La joue et Tceil en feu, jouant son personnage. Et montant, sabre au poing, les royaux escaliers ?
Telle la Sisina ! Mais la douce guerrière A Tâme charitable autant que meurtrière ; Son courage affolé de poudre et de tambours.
Devant les suppliants sait mettre bas les armes. Et son cœur, ravagé par la flamme, a toujours. Pour qui s'en montre digne, un réservoir de larmes.
FRANCISCiE MEiE LAUDES
Ne semblc-t-il pas, au lecteur comme à moi, que la langue de la dernière décadence latine, — suprême soupir d'une personne robuste déjà transformée et préparée pour la vie spirituelle, — est singulièrement propre à exprimer la passion telle que l'a comprise et sentie le monde poétique moderne ? La mysticité est l'autre pôle de cet aimant dont Catulle et sa bande, poètes brutaux et purement épidermiques, n'ont connu que le pôle sensualité. Dans cette merveilleuse langue, le solécisme et le barbarisme me paraissent rendre les négligences forcées d'une passion qui s'oublie et se moque des règles. Les mots, pris dans une acception nouvelle, révèlent la maladresse charmante du barbare du nord agenouillé devant la beauté romaine. Le calembour lui-même, quand il traverse ces pédantesques bégaiements, ne joue-t-il pas la grâce sauvage et baroque de l'enfance ? (Note de l'édition de 1857.)
Novis te cantabo chordis, O novelletum quod ludis In solitudine cordis.
Esto sertis implicata,
O femina delicata,
Per quam solvuntur peccata !
Sicut beneficum Lethe, Hauriam oscula de te, Qure imbuta es magnete.
Quum vitiorum tempestas Turbabat omnes semitas, Apparuisti, deitas,
Velut Stella salu taris
In naufragiis amaris...
— Suspendam cor tuis aris !
Piscina plena virtutis, Fons aeternas juventutis, Labris vocem redde mutis !
Quod erat spurcum, cremasti ; Quod rudiiis, exasquasti; Quod débile, confirmasti !
In famé mea taberna.
In nocte mea lucerna, Recte me semper guberna.
Adde nunc vires viribus, Duke balneum suavibus Unguentatum odoribus !
Meos circa lumbos mica, O castitatis lorica, Aqua tincta seraphica ;
Patera gemmis comsca, Panis salsus, mollis esca, Divinum vinum, Francisca !
