LA MUSE MALADE

Ma pauvre Muse, hélas ! qu'as-tu donc ce matin ? Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes. Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint La folie et Thorreur, froides et taciturnes.

Le succube verdâtre et le rose lutin T'ont-ils versé la peur et Tamour de leurs urnes ? Le cauchemar, d'un poing despotique et mutin, Ta-t-il noyée au fond d'un fabuleux Minturnes ?

Je voudrais qu'exhalant Todeur de la santé

Ton sein de pensers forts fût toujours fréquenté.

Et que ton sang chrétien coulât à flots rhythmiqucs.

Comme les sons nombreux des syllabes antiques. Où régnent tour à tour le père des chansons, Phœbus, et le grand Pan, le seigneur des moissons.