VIEUX CUL-DE-LAMPE

L'amour est assis sur le crâne

De l'Humanité, Et sur ce trône le profane.

Au rire effronté.

Souffle gaîment des bulles rondes Qui montent dans Tair,

Comme pour rejoindre les mondes Au fond de Téther.

Le globe lumineux et frêle Prend un grand essor,

Crève et crache son âme grêle Comme un songe d'or.

J'entends le crâne à chaque bulle

Prier et gémir :

— « Ce jeu féroce et ridicule.

Quand doit-il finir ?

Car ce que ta bouche cruelle 1

Éparpille en Tair, Monstre assassin, c'est ma cervelle.

Mon sang et ma chair ! »