LA MORT DES ARTISTES

Combien faut-il de fois secouer mes grelots Et baiser ton front bas, morne caricature ? Pour piquer dans le but, de mystique nature, Combien, ô mon carquois, perdre de javelots ?

Nous userons notre âme en de subtils complots. Et nous démolirons mainte lourde armature. Avant de contempler la grande Créature Dont Tinfernal désir nous remplit de sanglots !

Il en est qui jamais n*ont connu leur Idole,

Et ces sculpteurs damnés et marqués d'un affront.

Qui vont se martelant la poitrine et le front.

N*ont qu'un espoir, étrange et sombre Capitole ! Ccst que la Mort, planant comme un soleil nouveau. Fera s'épanouir les fleurs de leur cerveau !