TRADUCTION DE M. LE BRUN, PRINCE DE PARME

EjLLE dit (i), et dirige sa course vers le couchant : elle revient ensuite vers le midi. Le soleil devant eux va se plonger dans les ondes, et derrière eux il recommence sa course. La nouvelle aurore répandoit ses humides clartés, quand, dans un lointain obscur, s'offrit à leurs regards une montagne dont le sommet étoit caché dans les nues.

Ils approchent : les ombres séclaircissent, la montagne s'alonge en pyramide, et de son

(i) L'inconnue.

sommet sortent des torrents de fumée. Telle paroît cette masse brûlante qui fait gémir Encelade sous son poids.

D'autres îles, d'autres montagnes élèvent non loin de là leurs têtes moins altières ; ce sont les îles où l'antiquité plaça le séjour du bonheur. Là, disoit-on jadis, sous un ciel bienfaisant, la terre produit sans effort et sans culture ; la vigne d'elle-même y offre ses raisins à la main qui veut les cueillir.

Jamais l'olivier n'y trompe les espérances que fit naître sa fleur ; le miel y découle du creux des arbres ; les sources d'eau vive y jaillissent du sein des rochers, et serpentent avec un doux murmure entre des gazons toujours verts. Les zéphyrs, les rosées y tempèrent les ardeurs de l'été : là est le séjour des ombres fortunées.

«Enfin, dit aux deux guerriers leur sage « conductrice, nous touchons au terme de vos « vœux ; voilà ces îles de la fortune , si vante tées , et connues si peu ; sous un ciel si riant , «une heureuse fécondité les embellit; mais, « à ce fond de vérité, combien on a mêlé de « récits fabuleux !.. » Ils approchent de la première de ces îles.

CHANT XV. 8î

« O toi , qui nous guides , dit alors le jeune « Danois, permets que je descende sur cette « rive inconnue , que j'observe ses habitants , « et leur culte et leurs mœurs : avec quelplai- « sir un jour je raconterai les merveilles que «j'aurai vues, et je dirai aux sages avides de « m'entendre : j'y étois moi-même ! —

« Ce désir est digne de toi ; mais les célestes « décrets opposent à tes desseins une loi sé- « vère et immuable. Nous sommes loin encore « du terme que l'Eternel a marqué pour la dé- « couverte de ces régions : il ne vous est pas « permis de révéler à votre monde les secrets « que lui cache l'Océan.

« Plus heureux que les navigateurs, il vous « est donné de voguer sur ces mers, de des- « cendre dans votre hémisphère Bornez là « vos vœux ; les porter plus haut , ce seroit « offenser le ciel et lutter contre les destins. » Elle se tait : la première île paroît s'abaisser, et la seconde s'élever à leur vue.

Huit autres leur succèdent ; des intervalles égaux les séparent toutes et les divisent : il y en a sept qui offrent aux yeux des maisons, des champs cultivés et les traces des humains. Trois sont désertes encore, les forêts et les

montagnes qui les couvrent ne servent que d'asile aux animaux sauvages.

Dans l'une de ces dernières, le rivage se courbe et s'abaisse ; deux hauteurs qui le serrent et l'embrassent y forment un bassin où l'onde vient se briser au pied d'un rocher. A l'entrée du port s'élèvent deux rocs sourcilleux qui semblent appeler les navigateurs.

Sous leur vaste abri, la mer repose en silence : le port est couronné de sombres forêts. Dans l'enfoncement est une grotte obscure et profonde , que tapisse un lierre , et où coule une onde fraîche et limpide. Là , jamais vaisseau n'y reposa sur son ancre. C'est dans cet asile calme et solitaire qu'aborde la conductrice des deux guerriers.

« Vous voyez , leur dit- elle, cet immense « édifice qui presse le sommet de la mon- « tage : c'est là qu'au milieu des fêtes et dans « l'ivresse des plaisirs languit le défenseur des « Chrétiens. Demain, aux premiers rayons du « jour, vous y monterez par ce sentier. Ce reh tard pèse à votre impatience ; mais ce n'est « qu'au lever de l'aurore que vous obtiendrez <j le succès de vos vœux.

« Pendant que le jour luit encore , vous

« pouvez avancer jusqu'au pied de ia raon- « tagne. »

Soudain les deux guerriers s'élancent sur la rive désirée , et, d'un pas rapide, ils arrivent au terme que leur guide leur a marqué; le soleil avoit encore une longue carrière à parcourir ivant que d'éteindre ses feux dans l'Océan.

Au milieu des ruines et des débris , ils voient m sentier qui conduit à ce fatal palais , le }ied de la montagne est couvert de neige et le frimas ; plus loin un vert gazon est émaillé le fleurs ; des arbres y répandent leur ombrage ; les lis et les roses y naissent au milieu les glaces. Tout y atteste un pouvoir magique, vainqueur de la nature.

Les deux guerriers s'arrêtent au pied de la nontagne , dans un lieu désert et sauvage , pi'une ombre épaisse environne. Dès que le oleil eut doré le ciel de ses premiers rayons : Ulons, allons, s'écrièrent-ils tous deux; et, deins d'une nouvelle ardeur, ils reprennent eur route ; mais soudain un affreux dragon élance , et vient en rampant leur disputer le >assage.

Son corps est couvert d'écaillés jaunissanes ; il dresse sa tête altière ; son cou est gon-

fié de colère , la flamme étincelle dans ses yeux, et de sa gueule sortent des vapeurs empoisonnées ; tantôt il se ramasse et se replie, tantôt il s'alonge et traîne après lui ses tortueux anneaux; mais rien ne peut arrêter les pas des deux guerriers.

Le Danois tire son épée , il veut percer le serpent. « Que fais-tu? s'écrie TJbalde ; qu'o- « ses-tu tenter? crois-tu que ton bras puisse « triompher de ce gardien terrible ? » Il dit , et de la baguette d'or il frappe les airs : soudain le monstre fuit épouvanté.

Plus loin rugit un lion menaçant ; sa crinière se hérisse , de sa queue il bat ses flancs , et s'excite à la colère : sa gueule sanglante s'ouvre pour dévorer sa proie ; mais, à la vue de la baguette , un secret effroi glace sa fureur et le met en fuite.

Une foule de monstres succède, plus difformes , plus terribles ; jamais le Nil , sur ses bords, ne vit rien de plus affreux; jamais rHyrcanie, dans ses forêts, jamais l'Afrique, dans ses déserts , n'enfantèrent rien de plus sauvage.

Mais tout tremble, tout fuit à la vue et au sifflement de la magique baguette- Les deux

guerriers vainqueurs ne trouvent plus d'obstacles que les précipices et les glaces.

Mais bientôt ils ont franchi ces rudes et pénibles sentiers. Le sommet de la montagne offre à leurs yeux une plaine riante sous un ciel pur et serein ; un air délicieux y est parfumé par les fleurs et rafraîchi par les zéphyrs ; leur haleine, toujours égale, n'y reçoit point du soleil le mouvement ou le repos.

L'été n'y darde point ses feux ; l'hiver ne s'y arme point de glaces ; les nuages n'y troublent point la sérénité des airs ; un azur éternel y embellit les cieux ; sur des gazons toujours verts , brillent des fleurs toujours nouvelles : les arbres y conservent un immortel feuillage. Un palais enchanté s'élève dans ces beaux lieux , et paroît le trône du monarque qui règne sur ces monts et sur ces mers.

Dans une route semée de fleurs , les deux guerriers s'avancent à pas lents, et quelquefois ils s'arrêtent. Une fontaine, qui jaillit du sein d'un rocher, offre à leur bouche altérée une onde pure et limpide : ses flots se divisent en mille rameaux, et, par des routes secrètes , vont abreuver les plantes et les fleurs.

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Bientôt ils se réunissent dans un canal profond , et roulent en murmurant sous l'ombre épaisse des arbres qui les couvrent. Le cristal transparent réfléchit tous les objets qu l'environnent. Sur ses rives , un tendre gazon offre aux voyageurs un lit de verdure.

« Voilà , disent-ils , la fontaine des ris , voilà « cette fontaine funeste qui coule pour le mal- « heur des mortels : mettons un frein à nos « désirs, et craignons l'illusion de nos sens. «Fermons, fermons l'oreille aux chants de9 « sirènes qui vont tenter de nous séduire. » Cependant ils avancent jusqu'à l'endroit où les eaux se répandent dans un vaste bassin et y forment un lac.

Sur la rive , une table élégamment servie offre à leur vue les mets les plus délicieux : deux nymphes, d'un air voluptueux, folâtrent dans les eaux : elles s'y défient à la nage ; quelquefois elles s'y plongent tout entières , et , en reparoissant , découvrent de nouveaux trésors.

Les cœurs des guerriers sont émus à leur aspect : ils s'arrêtent pour les contempler ; elles continuent leur badinage : enfin , l'une des deux s'élève sur la surface du lac, et pré-

sente à leurs yeux sa gorge d'albâtre et des appas encore plus secrets. Le reste de son corps paroît à demi sous le voile liquide dont il est entouré : l'eau dégoutte de sa blonde chevelure.

Telle paroît l'étoile du matin tout humide de rosée ; ou telle autrefois on vit la mère d'Amour sortir de l'écume féconde des mers ; ses regards distraits errent sur la rive : elle feint d'apercevoir pour la première fois les deux étrangers : le rouge de la pudeur vient colorer ses joues.

Elle détache ses cheveux qu'un nœud rassembloit sur sa tête; ils tombent, et couvrent d'un voile d'or l'ivoire de son cou ; que de charmes disparoissent ! mais un charme nouveau les remplace ; elle reporte sur les deux guerriers des yeux où la honte se mêle à la joie.

Elle rit, elle rougit , et les ris sur ses lèvres s'embellissent du fard de la pudeur. Enfin, d'une voix touchante, et qui pourroit amollir les cœurs les plus durs : « Heureux étrangers, « leur dit-elle , qu'un destin propice conduit « dans le séjour de la félicité ,

«Vous trouverez dans cet asile un abri « contre les orages de la vie et l'oubli de vos « peines ; vous y goûterez les plaisirs que ja- « dis au siècle d'or goûtèrent les humains li- « bres encore du joug des lois. Quittez, quit- « tez des armes désormais inutiles : suspen- « dez^les dans le temple du bonheur : vous « ne servirez ici que sous les drapeaux de « l'Amour.

« Ces gazons, cette verdure, seront le théâ- « tre de vos combats : nous allons vous pré- « senter à la beauté qui règne dans ces lieux : « elle y comble les désirs de ceux qui sont souk mis à ses lois. Destinés à ses plaisirs, vous « vous enivrerez dans ses bras d'une volupté « suprême : mais commencez par vous bai- « gner dans cette onde , et réparez à cette « table vos forces épuisées. »

Ainsi parloit l'une des nymphes : l'autre, de ses gestes, de ses regards, accompagnoit son discours. Ainsi, dans une fête champêtre, la jeune bergère marie ses pas aux accords de la musette. Mais les deux guerriers sont insensibles à ces perfides caresses ; cet aspect séduisant , ces accents enchanteurs cha-

touillent leurs sens , et ne peuvent atteindre à leur ame.

Si l'attrait du plaisir éveille les désirs, soudain la raison s'arme pour les combattre, les arrête et les étouffe. Ils vont au palais achever leur victoire , et les nymphes , dédaignées, cachent dans les eaux leur dépit et leur honte.

CiE superbe palais, dans sa forme circulaire, embrasse un jardin dont jamais rien ne peut égaler les beautés ; de magnifiques pavillons, ouvrages des esprits infernaux, régnent autour, et forment pour le cacher un tortueuxdédale.

Cent portes conduisent dans ce magnifique édifice : les deux guerriers entrent par la plus grande. Elle est d'argent, et roule sur des gonds de l'or le plus pur; des figures en relief la décorent, et fixent les regards des deux voyageurs, étonnés moins de la matière que du travail ; leurs yeux trompés croient qu'elles respirent, et leurs oreilles s'ouvrent pour recevoir les sons qu'elles semblent prononcer.

On y voit Alcide filant aux pieds d'Omphale ; le vainqueur des enfers, le destructeur des monstres, manie la quenouille et le fuseau. L'amour le regarde et sourit à sa métamorphose. D'une main foible et tremblante, la

CHANT XVI. gl

beauté qui le captive soulève ses armes homicides, et se couvre de la peau du lion de Némée, dont la rudesse paroît offenser ses membres délicats.

Plus loin une mer agitée roule ses flots blanchis d'écume ; deux flottes armées l'une contre l'autre s'en disputent l'empire ; l'onde étincelle et s'allume ; d'un côté paroît Auguste et ses Romains: de l'autre, Antoine et les peuples de l'aurore.

On diroit que les Cyclades, arrachées de leurs fondements, nagent sur la surface des eaux, ou que des montagnes se heurtent contre des montagnes ; le fer et la flamme volent de tous côtés, la mer est teinte de sang et couverte de débris ; le combat est encore douteux, mais on voit fuir la reine étrangère.

Antoine fuit ! Antoine oublie le sceptre de Rome et l'empire du monde !,... Non.... il ne fuit pas.... son courage ne connoît point ia crainte... ; il suit seulement Cléopâtre qui fuit et l'entraîne. Vous le voyez frémir tout à-lafois d'amour, de honte et de rage; ses yeux se reportent tour-à-tour sur le combat cruel et sur le vaisseau qui emporte l'objet de sa flamme.

Enfin, caché dans les détours du Nil, il attend la mort dans les bras de son amante ; la vue de la beauté qui l'enflamme semble charmer la douleur de sa perte. Les deux guerriers détachent enfin leurs regards de ces merveilleux tableaux, et entrent dans le labyrinthe.

Tel on voit le Méandre, incertain dans son cours, se jouer sur ses rives; tantôt il remonte vers sa source, tantôt il descend vers la mer, et ses flots qui fuient retrouvent ses flots qui reviennent. Tel, et plus confus encore, sont les détours du magique palais ; mais la carte fatale , présent du sage vieillard, en révèle les issues et en trace les routes les plus secrètes. A travers mille tortueux sentiers, les deux guerriers arrivent enfin au jardin enchanté. Il offre à leur vue des eaux dormantes et des ruisseaux qui roulent sur un sable d'argent leur mobile cristal, des fleurs, des arbustes, des gazons, des coteaux que le soleil dore de sa lumière, des vallons que couvre un ombrage délicieux, des grottes et des forêts d'éternelle verdure ; l'art qui créa ces beautés y ajoute encore par les soins qu'il prend de se cacher.

À l'heureux désordre qui règne en ces lieux, Ion croiroit qu'ils doivent tout à la nature ; on :roiroit du moins que la nature a voulu jouer l'art et l'imiter à son tour. L'air, docile aux lois d'Armide, porte par-tout une chaleur féconde, et appelle dans les rameaux la sève obéissante ; avec des fruits toujours mûrs, les arbres donnent des fleurs toujours nouvelles.

Sur le même tronc, sous la même feuille, la figue mûrit à côté de la figue naissante ; la pomme qui jaunit voit croître une pomme encore verte ; la vigne sur les coteaux élance ses rameaux tortueux, et près d'une grappe qui fleurit étale une grappe déjà toute brillante d'un divin nectar.

Les oiseaux amoureux, sous des berceaux de verdure , soupirent leurs plaisirs et leurs peines ; les ondes et les feuilles, mollement agitées par les zéphyrs, s'accordent à leur ramage, et leur harmonieux murmure accompagne leurs chants.

Parmi ces chantres ailés, il en est un dont le plumage est varié de mille couleurs ; son bec a l'éclat de la pourpre ; sa langue forme des sons qui ressemblent aux nôtres ; ils commencent à chanter, tous se taisent pour l'en-

tendre, et les vents dans les airs retiennent leurs haleines.

« Vois cette rose naissante que colore un u modeste incarnat, à peine elle entrouvre sa «prison: moins elle se montre, plus elle est « belle ; mais déjà plus hardie elle étale les tré- « sors de son sein ; tout-à-coup elle languit, ce « n'est plus cette fleur qu'envioient mille beau- «tés, et que mille amants brûloient d'offrir « à leurs maîtresses.

« Ainsi un seul jour voit flétrir la fleur de « notre vie : le printemps vient ranimer la naît ture, mais notre jeunesse fuit pour ne reve- « nir jamais. Cueillons la rose dès le matin, « le soir elle sera fanée ; cueillons la rose d'a- « mour; aimons tandis que nous pouvons être « aimés à notre tour. »

Il se tait ; tous les oiseaux reprennent leur ramage ; les tourterelles redoublent leurs baisers amoureux; tout brûle, tout s'enflamme; le chêne et le laurier, les arbustes et les plantes, la terre même et les eaux, tout respire l'amour et ressent sa puissance.

Au milieu de cette tendre mélodie, au milieu de tant d'objets voluptueux, les deux guerriers s'avancent; toujours plus austères, ils

ferment leurs âmes à l'attrait du plaisir, leurs yeux errent à travers le feuillage. Un nouvel objet a frappe' leur vue : ils croient voir.... ils voient Armide et son amant ; elle est couchée sur le gazon, Renaud est dans ses bras.

Son voile ne couvre plus l'albâtre de son sein, ses cheveux épars sont le jouet des zéphyrs, elle languit d'amour; sur ses joues enflammées brille une sueur voluptueuse qui l'embellit encore; dans ses prunelles humides pétille le feu du plaisir : tel brille un rayon de lumière dans le cristal des eaux ; se tête est penchée sur Renaud, qui, renversé dans ses bras, a les yeux attachés sur les siens.

De ses regards avides il dévore son amante, lui-même se mine et se consume. Elle s'incline vers lui, elle lui donne des baisers de flamme, elle en couvre et ses yeux et ses lèvres; il lui semble que son ame s'envole et passe dans le sein de son amante. Les deux guerriers, de l'asile qui les cache, contemplent leurs jeux et leur ivresse.

Au côté de Renaud pendoit un miroir, confident discret des amoureux mystères ; Armide se lève, elle met le cristal entre les mains de son amant: ses yeux, tout brillants de plai-

sir, y cherchent son image : Renaud, d'un regard brûlant, n'y cherche que sa maîtresse.

Armide est fière de son empire ,'Renaud lest de ses fers : elle ne voit qu'elle-même, et lirai ne voit qu'elle: «Tourne, lui disoit-il, ah! « tourne sur moi tes regards qui portent dans ( « mon ame l'ivresse du bonheur! c'est dans | « mon cœur que tu verras ton image : l'amour, « d'un trait de flamme, l'y gravera bien mieux « que ne la rend cet infidèle miroir.

« Cruelle ! tu me dédaignes : un vil mortel « est indigne de fixer tes yeux et ta pensée : « ne contemple que ce ciel qui s'embellit de « tes charmes, et ces astres jaloux qu'efface « ta beauté. » .

Armide sourit, mais toujours elle s'admire et compose sa parure: elle rappelle sur sa» tête ses cheveux errants, les entrelace et les tresse ; d'autres s'arrondissent en boucles, eii les fleurs qu'elle y mêle brillent comme l'émail enchâssé dans l'or: elle marie la rose' aux lis de son sein, et se couvre de son voile.

Le paon superbe étale avec moins de com- j plaisance l'orgueil de son plumage; Iris est' moins belle quand son humide écharpe se dore des rayons du soleil. Mais rien n'égale

l'éclat de sa ceinture : elle-même travaille ce merveilleux tissu ; nulle autre main que la sienne n'eût pu allier ensemble les matières qui le composent.

On y voit les tendres dédains, les attrayants refus, l'ivresse de la volupté, son calme heureux, le sourire, les mots entrecoupés, les larmes du plaisir, les baisers et les soupirs ; elle-même à un feu magique les avoit unis et confondus. Jamais elle ne quitte sa ceinture : la nuit, dans les bras du repos, elle est autour d'elle: Amour, quand il la réveille, l'y laisse encore et n'en est que plus heureux.

Enfin elle donne à Pienaud un tendre.... un dernier baiser; le jour la rappelle dans son palais pour s'y livrer à ses magiques mystères. Son amant ne peut suivre ses pas ni pénétrer dans sa retraite ; enchaîné dans ces jardins enchantés, il y erre tout le jour au milieu des bois et seuls avec les animaux qui les habitent.

Mais quand l'ombre avec le silence revient favoriser les amoureux larcins, un même asile les rassemble et devient le confident de leur bonheur. Dès qu'Armide a disparu, les deux guerriers sortent du secret qui les cache , et

2e VOL. — 3e SÉRIE, „

se montrent à Renaud revêtus de leur pom^ peuse armure.

A peine l'éclat de l'acier a frappé ses regards, son feu se rallume, l'ardeur des combats rentre dans son ame : sa molle langueur se dissipe, il sort de l'ivresse et de l'assoupissement du plaisir.

Tel on voit un généreux coursier qui, après avoir triomphé dans les champs de la gloire, est condamné à un vil repos ; il erre au milieu des pâturages, et près de la cavale amoureuse, il languit et se consume. Mais si la trompette guerrière a frappé son oreille, s'il à vu étinceler l'acier, soudain par ses hennissements il réveille son courage; déjà il brûle de s'élancer dans la plaine, déjà il appelle le guerrier qui doit guider son audace.

Cependant Ubalde s'approche, et présente aux yeux de Renaud le bouclier de diamant. Le héros y porte ses regards : il s'y voit, il y voit les honteux ornements dont il est couvert, ces cheveux parfumés, ces boucles voluptueusement flottantes ; cette épée, jadis l'instrument de sa gloire, chargée maintenant d'un luxe odieux, est devenue pour lui une parure inutile.

Il se cherche lui-même et se reconnoît à peine. Ainsi, quand nous sortons des bras du sommeil, lame, encore pleine des illusions et des songes qui l'ont agitée, s'examine et travaille pour se retrouver. Bientôt il ne peut plus soutenir sa vue, ses regards s'attachent à la terre ; l'oeil morne et la tête baissée, plein de trouble et de confusion, il se jetteroit dans la mer et dans les flammes, il s'abymeroit dans le centre de la terre pour y cacher sa honte.

Ubalde enfin lui adresse ce discours : «Toute « l'Asie, toute l'Europe sont en feu; quicon- « que aime la gloire, quiconque adore Jésus- « Christ, combat aujourd'hui dans les plaines « de Syrie. Toi seul, ô fils de Berthoîd, toi seul, « cache dans des lieux ignorés , au-delà des «limites du monde, tu languis au sein d'un « indigne repos ; vil esclave d'une femme, seul « tu es tranquille au milieu des mouvements * qui bouleversent l'univers.

«Quel sommeil, quelle léthargie a donc

« assoupi ta valeur? quelle foiblesse a flétri

a [ton courage? Allons, réveille-toi ; le camp te

« demande, Godefroi t'appelle, la fortune et

I n la victoire t'attendent pour te couronner.

« Viens, généreux guerrier, viens achever une « entreprise dont le sort est attaché à ton « bras. Que cette secte impie, que tu as déjà «ébranlée, tombe anéantie sous tes inévita- « blés coups. »

Il se tait. Renaud demeure un moment confus, immobile et sans voix ; mais enfin un généreux dépit, enfant du courage et de la rai- Son, s'empare de son ame et en bannit lahonte, un feu brillant allume ses joues et les enflamme, il déchire ses vains ornements, cette indigne parure, marque honteuse de son esclavage.

Plein d'une ardeur impatiente, avec les deux guerriers il sort du labyrinthe et de ses perfides détours. Cependant Armide voit le gardien terrible de son palais étendu sur la poussière ; un cruel soupçon vient alarmer son cœur ; bientôt des indices trop certains lui révèlent la perte de son amant: elle le voit, hélas! fuir d'un pas rapide loin de sa douce prison.

Elle veut lui crier : « Ah î cruel , dans quelle « solitude tu me laisses ! » mais la douleur ferme le passage à sa voix, ses tristes accents reviennent retentir sur son cœur, et aurjmen*

tent l'amertume dont il est rempli. Malheu- I reuse ! un pouvoir plus grand que le tien t'arrache Ion bonheur et tes plaisirs. Elle le sent : en vain pour l'arrêter elle essaie les ressources de son art.

Elle connoît ces mots terribles que d'une ! bouche profane une Thessalienne murmure sur ses montagnes ; elle connoît ces magiques accents qui peuvent dans leur cours arrêter les sphères célestes, et rappeler les ombres de leurs noires prisons ; mais l'enfer ne répond plus à sa voix. Elle renonce aux enchantements, et veut tenter si les larmes, si les prières d'une beauté humiliée ne pourront pas plus que les secrets de la magie.

Elle n'écoute plus l'honneur ; elle court et se précipite sur les pas de Renaud. Où sont, hélas î ses triomphes ? qu'est devenue sa fierté ? Jadis, d'un coup d'œil elle troubloit tout l'empire de l'amour ; armée d'orgueil et de dédains, elle embrasoit les cœurs et ne sentoit que de la haine; vaine de ses appas, elle ne vouloit des adorateurs que pour avoir des esclaves.

Maintenant trahie, abandonnée, elle suit J'ingral qui la fuit et la méprise, elle cherche

à relever par ses pleurs sa beauté dédaignée ; les neiges, les précipices ne peuvent arrêter ses pas ; des messagers fidèles la devancent', et vont porter à Renaud ses larmes et son désespoir ; enfin elle arrive au moment où te héros touche au rivage.

Eperdue, hors d'elle-même, elle s'écrie:

« O toi ! qui m'enlèves la moitié de ma vie , « cruel, prends celle qui me reste, ou rends- « moi celle que tu m'arraches, ou frappe-les « toutes deux à-la-fois. Arrête ! arrête, entends « du moins les derniers mots que ma bouche « prononce. Ce n'est point un dernier baiser « que je te demande : garde-le pour une plus « heureuse amante. Barbare ! que crains-tu si « tu m'attends; tu as pu me fuir, tu pourras « être sourd à ma voix. »

Renaud s'arrête; elle approche haletante, baignée de larmes, abymée dans la douleur, mais plus belle par sa douleur même. Ses yeux tombent sur le héros et s'y reposent ; soit dépit, soit rêverie, soit timidité, elle ne lui parle point encore : lui-même ne jette sur elle que des regards dérobés, tardifs et honteux.

Malgré sa douleur, Armide, toujours fidèle à l'artifice et à la ruse, par de foibles soupirs

tente d'amollir son coeur, et le prépare à recevoir ses plaintes. Tel un chantre harmonieux prélude d'abord, et monte les âmes au ton de l'air qu'il va chanter.

Enfin elle exhale en ces mots son désespoir : « N'attends pas de moi, cruel, les prier « res qu'une amante adresse à son amant : ces « doux noms ne sont plus faits pour nous.... «Barbare! si ton cœur les dédaigne, si tu «, abhorres jusqu'au souvenir de notre flamme, « du moins écoute-moi comme l'objet de ta « haine. Un ennemi n'est pas toujours sourd « aux prières de son ennemi ; tu peux m'ac- « corder la faveur que je te demande, et me « conserver tous tes dédains.

« Si tu me hais , si cette haine fait ton bon- « heur, jouis de cet affreux sentiment, je ne « viens point te l'arracher ; tu le crois juste ; « il l'est sans doute. Moi aussi j'ai détesté les « chrétiens : j'ai fait plus, je t'ai détesté toi- « même. Je naquis musulmane, je me fis un « devoir d'accabler une puissance ennemie ; je « t'ai poursuivi, j'ai juré ta perte, je t'ai entraîné dans ces déserts inconnus, loin du n monde et loin des combats.

« A ces crimes ajoute un crime plus funeste.

« plus affreux pour toi : j'ai séduit ton cœur,

«je t'ai fait connoîlre l'amour et ses feux

« O forfait odieux, et que tu ne saurois trop « punir ! Je t'ai livré mon honneur et mon in- « nocence ; esclave sous tes lois, je t'ai prodi- « gué des charmes pour lesquels mille amants « avoient en vain soupiré.

« Venge-toi ; pars, abandonne ces lieux ja- « dis si chers à ton cœur, va franchir les mers. « Par tes combats, par tes travaux, anéantis u nos autels et ma croyance : moi-même je « t'armerai contre elle.... Mais que dis-je, ma « croyance! ah! ce n'est plus la mienne; cruelle « idole de mon cœur ! je ne connois plus que « toi : seul tu es et mon maître et mon Dieu !

« Je ne te demande qu'une grâce, une fan veur légère ; permets que je suive tes pas ; « le brigand ne laisse pas derrière lui sa proie , « un vainqueur mène ses captifs enchaînés à « son char : qu'Armide soit à ton triomphe « un ornement de plus, que tes chrétiens me «comptent au nombre de tes victimes, que « cette fière beauté, qui méprisa ta jeunesse, « aille, à la vue de ton camp, traîner tes fers « et souffrir tes dédains.

« Vile esclave ! eh ! pourquoi nourrir encore

« cotte chevelure qui pour toi n'a plus d'at- « traits? Je couperai ces tresses inutiles; je « veux que tout en moi annonce mon escla- « vage. Dans l'horreur des batailles, au mi- « lieu d'une foule ennemie, je suivrai tes pas : «j'ai le courage, j'aurai la force de conduire « tes coursiers et de porter tes traits.

« Je serai ton écuyer, je serai-, si tu veux, « ton rempart, je prodiguerai ma vie pour « défendre la tienne ; avant que d'arriver à « toi , il faudra que le fer de tes ennemis perce « mon sein et le déchire. Peut-être il n'en sera « pas un seul assez barbare pour vouloir, aux « dépens de mes jours, couper la trame des « tiens ; peut-être, en faveur de cette beauté u que tu méprises, ils oublieront la vengeance.

«Hélas! malheureuse, où s'égare mon or- « gueil? je vante encore une beauté dédai- « gnée, et qui ne peut te fléchir. » Elle vouloit continuer, mais des ruisseaux de larmes coulent de ses yeux ; elle veut saisir la main du héros ou embrasser ses genoux ; mais il recule et triomphe : l'amour ne peut plus rentrer dans son cœur, et ses yeux sont fermés aux larmes.

gi l'amour n'a pu rallumer sa flamme pre-

mière, la pitié du moins, d'un feu plus chaste, l'échauffé et l'amollit: son aine est attendrie, mais il captive sa sensibilité; et sous de tranquilles dehors il cache les mouvements qui l'agitent.

« Armide, lui dit-il, je partage ta douleur: u que ne puis-je éteindre dans ton sein l'ar- « deur funeste qui le dévore ! La haine! le dé- « dain! ah! ce ne sont pas les sentiments que « j'éprouve ; j'oublie l'injure , et je ne veux « point de vengeance. Tu n'es point mon es- « clave, tu ne seras point mon ennemie ; ton « cœur s'est égaré , tu as été extrême et dans « ta haine et dans ton amour.

« Mais quoi! ce sont là de vulgaires foibles- « ses, et ton excuse est dans ta loi, dans ton a sexe et dans ton âge. Et moi aussi, j'ai par- « tagé tes erreurs: eh! si je te condamnois, « de quel droit pourrois-je m'absoudrePNon ; « dans mes disgrâces, dans mes prospérités, « ton souvenir sera toujours cher à mon cœur, « et tant que l'honneur et mon culte me le « permettront, je serai encore ton chevalier.

« Mettons, mettons un terme à nos égare- « ments et à notre honte : ensevelissons dans «■ ces déserts inconnus le souvenir de nos foi-

CïtAIST XVI. 107

u blesses. Puissent ces jours malheureux être ;« retranchés du nombre de mes jours! puisse « l'Europe et le reste de notre hémisphère « ignorer toujours cette indigne partie de mon ■■< histoire! et toi-même, efface de la tienne un «trait qui flétriroit ta beauté, tes vertus et l'éclat de ta naissance.

« Adieu ! vis en paix dans ces lieux : il ne t'est plus permis de suivre mes pas. Demeure, ou par une autre route va retrouver le repos dans le sein de la sagesse. » Penlant qu'il parle, Armide, inquiète, lance sur ui des regards sinistres et dédaigneux ; enfin :lle éclate en ces mots :

«Non, tu n'es point le fils de la belle Sophie, tu n'es point le sang des héros dont tu prétends sortir: la mer en courroux t'enfanta au milieu des orages, le Caucase te nourrit dans ses affreux rochers, et tu suças le lait d'une tigresse d'Hyrcanie. Pourquoi dissimuler encore? l'insensible a-t-il montré un mouvement de pitié? a-t-il changé de couleur: a-t-il du moins donné une larme, un soupir à mon désespoir?

« Mais où m'arrêterai-je? le barbare insulte à ma douleur : il veut être mon chevalier, et

«il me fuit, il m'abandonne! vainqueur hu- « main, bienfaisant, il daigne oublier mes of- « fenses et pardonner mes erreurs ! philoso- « phe austère, il me donne des conseils, et « sa chaste raison gourmande mon amour! 0 « ciel ! ô Mahomet! vous souffrez ces impies, « et vous foudroyez nos tours et vos temples!

«Va cruel, va, je te rends cette paix que «tu me laisses; cours, ingrat, où l'injustice «t'entraîne : mon ombre attachée à tes pas te « suivra sans cesse : nouvelle furie, armée de « torches et de serpents, ma rage égalera mon i « funeste amour. S'il faut que tu échappes au «courroux des flots; que, vainqueur des on- « des et des écueils, tu arrives enfin sur le uthéâtre de cette guerre impie, bientôt, bai- « gné dans ton sang, environné des ombres « de la mort, tu paieras mon désespoir et mes « larmes.

«Souvent, à ton dernier soupir, tu invo- « queras Armide... je t'entendrai... » Elle vouloit achever, la douleur éteint sa voix et en i étouffe les derniers sons; elle tombe presque sans vie, une sueur froide et glacée coule sur ses membres, et ses yeux se ferment à la lumière.

Tes yeux se ferment, Armide! le ciel impitoyable refuse à ta douleur une consolation dernière; ah! malheureuse, ouvre tes yeux, et tu verras des larmes couler de ceux du cruel qui t'abandonne. Ah! si tu pouvois l'entendre, quelle douceur ses soupirs porteroient dans ton ame ; il te donne tout ce qu'il peut, et les derniers regards qu'il t'adresse sont des regards de pitié.

Que fera-t-il? doit-il laisser cette infortunée mourante sur un sable désert ? la sensibilité l'arrête , la compassion le retient; mais une dure nécessité lui commande etl'entraîne : il part. Déjà la barque légère fend les flots, il a les yeux fixés sur le rivage ; mais bientôt le rivage se dérobe à ses yeux.

Revenue à elle-même, Armide regarde autour d'elle : elle ne rencontre par-tout que la solitude et le silence: «Il est parti! dit-elle....

« Il a pu me laisser expirante en ces lieux!... « le traître d'un moment n'a pas différé sa « fuite !... dans l'état horrible où j'étois il ne « m'a pas donné le moindre secours !... et je « l'aime encore.... et assise sur ce rivage, je r< verse des pleurs au lieu de me venger....

« Des pleurs ! je n'ai donc point d'autres ar-

2e VOL. 3e SÉRIE. 10

ilO LA JERUSALEM DELIVREE,

« mes , d'autres ressources !... Ah ! je le pour- « suivrai , l'ingrat ; ni le ciel ni l'enfer ne pour- « ront le sauver de ma fureur. Déjà je l'at- « teins, je le saisis, je lui arrache le cœur... « attachons ici ses membres de'chirés, pour « effrayer les coupables qui seront tentés de « l'imiter.... Il m'apprit à être barbare ; je veux

« l'effacer Mais où suis-je? et qu'osè-je

« dire ?

<f Malheureuse Armide! quand tu le tenois « dans les fers, c'étoit alors que tu devois sur « lui épuiser ta fureur. Aujourd'hui un cource roux trop tardif t'enflamme, et tu te livres « à des transports impuissants. Non.... si mes « larmes ne peuvent rien sur lui, si l'art est « sans force dans mes mains , d'autres moyens « me restent encore. O beauté méprisée! c'est « toi qu'offense l'ingrat: c'est à toi de me ven- « ger.

« Oui, ma beauté sera le prix du guerrier « qui m'apportera sa tête. O mes amants, je « vous propose une pénible, mais une noble « entreprise... ma personne, mes trésors, voi- « là votre récompense.... Si je ne mérite pas « d'être achetée à ce prix, vaine beauté, tu « n'es qu'un présent inutile de la nature..,.

« Funeste présent, je l'abhorre, j'abhorre « ma couronne, et ma vie, et le jour qui m'a « vue naître.... je ne vis plus que par l'espoir « d'être vengée. » Ainsi, par des sons entrecoupés, elle exhaloit son désespoir ; enfin elle s'arrache à cette rive déserte, les yeux égarés et le visage en feu.

Rentrée dans son palais, elle invoque à grands cris tous les habitants de l'enfer. Le ciel s'obscurcit et se couvre de nuages affreux , l'astre du jour pâlit et s'éteint, les vents déchaînés ébranlent les rochers et les montagnes, l'abyme mugit sous ses pieds, et dans son vaste palais on n'entend que des monstres furieux qui sifflent, hurlent, frémissent et aboient.

Des ombres, plus épaisses que la nuit la plus noire, enveloppent l'édifice, des éclairs percent l'obscurité et la rendent encore plus affreuse. Enfin les ombres s'évanouissent, le soleil lance de pâles rayons, l'air n'est pas encore serein ; mais le palais a disparu , les vestiges en sont effacés, et on ne peut pas même dire : II étoit là.

Telles, aux feux du soleil ou devant le souffle des vents, fuient ces vapeurs légères qui

ï I 2 LÀ JÉRUSALEM DELIVREE,

s'amassent dans les airs; tel s'évanouit un fantôme qu'a créé l'imagination d'un malade; il ne reste dans ces lieux que des rochers déserts, et l'horreur sauvage qu'y mit la nature. Armide sur son char s'élève et s'envole.

Entourée de nuages et de bruyants tourbillons, elle fend les airs étonnés; elle voit sous ses pieds des rivages qu'éclairent des astres inconnus, et des terres qu'habitent des êtres ignorés. Bientôt elle a franchi les colonnes d'Alcide; elle n'approche point des rives de l'Hespérie, ni du sol brûlant que cultive le Maure ; toujours son vol est suspendu sur la mer, jusqu'à ce qu'enfin elle arrive vers les bords de la Syrie.

Elle ne va point à Damas, ses regards se détournent loin d'une patrie jadis si chère à son cœur , elle dirige son char vers cette rive inféconde où son funeste château s'élève au milieu des eaux ; elle s'y cache aux yeux de sa cour, et dans un secret asile s'abandonne auxpensées tumultueuses qui agitent son ame: mais bientôt la honte cède au désir de se ven-

« J'irai , dit-elle , aux lieux où l'Égyptien rassemble les forces de l'orient; essayons en-;

CHANT XVI. 1 i3

« core le pouvoir de la magie, et prenons des « formes inconnues : je manierai l'arc et l'é- •< pée, je servirai sous un monarque étranger « pour l'intéresser à ma querelle. J'abjure « l'honneur et ses lois pour être tout à ma « vengeance.

« Ne m'accuse point, Hidraot, n'accuse que « toi-même : c'est toi qui le premier as éveillé « dans mon cœur une audace nouvelle; c'est « toi qui as brisé les liens dont la pudeur ence chaînoit mon sexe; errante, vagabonde par « tes conseils, j'ai dédaigné de paisibles ver- « tus : tous les crimes qu'amour m'a fait com- « mettre, tous ceux que me coûtera ma ven- « geance, tu ne dois les imputer qu'à toi. »

Elle dit, et rassemble aussitôt ses femmes, ses officiers : elle revêt ses plus pompeux habits, et. dans ses superbes atours fait briller tout son art et tout l'éclat de sa fortune. Elle part, et ne goûte aucun repos jusqu'à ce qu'elle ait atteint les sables brûlants que l'Égyptien a couverts de ses tentes.