SUR LA SAINTE BAUME

Dieu ! quel tableau ! Qu'il est vaste et sublime ! De mon œil enchanté rien ne borne l'essor.

Ici la mer n'a point de bord ; Là ces monts entassés me dérobent leur cime. Ramenons mes regards. Quels sites j'aperçois! Quelle main a creusé ces abîmes terribles (4)V

Mille objets viennent à la fois M'effrayer , me charmer de leurs beautés horribles.

Voyez ces arbres attachés Aux fentes de ce mont tout noir de cicatrices ; Et plus bas , ces vieux rocs par la foudre arrachés ,

(i) On a conservé, pour le mérite, cette fable, dont la manière n'est pas tout à fait du bonhomme.

(a) Cette satire est contre les femmes.

(3j Grotte célèbre, dans le département du Var, où l'on croit que se retira sainte Madeleine.

(4) Au-dessu5 du Saint-Pilon , du côté du nord.

POÉTIQUE. 3i7

Jonchant le fond des précipices.

Pour changer de plaisir , je détourne les yeux ; Je fixe avec respect ce bois religieux Dont la feuille protège une plaine fleurie ,

Et qui , sous un riant berceau >

Me laisse entrevoir un ruisseau

Caressant la jeune prairie.

Ces pins audacieux que la mousse a couverts ,

Naquirent avec l'univers.

Eux seuls ont pu rendre inutile Le feu du Ciel et relFort des autans :

Ils ont lassé la faux du temps.

Vingt états ont croulé ; leur trône est immobile. C'est ici dans ce séjour ,

Qu'une fameuse pécheresse (i) De son printemps vint déplorer l'ivresse; Que l'amour expia les fautes de l'amour.

Tout répéta dans ce désert immense , Les soupirs de son cœur de repentir brisé;

Chaque rocher fut arrosé

Des larmes de sa pénitence.

Va , ces soupirs sont entendus ;

Ta douleui' ne sera point vaine.

Aux yeux du ciel , heureuse Madeleine , Tes remords valent mieux que toutes nos vertus.

Des potentats entourés de leur gloire-, Dans ta grotte ont porté le faste des grandeurs ; Mais tu fus , sur la roche humide de tes pleurs , Plus grande que ces rois sur leur char de victoire.

De l'odeur de ta sainteté

Tu remplis ce désert sauvage.

Le mondain qui le voit est surpris d'être sage , Et d'aimer les rigueurs de ton austérité. Dieu ! Quel charme inconnu ! Quelle sérénité ! Des viles passions ici le règne expire ; , < ' Leur souffle empoisonné n'infecte point ces lieux : Ici le ctjeur est pur comme l'air qu'on respire ;

(i) L'auteur a suivi ia tradition du pays.

3i8 RinMOTIlKQUE

On y sent l'avant-gout des voluptés des cieu.x.

Hemcuse rânic à prioi- cruprcsst'tî , (^iii , loin des faux attraits d'un monde coirompu , Vient dans cette retraite assiuer sa vertu, Ou gémir, si du siècle elle lut abusée.

IIyacintfik Mohel.