BOUTADE

yuEL bien souhaiter en ce monde?

La fortune? elle est vagabonde, Et nous quitte d'un vol dispos :

Les rangs? ce sont périlleux lots Les titres ? ce sont de vains mots :

La vertu? le vice la fronde :

La louange? on vante des sols :

Le mérite? il blesse à la ronde, Autant que plaisent les défauts :

La science? eh ! la plus profonde N'atteint rien de ce qu'elle sonde :

lies amis? souvent ils sont faux :

L'amour? il fuit : l'hymen? il gronde Les femmes? trop légers cerveaux , Qu'ont-elles sur quoi l'on se fonde?

Un bon cœur? il vit sans repos :

L'esprit? en sarcasme il abonde, Et se hasarde à tout propos :

Un sang vif? il nous rend trop chauds Le phlegme? il nous rend idiots :

336 BinLIOTHKQl'E

Le viii? son ivresse est immonde , El la tahic est nauséabonde.

La sagesse , en piaieirs léconde , Ne nous vient , fussions-nous héros , Pas avant que Tagc nous tonde :

La paix , sur la machine ronde , N'est pas même au cœur des dévolg (i). Quoi diable envier dans ce monde ?

NÉroMucÈNE F. Lemercier.