Livre, tout palpitant de tes hymnes de gloire

Ton aigle poétique au vol de la victoire,

Et que son bec, rougi du meurtre des vaincus,

Te rapporte brûlante, une palme de plus ! !

Sur cette terre lointaine, où le jeune Français le suit de loin avec une généreuse envie et une émulation secrète, Byron a trouvé la mort. Mais pourquoi gémir ?

Qu'eût-il fait désormais ? Quel homme dans le monde, S'il ne s'est point sali de quelque honneur immonde, S'il ne s’est point paré de la fange des cours,

Contre un si beau trépas ne changerait ses jours ?

Essuyez-moi ces pleurs, jetez-moi ces cyprès : Des chants, des chants de joie, et non pas des regrets?!

Westminster lui sera fermé. Mais qu'importe ?

Rendez-lui de Newstead la pensive retraite.

Puisse-t-il reposer ! Si vous pouviez savoir

A quel titre on obtient l'affreux don d'émouvoir, Le pardon de vos cœurs serait prêt à descendre. Ah ! d’un reproche amer n’agitez point sa cendre: C'est la première fois peut-être qu'il s'endort ;

Ne le réveillez pas et laissez-lui sa mort

Lefèvre achevait son poème en associant dans une même admiration Byron et Napoléon :

Le siècle avait en vous ses deux représentants ;

Vous avez disparu de l'empire du temps Et la terre aujourd hui me semble moins peuplée*.…

Cette comparaison, qui eût fait certainement plaisirà Byron, que Stendhal esquissait dès la première heure, que nous

retrouvions en 1819 sous la plume de Charles de Rémusat!, est fréquente chez les poètes du temps. En particulier elle est amplement développée dans une belle pièce de Gaspard de Pons :

Ils tenaient tous les deux de l’homme et du géant.

Tous deux sous des lauriers cachaient le sceau du crime. L'enfer, au ciel, dit-on, s’unit en les créant;

Ils révélaient un Dieu par leur regard sublime.

Et l’accent de leur voix trahissait tout l’abîme,

Tout... le dédain de l’être et l'horreur du néant.

Tous les deux, loin du trône, étaient nés pour l'empire. Contempteurs des humains dont ils étaient l’orgueil, Tyrans des faibles cœurs qu ils plongeaient dans le deuil, Ils sont morts : leur génie encor brille et respire ;

Ils règnent à jamais du fond de leur cercueil ‘.…

Byron du moins allait pendant dix ans régner sur la poésie française. C’est dans une gloire d’apothéose que, chez nous, s'achève pour lui cette année 1824, qui va le voir acclamé, dépit en de tous les scrupules religieux et de tous les chauvinismes littéraires, au même rang que Chateaubriand, et avec plus d'enthousiasme peut-être, comme le chef incontesté du romantisme.

1824 est, dans l’histoire de notre romantisme, l’année critique et militante *, comme 1830 est l’année glorieuse et triomphale. Alors éclate, suivant le mot spirituel