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Fantassins

Marchantes mottes de terre

Vous êtes la puissance

Du sol qui vous a faits

Et c'est le sol qui va

Lorsque vous avancez

Un officier passe au galop

Gomme un ange bleu dans la pluie grise

Un blessé chemine en fumant une pipe

Le lièvre détale et voici un ruisseau que j'aime

Et cette jeune femme nous salue charretiers

La Victoire se tient après nos jugulaires

Et calcule pour nos canons les mesures angulaires

Nos salves nos rafales sont ses cris de joie

Ses fleurs sont nos obus aux gerbes merveilleuses

Sa pensée se recueille aux tranchées glorieuses

J'ENTENDS CHAjs^

E TER l'oiseau