LES BALLES

De nos ruches d'acier sortons à tire-d'aile

Abeilles le butin qui sanglant emmielle

Les doux rayons d'un jour qui toujours renouvelle

Provient de ce jardin exquis l'humanité

Aux fleurs d'intelligence à parfum de beauté

LE POETE

Le Christ n'est donc venu qu'en vain parmi les hommes

Si des fleuves de sang limitent les royaumes

Et même de l'Amour on sait la cruauté

C'est pourquoi faut au moins penser à la Beauté

Seule chose ici-bas qui jamais n'est mauvaise

Elle porte cent noms dans la langue française

Grâce Vertu Courage Honneur et ce n'est là

Que la même Beauté