CHOEUR

C'est leur amour pour cette vieille mère

Qui s'enflammant à travers six mille ans

A fait bénir ces ainés de la ierre,

Ces travailleurs qu'on nomme : Paysans.

Vrais nourriciers des villes souveraines,

Au vent du ciel nous jettons notre grain.

Nos durs labeurs fécundeut monts et plaines Et sans nos bras vous n'auriez point de pain.

REFRAIN

A nous les fruits, les moissons de l'automne, Les plaisirs purs, le travail, la santé ;

Ces vrais trésors le bon Dieu nous les donne, A lui la gloire, à nous la liberté,

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