DE CETTE A MARSEILLE. 1C

à se montrer par bandes; à l'horizon, les belles montagnes dans les lointains violets; tout à l'entour, les plantes infécondes, filles de la mer et du sable; la mer elle-même, au fond à droite comme un gros sillon de velours pâle. Puis les vignes; elles avancent jusqu'au bord de la mer; quel beau et bon pays, cultivé, fructueux jusqu'à l'endroit où arrivent les vagues. — Ces grandes plaines sont d'une verdeur admirable; il n'y a que la vigne qui puisse végéter si riche et si jeune sous ce soleil. Les grappes noires pendent; les vignerons, avec leurs cuves ambulantes, sont plongés jusqu'à mi-corps dans la verdure. On monte à travers Frontignan, Lunel, jusqu'à Montpellier. — La plaine est un vrai jardin, vignobles coupés d'amandiers, de pêchers, et, çà et là, des maisons de campagne proprettes. — Quede vignes enFrance! Nul paysn'enaune telle proportion etde si fines. Ona essayéde transporter des centaines de nos vignerons avec des plants français dans la Russie méridionale : on n'apu reproduire ce bouquet. — Le pain et le vin chez nous; en Angleterre, le lait et la viande. — Certainement la vigne entre pour moitié dans les

causes de notre tempérament et de notre caractère .

Vers Nîmes, les oliviers commencent. Campagne sèche et blanchâtre. Les oliviers par rangées la couvrent de leur feuillage terne et pâle; et leur taille courte, bossue, leur air rabougri attristent.

On redescend; la vraie Provence apparaît : la Cran d'abord, énorme plaine stérile, couverte de pierres, puis les montagnes concassées, bosselées, nues ou mal revêtues de plaques éparses d'un vert noirâtre, broussailles de pins rabougris, de bruyères, de lichens; elles-mêmes brûlées par l'àpre soleil, sans une source ni un filet d'eau, montrant à nu les tas de pierres rondes, blanches, collées ensemble, qui font leur substance. Pas d'arbres, sauf dans les creux, sur les pentes un peu douces, les rangées souffreteuses d'amandiers et d'oliviers. Cela produit pourtant et malgré les chances de gelée. Un hectare moyen d'oliviers vaut cinq mille francs.

Enfm, voici l'étang de Berre ; une vraie mer intérieure. Il a je ne sais combien de lieues, on le voit pendant plus d'une demi-heure sur la droite. — Je parlerais toujours de cette admirable nappe bleue