SCÈNE IV

VICTOR, seul.

Un éloge est charmant, 11 enivre un auteur qui l'obtient justement ; Son talent s'en accroît, tout lui semble possible.

La critique d'un sot est encor plus sensible! Eh quoi ! mon dënoûment qu'on a trouvé si bon... Il a tort... très grand tort... Dieu! s'il avait raison!... J'ai plaint cent fois Damis dans la Mëtrotnanie; Mais, au fond d'un château quand son mauvais génie L'abandonne à l'horreur d'un noir pressentiment, Il est seul , nul fâcheux n'irrite son tourment ; Il n'a dans ses terreurs d'ennemi que lui-même. Si son malheur est grand , ma misère est extrême j Horrible, insupportable : accablé d'embarras, Pressant l'un, soufflant l'autre, arrêté par le bras, Pour qu'un indifférent me flatte ou me censure , Je vois tous les regards poursuivre ma figure. Comment cacher mon trouble? où fuir les curieux? Eh bien ! regardez-moi, traîtres, de tous vos yeux... Un pauvre auteur qui tombe est-il une merveille ? Qu'en tends-je? un bruit sinistre a frappé mon oreille... Non... ma tête se perd... O toi que ton destin Pousse pour ton malheur dans ce fatal chemin , Qui crois le voir semé de lauriers et de roses , Tiens, contemple mon sort, et poursuis si tu l'oses.