P. 12.)-:- O genre humain ! contente-toi du comment

3. (P. i6.) — Si jamais il advient que le poëme sacré auj^uel ont mis la main et le ciel et la terre, sur lequel j'ai pâli pendant tant d^années.

Triomphe de la cruauté qui me tient dehors du beau bercail, où je dormais agneau, ennemi des loups qui lui font la guerre :

Avec une autre voix alors, avec une autre chevelure, j'y reviendrai poète, et sur les fonts de mon baptême je prendrai la couronne.