MADEMOISELLE DE GOURNAY

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Marie le J.\rs, fille d'un trésorier de la maison du. Hoy (|ui possédait la capitainerie du château de Gournay, fut élevée en Picardie. De bonne heure elle témoigna d'une vivacité singulière pour l'étude. Elle y mettait un tel acharnement que sa mère, « bourgeoise enragée », et son père, ■■ indifférent mais borné », jugèrent à propos de lui soustraire ses livres. A la dérobée elle apprend le latin, le grec, puis pêle-mêle, « la grammaire, la poésie, l'alchimie ». En 1584, — elle adix-neuf ans, — elle lit les Essais de Montaigne. Ce fut une révélation. I']lle en est pénétrée, illuminée; c'est la pâture vive, rêvée, inépuisable, offerte à ses curiosités ardentes, à ses inquiétudes; elle veut voir l'auteur, le voit, se proclame sa fille d'alliance, et demeure auprès de lui, dès lors dans le ravissement ; en 1592, Montaigne meurt. Quatre ans plus tard, avec 6000 livres. Mademoiselle de Gournay se fixe à Paris où, durant cinquante ans, elle va défendre les idées de son père adoptif, cette langue du xvr siècle savoureuse, riche, mais qui n'est plus de mode, — batailleuse en diable, en relations successives avec au moins trois générations de poètes, aimée des uns, moquée des autres, acceptant du reste de très bonne grâce son personnage de vieille fille.

A vingt-sept ans, à défaut d'autre, elle a la beauté du diable. Un de ses portraits nous la représente, en costume de vestale, tenant au poing une branche de laurier, roide comme une lance u le teint clair-brun, les yeux saillans et vifs, le poil castain, « avec sur le front, un petit bourrelet de frisons », la bouche légèrement pincée, le menton pointu; deux amours, à mine boudeuse, se tiennent dos à dos au-dessus d'elle ; autour du médaillon court la devise : Ipse Pafer famidam vovit.

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Au fond, cet « Alceste en jupons » avec son « râtelier de dents de loup marin •> et ses lunettes, devait être une brave vieille fille ; elle avait une grosse voix, et juraitcomme un homme. « Par mon ventre », « Merdieu ! ». Le cardinal de Kiclielieu la prit en affection ; ses manières brusques, sa i)assion têtue pour les vieux mots le divertissent. — « Vous riez de la pauvre vieille, lui ditelle ; mais riez, g^rand génie, riez, il faut que tout le monde contribue à votre divertissement, » et elle ajoutait : « Tant mieux, du reste ; je fais un grand bien à la France. » — Elle fut en butte à loutes les malices des poètes: Saint-Amant, Boisrobert, Saint- Sorlin, etc.; on suppose une lettre du roi d'Angleterre lui demandant son portrait et l'histoire de sa vie; elle envoie le tout à Londres, et se désespère, attendant de jour en jour un remerciement qui ne vient pas. Aussi faut-il l'entendre « lascher des imprécations » dans ses livres contre « ces violateurs d'innocents sépulchres. . . ces vils meurtriers de fâme. . . •>

Du reste, on sent qu'elle éprouve une véritable joie à prêcher la l)onne doctrine, à faire de la morale : elle met un soin tout particulier à bien écrire, car « comment négliger le style en une saison si langagère et si grimcline » ; elle trouve môme de jolies formules ■< Tàme ne sert au vulgaire (juo comme le sel au pourceau, pour l'empescher de se corrompre », ou encore « je n'écris pas pour ces âmes à peau dure qui ne peuvent ressentir atteincle i|ue de la poincte massive d'une alêne, mais pour icelles d'un cuir deslié qui se laissent chatouiller du barbillon d'un espy «.

Elle mourut, léguant par testament son Ronsard au poète l'Estoille.

Sur l'image de la Pucelle, l'espée nue au poing.

Peux-tu bjjn accorder, Yiergc du ciel chérie, La douceur de tes yeux et ce glaive irrité? — La douceur de mes yeux caresse ma patrie Et ce glaive en fureur luy rend sa liberté.

D'un fiancé, qui entreprint un long voyage.

Heureux en mon printemps je reverray ma Dame; Gypris veut qu'au retour la main qui m'a lié . Flattant ma jeune barbe et mon poil délié Des laqs de notre amour en ma moustache trame.

Eglogue.

Hélas, tendre rosier, cherche une autre maistresse ;

J'ay perdu tous mes soins meurtris par ma détresse;

Je n'arrouseray plus ta racine au matin,

Je ne baigneray plus mon col ny mon tetin

De ces pleurs dont ta fleur au poinct du jour s'arrose.

Je resigne à Cloris le rosier et la rose.

Larmes des amans.

Un beau jour l'enfant Gupidon Grilla sa tresse vagabonde Se jouant de ce fier brandon Sceptre de la terre et de l'Onde.

Par un baume de pleurs exquis Les amants restaurent sa tresse Et pour loyer ils ont requis De fleschir sans pleurs leur maistresse ; Le Dieu finet se mocquant d'eux, Les voue aux larmes éternelles :

Je vous doibs, dit-il, mes cheveux; Mais quoy ? si je grillais mes aisles ?

Vœu d'un bracelet de corail et de cristal.

Accepte, ô Gupidon, de la bergère ^Eglée

L'eslite du corail au fin crystal meslée :

Se mirant à cette heure au bord d'un clair ruisseau.

Sa main a bigarré ce bracelet nouveau

Sur le gentil patron d'une larme qui joue

Parmy la tendre fleur de sa vermeille joue.