MACETTE
Or, me voilà devenue Maigre, laide, pauvre et nue, N'ayant ny cheveu ny dent, Et ce qui me met en peine, Je n'ay pas la pance pleine.
Et ne happe que du vent.
SIGOGNES 11
Sonnet.
Margot, en vous peignant, je vous pince sans rire; Asseurez-vous la grâce à ce coup : c'est de bon; Je vous veux crayonner sur la peau d'un jambon Et faire mon pinceau de l'ergot d'un satyre ;
Je vous fay les sourcils de goudron de navire ; L'œil de coque de moule et les dents de charbon ; Le front de merlus cuit, la barbe de chardon, La bouche d'une esponge et le menton de cire ;
L'oreille de la peau d'une chauve-souris,
L'esclat de vostre teint des crottes de Paris :
Et puis je vous veux mettre en taille douce et fine
Au bout d'un grand baston ainsi qu'un papeguay, Afin que tout passant, le premier jour de May, Salue d'un crachat votre miteuse mine.
Sonnet.
N'est-il pas bien joly ce page de litière ? Lorsque vous le voyez monté sur son ergot, C'est un conin debout : mon Dieu qu'il est ragot? Peut-on bien faire un homme de si peu de matière !
Il diroit bien le mot dans une raboulière ; Je le voudrois bien voir à l'ombre d'un fagot Danser la canarie en robe de Margot Et jouer aux palets dans une gibecière.
Qu'il prenne une arquebuze ou un arc à jalet, Qu'il face un morion d'un petit pot au laict, Qu'il s'arme de la peau d'une coquesigrue.
Qu'on le botte de paille et qu'on selle ce daim. Qu'on lui baille pour lance un jonchet à la main; Co sera Nabotin qui combattra la grue.
Sonnet.
Petit rat de Brésil, qui vous a botine'?
Ou allez vous ainsi en robe de guenuche,
Les bras sur les rognons comme ceux d'une cruc]i(\
Yous froncez le sourcil : estes-vous mutiné ?
Vous ressemblez bien fort au petit Domine, Et jouriez bien tous deux au mail dans une huche. C'est le moine du jeu dessous la coqueluche ; Il se prépare au bal puisqu'il est satiné.
Petit homme de plomb, pour jamais je vous loge Le marteau dans la main à deux pas de l'horloge. Mettez la plume au vent, gaillard et rebondy.
Escrivez tous les jours avecque les corneilles,
Haut les bras, Jacquemart, il faut sonner midy ;
Si vous craignez le bruict, bouchez-vous les oreilles.
Sonnet.
Damoiseau de la cour dont la main inutile Ne rougira jamais de sang sans les combats, Tout propre à soustenir le tour de vos rabats, Et les inventions de la chambre où l'on file;
L'on dit que vous marchez en mariolet de ville Portant la tête haute et le courage bas ; César de cabinet, le Roy n'espère pas "^i Le secours de Testai de vostre ame debille.
Muguet oint et lissé comme un homme d'estain, Ostez de vostre teint ces mouches de satin. Sinon maistre Guillaume équippé de sonnettes
Avecques la quenouille et le petit fuseau
Ira les enlever dessus vostre museau
Comme un esmerillon qui prend les alloiiettes.
SIGOGNES 110
Sentence de Caboche entre deux femmes qui se disputent
Jo suis le rouge Caboche Au nez plat, à la dent croche, Court et rond comme un baril, Qui de la basse pratique Faisons un trafic antique, Prince des poissons d'Avril.
Et vous, manche de guitcrne, Souple comme un chat qu'on berne, Guaine à mettre des couteaux, Embonpoint de solle fritte, Visage de trippe cuite, Buandière aux vieux drapeaux,
L'image de la* mort mesme.
Ne ressemblant qu'à vous-mesme.
Sorcière allant au Sabbat,
Malade d'une Sibilc,
Poire, pomme, femme, fille,
Betterave, vieux cabat...
{(.'n feu d'afliftce sur l'eau.)
Et sans extravagance on pourroit croire encor La Lune divisée en mille pièces d'or.
JEAN AUVRAY (Né vers 1590, mort vers 1633.)
Il était Normand et remporta, tout jeune encore, des prix de poésie au Puy de la Conception de Rouen (voir les Poèmes piœmiez, Bibliographie). A dix-huit ans, il a déjà publié des poésies diverses suivies d'un Eloge funèbre sur la mort de Henry, duc de Montpensier. Il fut ensuite avocat ou chirurgien, on ne sait au juste : peut-être les deux à tour de rôle (il en était capable); il abandonna ces deux nobles professions pour être tout bonnement poète et bon vivant :
« Auvray, ce gros camard, plaide pour les suyvantes », dit Gaillard : En 1628, il publie à Rouen ses Safyres « poésies scurriles et comiques » peu appréciées de ses contemporains; nous ne pouvons malheureusement en détacher le moindre extrait; il avait composé également plusieurs pièces de théâtre.
Sur un tableau de l'Aurcre.
Que cette aurore est bien dépeinte I Que bien ingénieusement Dans son foible commencement Son or semble pâlir de crainte !
Dans ces recoins secrets et sombres Le Peintre a voulu figurer Par la nuict qu'il fait retirer Que le jour n'ayme pas les ombres.
Il n'a pu peindre les passages Qu'un oyseau, ramassant sa voix, Nous fait entendre dans les Bois Pour nous en donner les présages.
Les feinles pourtant en sont belles.
Ce petit oyseau parmy l'air, Ne vous semble-t-il pas voler Et comme battre des deux ailes ?
Semble-t-il pas qu'il ayt envie D'ouvrir la gorge pour chanter Et qu'il veuille, en chantant, jeter Hors de son bec toute sa vie?
Déjà, sur cette Heur éclose Le pourpre s'estend peu à peu ; Diriez-vous pas que c'est du feu Peint à la façon d'une rose?
Le soleil qui reprend sa course Aux éloignemens du tableau, Partie en l'air, partie en l'eau, Fait sortir le jour de sa source.
La Lune au jour qu'elle voit naître Fuit d'un pas assez diligent Et n'a plus qu'un filet d'argent Qu'on voit peu à peu disparaître.
Il semble h l'œil qui la regarde Par quelque charme bien puissant Qu'elle fuit et qu'elle retarde, Et se diminue en croissant.
L'auteur assied dessus la toile Ses couleurs si mignardement Qu'on donneroit du mouvement Aux Eclipses de celte étoile.
Il faut dire à Fassemblage De tant d'objets dignes d'amour Qu'on a mis cet ouvrage au jour Pour mettre le jour en l'ouvrage.
Incomparable Bassompierre, Le soleil ne se plaist aux cieux Que pour découvrir à nos yeux Ce que vous faites sur la terre.
Lorsqu'il vient sur noire Emisphère Allumer le jour pour vous voir, Il ne fait rien où le devoir Ne l'oblige à l'endroit d'un frère.
Le M ici y d'esté.
Le ciel d'un visage serain Et brillant comme de l'airain Se laisse regarder sans voile ; Le soleil a tant de chaleurs Qu'il eust, je crois, bruslé la toile, Malgré l'ombrage des couleurs.
L'ardeur ne se peut endurer Et l'air ne peut plus respirer, Malade d'une fièvre chaude.
Le soleil où nous le voyons Produit avec mesmes rayons Le Diamant et l'Emeraude.
Dans l'excès de taat de clartez, Les oyseaux se sont écartez Dans les lieux sacrez.au silence, Et le soleil se réjouit De tenir le jour en balance Et l'Ombre qui s'évanoïiit.
Ses rayons forçans ce jasmin Taschent de se faire chemin Dessous ce tableau toujours sombre ; Il semble, d'un soin impuissant Vouloir prendre le fraiz à l'ombre Contre la chaleur qu'il ressent.
La terre travaille l\ le voir
Au plus haut poinct de son pouvoir :
Un étonnement l'a saisie,
Craignant que dans le^chaud du jour
Elle ne tombe en peuresie
S'il n'achevé bientost son tour.
Les eaux craignent pour leur fraîcheur; Les lis ont peur que leur blancheur Ne devienne enfin bazanée Et, dedans la chaleur du tems, Ils voudroient que toute l'Anne'e Arrestast son cours au Printems.
L'herbe se baigne en ce ruisseau
Et cherche un remède dans l'eau
Contre le chaud qui la rend seiche ;
Mais le ciel use de rigueur
Car l'eau mesme, n'estant plus freische,
La laisse tomber en langueur.
La Nature prenant le soin De cette fontaine au besoin Luy lit un parassol de mousse Et, pour conserver sa beauté, Elle fait que la terre pousse Tout ce qu'elle a d'humidité.
Quelques Zephires mal contens Des ardeurs extrêmes du items Qui leur donnent la courte haleine, En se plaignans de leurs douleurs.
Servent d'Eventail à la pleine Pour rafraichir toutes les ileurs.
La Promenade du Mail.
Tous ces beaux arbres de qui l'ombre Prend soin de tenir ce lieu sombre Et d'y feindre une demy-nuit Sont, ma Philis, de ta nature :
Ils ont bien un peu de verdure Mais ne promettent point de fruit.
Helas, bien loin de me distraire.
Les objets qui sont faits pour plaire Obligent mes yeux à des pleurs, Lisant dans l'eau que ma rebelle N'est pas moins susceptible qu'elle De toute sorte de couleurs.
JEAN AUVRAY 12:î
Le Tableau de la Niiict.
Ce paon semble entrer en furie
De perdre sa tapisserie ;
Du plus beau qu'il est des oyseaux,
La nuict ayant tendu ses voiles,
Il n'a plus ses belles étoiles
Et prend la couleur des corbeaux.
Les fleurs, que la plus claire lune Ne peint que d'une couleur brune, Pleurent la retraite du jour.
Et les vents, les voyant éteintes, N'ont plus de ces vives atteintes Qu'ils ressentoientde leur amour.
Tous les lys dedans cette absence Perdent leur couleur d'innocence, Et la rose avec la clairté Voyant noircir son escarlatte, Voit bien que Zephir la flate Quand il luy vante sa beauté.
Toute la Nature effacée
Entretient sa triste pensée
Dessus la perte du soleil ;
La nuit donne des pleurs aux marbres.
Et le vent, abaissant les arbres,
Les fait pancher vers le sommeil.
Gloris, laissons-la cet ouvrage Ou le soleil a fait naufrage ; Ta beauté qui fait mon destin Est le vray soleil de mon ame Dont le couchant plaist à ma tlame Mille fois plus que le matin.
La Promenade du Cours.
J A voir du haut de la Bastille Tant de carosses à la fois, Qui ne croiroit que quatre roys Font leur entrée en cette ville?
Le soleil dans l'étonnement De les voir si superbement Fouler une mesme carrière Voudroit bien descendre icy-bas Avec son coche et sa lumière Pour y prendre aussy ses ebas
Cette coquette à la portière, Fort mal instruite en son devoir, Dans l'impatience de voir, Regarde devant et derrière ; On l'accuse de tous costez, Et des colets qu'elle a gastez, Et de la peine qu'elle donne ; Mais son esprit suivant ses yeux, Elle est sourde et n'entend personne Que ses désirs trop curieux.
Tirsis, tu seras idolâtre De ce bel œil qui va passer.
Pour moy je crain de trépasser Devant ceste gorge d'albâtre. .
Cette déesse a des cheveux Qui me ravissent mille veux.
Mais que cet autre objet me touche !
Celuy-cy sera mon vainqueur :
Mon ame est déjà sur ma bouche :
N'as-tu point veu sortir mon cœur?
Stances sur le vin.
L'amour n'est plus clans ma pensée ; Ma fantaisie en est passée ; Mon ame a des desseins meilleurs, Ses faveurs ont trop peu d'exemples; Je veux abandonner ses temples Et porter ma fortune ailleurs.
Il faut chercher sa destinée
Dans les bons vins de cette année.
Une bouteille a ses apas :
Elle n'est jamais inhumaine
Et nous donne si peu de peine
Qu'un valet la renverse à bas.
Que si Bacchus qu'on l'on révère Fut porté du sein de sa mère Dans la cuisse de Jupiter, G'estoit pour montrer que la femme, Dans la foiblesse de son ame.
Ne le pourroit jamais porter.
A voir cette pourpre potable, Ce riche ornement d'une table, Ce corail liquide et vermeil, Diroit-on pas que la Nature Ayt voulu faire une peinture De la lumière du soleil ?
L'Aurore avec sa bonne grâce Porte ses couleurs à sa face ; Et quand la rosée au matin Tombe sur les fleurs demy-closes, Elle est bien ayse sur les roses De prendre une couleur de vin.
Quand on voit les eaux prisonnières Dans le lict froid de nos rivières, Nos tonneaux sont tousjours ouverts ; Et nous tirons d'une canelle Ce qui rend la joye immortelle, Malgré la rigueur des hyvers.
Lorsque le mauvais tems assiège Toutes les campagnes de neige, Que chaque arbre a perdu son fruit, Dans l'obscurité d'une cave Nous en trouvons un qui le brave Et que l'on cueille jour et nuit.
0 morl, quand tu voudras, je suis prcst à partir.
Laurore sur le font du jour Semé l'azur, l'or et l'yvoire, Et le Soleil lassé de boire Commence son oblique tour.
Ses chevaux au sortir de l'onde De (lame et de clarté couvers, La bouche et les nazeaux ouvers, Ronflent la lumière du monde.
Quel dommage de ne pouvoir, d'un bout à l'autre, reproduire la belle étude de Gautier — d'autant qu'il a pour son pauvre homonyme une tendresse toute particulière, « le mal que .l'on disait de Théophile de Viau, lui semblant adressé à lui, Théophile Gautier «.Aussi commence-t-il par battre de bon cœur « le régent Boileau, pour le vers coriace où il l'outrage » et ma foi, tant pis, Malherbe aussi Téplucheur de diphtongues, et Racan, cités dans ce vers; après quoi, fil entame le récit de sa destinée de malheur : le pauvret a l'air d'être venu au monde, comme il le dit, sous une étoile enragée. — Il naquit à Boussères Sainte- Uadegonde, village de l'Agenois, fils d'un cabaretier, dit l'injurieux P. Garasse, en réalité d'un ancien avocat au Parlement de Bordeaux, retiré dans ses terres, « en un petit château, joignant le pied d'un grand coteau », où il partageait son temps entre le joli clairet du pays et les belles-lettres. C'était un petit paradis terrestre que ce domaine : plus tard, du fond de sa prison « lui faisant l'elTet d'une chambre noire », dit un biographe, Théophile devait se le remémorer avec attendrissement, et en décrire un à un tous les coins et recoins. Il reçut une maigre éducation, et fit sa philosophie à Saumur; en 1610, il vint à Paris; il avait vingt ans, peu de ressources, et « pas beaucoup de parties à plaire ». Ses portraits nous le montrent avec une « figure osseuse, labourée en tous sens, le front protubérant, l'œil mal fendu mais plein de feu, les moustaches retroussées en l'air, la lèvre inférieure bouffie et dédaigneusement saillante ». — Qu'importe? son esprit merveilleux sue le charme, — son âme portée à la sympathie s'élance, spontanée, vers tout ce qui est beau, musique, chasse, fleurs, habits, chevaux, odeurs, bonne chère :
les jeunes gens l'adorent. Balzac et lui se lient d'amitié, font ensemble un voyage en Hollande, en 1612, au beau milieu duquel, on ne sait pourquoi, ils se brouillent; du reste l'épistolier se montra peu généreux envers son ami, puisqu'il l'attaqua, au moment même qu'il était détenu à la Conciergerie, et sous le coup d'une accusation capitale. De retour à Paris, il trouva un protecteur, Henri II duc de Montmorency (celui qui devait être décapité en 1632), et composa des vers de ballets, des mascarades, des impromptus, avec une facilité qui était passée en proverbe mais lui fit quand même beaucoup d'honneur. C'est alors, dit-il, qu'il se plongea dans le vice ouvert favorablement à ses jeunes fantaisies; la débauche des femmes et du vin, « l'empiéta » ; en tout cas il n'en fit ni plus ni moins que les autres; seulement, il était calviniste, un peu trop franc d'allure et d'opinions. Une pièce de vers libertins lui valut un ordre du roi, d'avoir à sortir du royaume le plus promptement possible, arrêt que lui signifia au mois de mai 1619 le chevalier du guet. 11 vint à Londres, essaya mais en vain d'émouvoir la bienveillance du roi Jacques, et se plaignit bientôt amèrement de ne respirer plus « le doux air de la cour »: on lui accorda sa grâce, et en 1621, ne se possédant pas de joie, il rentrait à Paris. A partir de ce moment, hélas! son étoile allait faire rage, et sans répit, jusqu'à sa mort. Au détour d'une rue, ils se croisent, lui et un ami, avec un prêtre qui portait le bon Dieu à un malade; Théophile se découvre et s'incline, mais l'ami, imprudent, persiste à vouloir passer tête haute : un homme du peuple se précipite, lui jette son chapeau dans la boue et se meta criera tue-tête « Calviniste, » ce qui ameute la foule. Théophile eut beau se convertir : on lui mit tout sur le dos, et on invoqua ce fait plus tard parmi d'autres griefs. En 1622, paraît le Parnasse safi/rirji/e sous le nom de Théophile. Il eut beau désavouer l'ouvrage, le faire saisir, poursuivre les imprimeurs — qui, pis est, gagner son procès : les pères Voisin, Garasse, Guérin, Henaud, l'attaquent, obtiennent une prise de corps; une action criminelle est ouverte; Théophile n'a plus qu'à fuir, et c'est ce qu'il fait, lentement, espérant toujours accommoder l'affaire : Ah! bien oui! il est décrété en Parlement, coupable de lèse-majesté divine, condamné de ce fait à venir pieds nus, la corde au cou, au Parvis Notre-Dame, faire amende honorable, ensuite de quoi il sera brûlé vif en place de Grève. L'arrêt fut exécuté en effigie le 19 août 1638.
Le poète était à Chantilly chez le duc de Montmorency. Par une délicatesse exquise, ne voulant pas que son protecteur fût inquiété, il s'enfuit changeant tous les jours de retraite, mais arrêté au Ghâtelet, en Picardie, le 28 septembre, il est ramené de brigade
en brigade, Dieu sait avec quelles brutalités ! transporté à la Conciergerie, dans le cachot même où avait langui! Itavaillac. La situation était navrante; la sentence du Parlement pouvait être appliquée le jour même, stricte : de plus, un in-quarto venait de paraître, du Père Garasse, « La doctrine curieuse des beaux esprits de salon ou pi^étendus tels, contenant plusieurs maximes pernicieuses à l'Etat et aux bonnes mœurs » — inquarto bourré d'injures à l'adresse de Théophile, « poetastre vilain, pouacre, écornifleur, yvrongne, de Veau plutôt que de Viau, — que dis-je un veau? d'un veau la chair en est bonne bouillie, rostie, de sa peau on couvre les livres, mais la tienne, mescliant, n'est bonne qu'à estre g'rillée ; aussi le seras-tu demain... » Ah! il s'en fallut de peu que la prédiction ne se réalisât ; cependant, sur une apologie, très franche, très honnête et très loyale que le poète adressa au roi, « le procès fut revisé : cela demanda deux ans — deux ans d'incroyables souffrances, au bout desquels la peine fut commuée en un simple bannissement à perpétuité avec confiscation des biens; — Théophile se retira à Chantilly chez le duc de Montmorency qui, du reste, l'avait mollement secouru durant sa détention. Son étoile impitoyable ne voulut pas ({u a ce moment même il goutàt un peu de joie. La prison, les inquiétudes, les transes de toute sorte l'avait tellement affaibli qu'il tomba malade. Il vint mourir à Paris, à l'hùtel de Montmorency le 24 décembre 1626. Il n'avait que trente-six ans.
Le Matin.
