LE SIEUR DE LA GIRAUDIÈUE

Épitaphe.

Cy dessous Anllioine repose Oui ne fit jamais autre chose.

Son épitaphe

Amy, si quelque iiumeur bénigne T'attire sur ce monument, N'y respands des fleurs que de vigne N'y d'autres pleurs que de sarment.

Chante: « Beuvons ! Il nous faut boire, » Ou quelque autre air qui te plaira, Car il est fait à la mémoire D'uu qui n'aimoit le Libéra.

Au lecteur s il s en est trouvé

(DISTIQUE final)

Cet œuvre n'est pas long, on le lit en une heure La plus courte folie est toujours la meilleure.

Colin Tampon, Colin Tampon; Vive bonne France !

Louis de Bourbon, Colin Tampon !

De mon père je tiens à outrance La soif de gouster le meilleur vin de France

Au berceau je cogneus le piot Et du jus de tcton courus au jus du pol.

LE SAVOYARD

(Né vers 1j9u, mort vers 1670).

Philipot, dit le Savoyard, fut un simple chanteur des rues, comme son père, et de même que son père, aveugle.

11 se tenait sur le Pont-Neuf, hurlant ses chansons d'une voix de stentor, arrêtant les passants, et retenant même les grincheux par ses lazzis. Il allait aussi, comme un chemineau, en chantant, par les rues de Paris, en province, partout, guidé par •. quelque jolie fille ou quelque jeune garçon de bonne mine. 11 vivait encore en 1653.

Chanson à la louange de Monseigneur le duc d^ An gui en.

Nouveau Germanicus, Vray sang de Charlemagne, Tu les as tous vaincus, Ces peuples d'Allemagne.

Allons, allons, petit chien de fripon, Allons, Jean de Vert et Mercy, Sçachez qu'il est de Bourbon Et de Montmorencv.

LE SAVOYARD 220

Chanson nouvelle.

Vous me quittez, adorable inconstante, Pour un objet qui vous semble si doux,

Et si je tente,

Sçachant vos coups, De descouvrir ou sont vos rendez-vous,

Qu'en direz-vous ?

Vous me croyez d'une humeur indiscrette ; Il vous semble que j'ay le cœur bien mou.

Si je caquette

Dans mon courroux Et si je fay le devoir d'un jaloux,

Qu'en direz-vous ?

Puisqu'à la fin je voy que vostre change Met nos amours tout sans dessus dessous,

Si je me vange

Disant à tous Ce qui jadis fut secret entre nous,

Qu'en direz-vous ?

Chanson propre à boire.

Je n'escoute point ces frivoles :

Me despouiller pour leur donner !

Mon ventre ayme trop à disner Pour adhérer à vos paroles.

Ma foy, tant que j'auray des dents Je dis : nargue de mes parents !

Tous les (liseurs de patcnoslres Nous preschent et ne vallent rien.

Il vaut bien nnieux manger son bien Que le laisser nnanger aux autres.

Ma foy, elc. . .

Je laisse tout à l'aventure.

Lorsque j'esteindray nion flambeau Je ne demande qu'un tonneau Pour me servir de sépulture.

Ma foi, tant que j'auray des dents Je dis : nargue de mes parents !

Chanson à boire.

Mon courroux je vay perdre icy En le noyant dans la bouteille ; Avec le bon jus de la treille Je vay combattre mon soucy ; Je le tiendray dans la galère, Si bien lié de cervelats, Que jamais ce sot téméraire Ne pourra troubler mes repas.

Sus, Savoyard, d'un ton divin, De Baccbus chante icy la gloire :

Pour moy, je veux que ma mémoire Mesprise les traicts du destin, Que mon esprit parmy les caves Aille errant ainsy qu'un lutin, Et que, s'il se souille de baves, Il se lave du meilleur vin.

LE SAVOYARD 2:U

Chanson bachique aux Allemands.

Vous estes de ces grands guerriers Qui font trembler la France ; Les jambons de Mayence Sont tous couverts de vos lauriers.

C'est le mestier des Allemans De mourir à force de boire :

Où vous cherchez des monuments, Nous y trouvons des champs de gloire.

Nos vins sont par trop délicats Pour vos testes grossières; C'est pourquoy nos rivières

Ont abreuvé tous vos soldats.

C'est le mestier, etc..

Chanson bachique.

En revenant de la taverne

J'ay pensé casser mon pot, Car je n'avois point de lanterne,

De flambeau ny de falot.

Ha ! si mon vin fust chu par terre

Ma femme m'eust bien frotté.

Pati, pata, gros esventé,

La, la, la, gros hébété, 0, qu'elle m'eust bien fait la guerre ! Mais Dieu mercy mon pot et- mon verre

Sont toujours à mon costé.

'Si le puissant dieu des bouteilles N'eust accompagné mes pas,

Ma pauvre bouche et mes oreilles Eussent fait un bon repas.

Ha ! SI. . . etc. . .

Ma femme boit comme une esponge Et moy comme un trou d'esté,

Qui fait que jamais elle ne songe A nostre nécessité.

Ha I si. . . etc. . .

Air bachique.

Ne vous estonnez pas

Si je chéris la treille ]

Et si, dans mon repas, J'ayme bien la bouteille :

Ma nourrice m'a dit Que l'on prit un tonneau, Estant petit, Estant petit enfant, pour me faire un berceau.

Ma nourrice au matin

Allant voir sa vendange, |

Dans la cave du vin y

Laissa tomber mon lange.

Et mon hochet aussy Qu'elle me fit sucer; Et du depuis.

Et du depuis, du laict je n"ay voulu gouster.

LE SAVOYARD 23a

Amy, ce buffet m'importune :

Je boirois quatre fois pour une

S'il n'en falloit point demander;

Vos laquais sont courts de mémoire;

Il faut incessamment crier :

« Du vin, du vin, à boire, à boire ! »

J'ay un gros gras vilain chapeau.

Je le hay parce qu'il boit l'eau.

Je n'ay poinct d'argent :

Compère je le vend,

Mais, c'est pour boire!

Mais, c'est pour boire

Cinq ou six coups,

Cinq ou six coups

A notre gloire.

Chanson facécieuse.

Bannissons ces fous Qui plaignent la vie; Resjouyssons-nous, Beuvons, je vous prie !

Branslons le menton, Branslons la mâchoire !

Ha, qu'il fait bon boire Quand on a du bon !

Je ne trouve rien De si délectable Que d'avoir du vin Pour goinfrer a table.

Branlons, etc. . .

Qui ne branslera De la bonne sorte Et qui ne boira Le diable l'emporte.

Branslons le menton, Branlons la mâchoire !

Ha. qu'il fait bon boire Quand on a du bon I

Me nouveau.

Je suis l'orphée du Pont-Neuf; Voicy les bestes que j'attire :

Vous y voyez l'asne et le bœuf, Et la nymphe avec le satyre.

Accourez, filles et garçons!

Escoutez bien notre musique:

L'esprit le plus melancholique Se resjouyt à nos chansons.

Homère ce chantre divin Gomme moy digne de mémoire Eut tant d'amour pour le bon vin Qu'il perdit les yeux de trop boire.

Accourez, etc..

LE SAVOYARD

Nos voisins les operateurs Disent que dans leurs bootelettes Ils n'ont pour resjoiiir les cœurs Rien si bon que mes chansonnettes.

Accourez, etc..

L'honneste homme en passant chemin Ne croit pas en estre moins sage D'écouter le chant tout divin D'un si ravissant personnage.

Accourez...

Enfin si vous estes esmeus De mes aymables gentillesses Je voudrois vous voir tous pendus Au col de vos chères maistresses.

Accourez, etc..

Sous ce tombeau gît Samt-Paviii:

Donne des lai*me£ à sa fin.

Tu fus de ses Amis, peut-être ?

Pleure ton sort avec le sien.

Tu n'en fus pas ? Pleure le tien.

Passant, d'avoir manqué d'en être.

{Gaspard de Fieubet) .

SAINT-PAVIN

(Mort en 1670).

Denis Sanguin de Saint-Pavin, né à Paris, fils d'un président des Enquêtes, puis prévôt des marchands ; sa mère était une Séguier, de la famille du chancelier ; un de ses proches parents Claude Sanguin, fut poète aussi, mais plus bigot que spirituel. Ce n'était pas le cas de Saint-Pavin qui eut Théophile pour maître en poésie aussi bien qu'en volupté, et Desbarreaux pour grand camarade, ce qui ne l'empêchait pas de toucher quelques bons Bénéfices ecclésiastiques ; il vivait à Livry, en pleine campagne, écrivant uniquement pour se distraire, charmant ses amis par son entretien, causeur étonnant, ni fâcheux ni doux, ni fou ni sage, fantaisiste et raisonnable, jamais semblable à lui-même deux jours de suite. Le grand Coudé, au retour de ses guerres, venait chaque année se réjouir près de lui.

Ses dernières années furent attristées par la goutte: ses souifrances hâtèrent sa conversion. Des gens bien intentionnés ont dit qu'il s'était converti la nuit où mourut Théophile : il l'entendit qui grimpait lourdement l'escalier, et l'appelait d'une voix épouvantable: « Viens!... » Par bonheur, Théophile est mort en lôî6, et Saint-Pavin en 1670, de sorte qu'il a eu encore en dépit de ses biographes, quarante années de bon temps. 11 se mit sous la direction de Claude Joli, curé de Saint-Nicolasdes-Champs, et consacra désormais le revenu de ses bénéfices ecclésiastiques à des œuvres pies.

Rupture.

Il ne faut point tant de mistère :

Rompons, Iris, j'en suis d'accord :

Je vous aimois, vous m'aimiés fort:

Cela n'est plus, sortons d'affaire.

SAINT-PAVIN 23'

Épi grammes.

ïircis fait cent vers en une heure ; Je vais moins vite et n'ai pas tort ; Les siens mourront avant qu'il meure, Les miens vivront après ma mort.

Hier j'allai voir notre ami Que je trouvai mort à demi Des accidents dont sa fièvre est suivie. Le médecin désespéroit, Et pour toute marque de vie, Son pauvre malade juroit.

Sonnet à un sot abbé de qualité

Abbé, vous avez la naissance La bonne mine et Tair des grands; Ces avantages apparens Cachent beaucoup d'insuffisance.

Mais la longue persévérance A ne rien dire de bon sens Fait enfin découvrir les gens :

Vous deviez garder le silence.

Pour rendre parfait votre corps Nature fist tout ses efforts Et lui donna tant d'avantage

Que celui qui forma l'esprit En fut jaloux, et, de dépit, % Refusa d'achever l'ouvrage.

Portrait rimé.

J'ai le nez pointu, je Tai long.

Je l'ai mal fait, mais je l'ai bon ; Et je sens venir toutes choses De plus loin que l'on sent les roses.

Soit par hasard, soit par dépit, La nature injuste me fit Court, entassé, la panse gi'osse.

Au milieu de mon dos se hausse Certain amas d'os et de chair Fait en pointe comme un clocher ; Mes bras, d'une longueur extrême Et mes jambes presque de même, Me font prendre le plus souvent Pour un petit moulin à vent.

Je suis tantôt gueux tantôt riche, Je ne suis libéral ny chiche, Je ne suis ny fâcheux ny doux, Sage, ny du nombre des fous.

La coutume à qui l'on défère Comme l'enfant fait à sa mère, Ne peut, toute forte qu'elle est, M'entraîner qu'à ce qui me plaît.

L'ambitieuse frénésie, La vengeance, la jalousie.

Grands troubles fêtes de l'esprit, Ont sur le mien peu de crédit.

Aussi ne suis-je pas de ceux Qui partout d'un esprit hargneux

SAINT-PAVIN

Cherchent sans cesse sur qui mordre Et ne respirent que désordre...

Le jeu, Tamour, la honne chère, Ont pour moi certain caractère Par qui tous mes sens sont charmez, Et je les ai toujours aimez. Pour me divertir, je compose Tantôt en vers, tantôt en prose, Et quelquefois assez heureux Je réussis en tous les deux.

Sonnet contre un Critique.

Cléon monté sur le Parnasse Avant que personne en sçut rien Trouva Régnier avec Horace Et rechercha leur entretien.

Sans choix el de mauvaise grâce Il pilla presque tout leur bien ; 11 s'en servit avec audace Et s'en para comme du sien.

Jaloux des plus fameux poètes

Dans ses satires indiscrètes

Il choque leur gloire aujourd'hui

En vérité je luy pardonne ;

S'il n'eust mal parlé de personne,

On n'eust jamais parlé de lui.

Sonnet

Quand d'un esprit doux et discret.

Toujours lun à l'autre on défère ; Quand on se cherche sans affaire Et qu'ensemble on n'est pas distrait ;

Quand on n'eut jamais de secret Dont on se soit fait un mystère, Quand on ne cherche qu'à se plaire, Quand on se quitte avec regret :

Quand, prenant plaisir à s'écrire,

On dit plus qu'on ne pense dire

Et souvent moins qu'on ne voudroit,

Qu'appelez-vous cela, la Belle ?

Entre nous deux cela s'appelle S'aimer bien plus que l'on ne croit.

Mosdilo un peu sa tresse blonde.

Vos visages d'Eslé n'abondent qu'en ombrage

CAILLAVET DE MONTPLAISIR

Nicolas DE Caillavet, sieur de Montplaisir, Condommoi?, servit, dans le régiment des gardes du roi ; puis, las de la profession militaire, se fit recevoir avocat au Parlement de Bordeaux. 11 se lia d'amitié avec Bois-Hobert.

Sur l'ordre réitéré de sa Méliude, — une Limousine qu'il aimait — il se décida à mettre ses vers au jour (1G34).

Epi gramme.

Lise, ta demandois que je fisse caresse

De quelques petits vers aux yeux de ta maîtresse.

,!e Teusse desjà fait si mes sens estonnez

Kn cherchant la beauté qu'en elle tu me loues,

Lussent pu rencontrer parmy ses grasses joiies

De sujet, qu'à tracer l'épitaphe d'un nez.

La Solitude.

La mer qui baigne de ses ondes Le Pié de ces roches profondes, Flattant leur dure qualité, Ne présente à mon cœur fidèle Hue mon désir dépeint en elle Huant vostre esprit m'est irrité.

Les voix que les marins sauvages Poussent le long de nos rivages Ne s'entretiennent que du vent Qui bruit et siffle dans les voiles Et pour s'eschaper de leurs toiles S'esmeut plus fort qu'auparavant.

Là mille arbres bessons de souche,

De deux à deux et bouche à bouche,

Se baisent tout entortillez

Et ne sont nuds, à ce qu'il semble

Oue pour mieux emmêler ensemble

Leurs corps toujours deshabillez

Oui parmy les caresses lentes

De leurs bras retors en naissant

Font voir combien jusques aux plantes

Le Dieu d'Amour est ravissant.

Fessez, fessez, ce dit la mère, La peau d'en bas revient toujours.

GAULTHIER-GARGUILLE

« L'effectif » Gautiiier-Garguille, de son vrai nom Hugues Guénn, et Normand d'origine, fut longtemps — dit la légende — garçon boulanger à Paris, dans le faubourg Saint-Laurent; il eut pour camarade de pétrin Robert Guérin et Henri Legrand, ou pour mieux dire, Turlupin et Gros-Guillaume.

Les trois amis projetèrent un beau jour de relever la vieille farce abolie ; ils louent un jeu de Paume, près de l'Estrapade, a la Porte Saint-Jacques, y installent un vague théâtre en planches, et inaugurent une série de représentations à raison de deux par jour: dans l'après-midi pour les écoliers, et le soir pour les bourgeois. Le succès fut énorme; les comédiens de l'hôtel de Bourgogne, jaloux et quelque peu délaissés, s'en plaignirent amèrement à Richelieu qui, avant de se prononcer, voulut voir de près nos trois farceurs. Amenés au Palais-Cardinal, ils jouèrent dans une alcôve pour le ministre seul leurs scènes les plus désopilantes; une, entre autres, le fit rire aux larmes: la scène où Turlupin, le sabre à la main, poursuit sa femme, Gros-Guillaume, et veut la tuer:

— Hé, mon amy, je vous en conjure! Par cette soupe aux choux que je vous fis manger hier et que vous trouvastes si bonne. . .

— Ha, carogne! elle m'a prins par mon foible: la graisse m'en fige encore sur le cœur.

Le cardinal fut ravi: non seulement il débouta les comédiens de leur'plainte, mais il leur adjoignit les trois farceurs de la Porte Saint-Jacques, considérant « qu'ils avoient tort de renvoyer toujours leur auditoire triste; qu'il serait bon dorénavant de clore le spectacle par une farce réjouissante, de façon à purger les âmes de l'humeur de Ja tragédie ». H est piquant de voir Richelieu, partisan forcené de la règle des Unités, en matière d'Etat comme en poésie, admettre ici la confusion des

genres et, tel un romantique, mêler si délibérément le rire aux larmes.

Gauthier-Garguilie joua donc, dés ce moment, à l'hôtel de Bourgogne. 11 avait, paraît-il, un corps merveilleusement souple, un corps de marionnette, maigre, planté sur de longues jambes droites et grêles, et, posée dessus couime en équilibre, une grosse face rougeaude et poupine. Son aspect seul faisait pouffer de rire ; avec cela, une camisole sans cravate ni col de chemise, tombant jusqu'à la moitié des cuisses, noire et les manches rouges, les boutons et les boutonnières rouge sur noir et noir sur rouge; une culotte étroite jointe aux bas sous les genoux; un bonnet plat et fourré; une ceinture d'où pendait une gibecière, et, passé dans la ceinture, un grand poignard de bois. Il jouait les vieillards, les maîtres d'école, tenant à la main son livre de chansons, chantant avec une naïveté impayable ; d'ailleurs, un acteur tragique de premier ordre dans les rôles de rois. Il épousa, dit-on, la fille de Tabarin. Sa mort est touchante: Gros-Guillaume fut arrêté pour avoir trop librement « grimacé » quelque haut magistrat; mis en prison, il mourut : Turhipin et Gauthier-Garguilie meurent de chagrin la même semaine; le fait est certain, tous les mémoires l'attestent

Un jour (!n me pourmenant Dans Tespais d'un verL bocage Trouvay Philin et Philis Qui faisoient un beau mesnage La la la la, ne riez pas tant, Yous en feriez bien autant.

Mon compère a une fille Donne l'y, donne l'y de l'estrille, Qui coud, qui brode et qui fille.

Ha ! qu'il est heureux, qui coud, Donne l'y, donne l'y de l'estrille, Et de l'avoine au poinct du jour.

GAULÏHIER-GARGUILLE 245

Caché proche d'un buisson, Je regardois leur façon :

lis faisoient par amourettes Tic, tic, ticque la la la Ils faisoient par amourettes Ceci qu'on appelle cela.

Quand Guillot vient de mâtine, 0 le bon mary ma voisine !

11 baloye la cuisine, Et me va quérir de Teau.

0 le bon mary ma voisine !

Il en faudra garder la peau.

Il baloye la cuisine, 0 le bon mary ma voisine !

Il me va quérir chopine, Et si m'oste son chapeau.

0 le bon mary ma voisine !

Il en faudra garder la peau.

Il me va quérir chopine, 0 le bon mary ma voisine î Le plus souvent il devine Comme un almanach nouveau.

0 le bon mary ma voisine I Il en faudra garder la peau.

N'espargiions point ce beau Paris :

Je m'en goberge et je m'en ris.

(Notre-Dame) Ce monstre à jambes d"éléphants Qui fait peur aux petits enfants .

(Mort eo 1664)

Il était Tami de Saint-Amant, de Saint-Pavin, de Linière.

Dans un accès de fureur, il tua un pauvre frère augustiu, voyagea dans la suite (et pour cause) par l'Espagne, l'Italie: le meurtre oublié, rentra en France; composa par malheur une chanson impie sur la Sainte-Vierge dont les feuillets s'envolèrent au vent parla fenêtre, tombèrent dans la rue, furent ramassés par un prêtre, et portés séance tenante au procureur du roy ; le pauvre poète fut arrêté, condamné à être pendu, puis brûlé; la sentence fut exécutée en place de Grève au mois de septembre 1664.

C'est à lui que font allusion les vers de Boileau (A. P. IL).

Toutefois n'allez pas, goguenard dangereu\, Faire Dieu le sujet d'un badinage affreux. A la fin, tous ces jeux que l'athéisme élève Conduisent tristement le plaisant à la Grève.

Le Pont-Neuf.

Pourquoy nous failes-vous la morgue

Avecque vostre nouveauté,

Pont en cent endroits rapiesté

Et meur comme un vieil soufflet d'orgue?

Vous qui faites compassion

A la moindre inondation,

D'où vous vient cette humeur altière ?

Est-ce à cause que vous avez

Cent égouts dans vostre rivière

Et plus d'estrons que de pavez?

Le Poète crotté.

Quand vous verrez un homme avecque gravité, En chapeau de clahaud promener sa savate, Et Je col étranglé d'une sale cravate, Marcher arrogamment dessus la chrétienté,

Barbu comme un sauvage et jusqu'aux reins crotté, D'un haut de chausse noir sans ceinture et sans patte, Et de quelques lambeaux d'une vieille buratte En tous temps constamment couvrir sa nudité,

Envisager chacun d'un œil hagard et louche

Et mâchant dans les dents quelque terme farouche,

Se ronger jusqu'au sang la corne de ses doigts.

Quand, dis-je, avec ces traits vous trouverez un homme,

Dites assurément : c'est un poète françois!

Si quelqu'un vous dément, je l'iray dire à Rome.

La Place de Grève.

Malheureux espace de terre

Au gibet public consacré ;

Terrain où l'on a massacré

Cent fois plus d'hommes qu'à la guerre ;

Certes, Grève, après mahit delict,

Vous estes, pour mourir, un lict

Bien commode pour les infâmes,

Puis qu'ils n'ont qu'à prendre un bateau,

\il^ d'un coup daviron, leurs âmes

S'en vont en Paradis par eau.

La Halle.

Tous ces petits thrones de toille, Oïl pendent tant de panonceaux, N'expriment pas mal sur les eaux, La flotte d'Espagne à la voille; Que de cercles et de pacquetsî Que de laques et de bacquetsi Et que de barques à dos d'arche !

Un camp ne fut mieux retranché, Et tant plus dans ce lieu je marche, Moins je le prends pour un marché!

Tandis que j'ai la verve rogue, Point de quartier à ces gens-cy; Voilà l'enfer en raccourcy; C'est-à—dire la synagogue :

Hé quoy, fripiers rabinisez, Seigneurs chrestiens judaïsez, Osez-vous bien icy paroistre?

Engeance de Mathusalem, Juifs baptisez, croyez-vous estre Encore dans Hierusalem?

Mais mon feu prend trop grande amorce, Muse, politique partout:

Lorsqu'on pousse les gens à bout.

Leur désespoir se change en force :

Laissons ces modernes Hébreux Dessous leurs piUers ténébreux Judaïser ainsy qu'à Rome, Sans les insulter en ce lieu ; Ils pourroient bien tuer un homme, Ayant pour rien fait pendre un Dieu.

Le Cimetière des Saints- Innocents.

En passant par ce cimetière Prions Dieu pour les trépassez.

Que d'os l'un sur Fautre entassez, Que de cendre et que de poussière!

Quatre mots de moralité Sur ce lieu de mortalité :

Hommes, pour une bagatelle Qui vous donnez tant de soucy, Toutes les testes sans cervelle Ne sont pas dedans ce lieu-cy.

Tous ces fameux traisneurs d'espées,

Tous ces illustres champions,

Ces Césars et ces Scipions,

Ces Alexandres, ces Pompées ;

Ces grands soldats et ces grands roys

Bravèrent la Mort autrefois

Par une valeur sans seconde ;

Mais la mort enfin les brava ;

Que de mal pour mourir au monde.

Et ne sçavoir pas où l'on va I

Les Fortifications.

Desià d'eux-mesmes les créneaux Dedans les fossez en monceaux Sont croulez de vieillesse pure; Et la meilleure de tes tours N'attend pour choir en pourriture Qu'une chamade de tambours.

2o0 CENT POÈTES

Les Embarras de Paris.

Jamais dedans une assemblée De deux cent mille combattans On ne peut voir en même temps Tant d'atirail et de meslée :

Que d'insensez et que de fous !

Tout est-il sens dessus dessous ?

De tous costez on me dit : Gare !

Et je ne sçay duquel tourner.

Dans cet horrible tintamarre On n'entendroit pas Dieu tonner.

Que ce vieux chartier embourbé Et ce cocher masqué au bé Parlent de Dieu souvent et viste !

Prennent-ils plaisir à cela?

Pour faire un tonneau d'eau beniste 11 faudroit bien de ces mots-là.

La Rivière des Gobelins.

Ne faisons pas icy le cancre, V

Et passons viste ce ruisseau ;

Est-ce de la boiie ou de l'eau ?

Est-ce de la suye ou de Tencre ?

Quoy ! c'est le seigneur GobeUn ?

Qu'il est sale et qu'il est vilain I

Je croy que le Diable à peau noire,

Par régal et par volupté,

Ayant trop chaud en Purgatoire,

Se vient icy baigner Testé.

L'Église de Sorbonne.

Armand repose en cette place, Qui nous regarde de travers ; Joignons quelques-uns de nos vers A ceux qui rongent sa carcasse.

Pourquoi fit-il baslir ce lieu Moitié pour luy, moitié pour Dieu ? Est-ce afin que chacun contemple Son bon ménage ou son orgueil ?

Ou n'est-ce point pour luy le temple Aussi bien comme le cercueil?

Les Tours de Notre-Dame.

Ah ! que de nids d'oyseaux farouches I

Que de hibous et de choucas 1

Les gens ne paroissent là-bas

Pas plus gros que des pieds de mouches.

Je voy des clochers, des maisons,

Des habitacles, des cloisons,

Et des girouettes sans nombre ;

Qu'icy l'air est à bon marché 1

Et qu'il dort des bestes à l'ombre

Lors que le soleil est couché !

Non, je n'aurois jamais peu croire Que Paris eust esté si grand ; Plus je le voy, il me surprend.

Par le Irou de mon escritoire.

Rome, Londres, Naples, Madrid, Cologne, Gand, Yallalolid, * Le grand Caire et Conslantinople, Près de luy moindres que des bourgs, Danseroient en champ de sinople Dans le moindre de ses fauxbourgs.

Adieu donc, ville de village

Seigneur Paris en Badaudois !

J'en diray moins une autre fois Ou bien j'en diray davantage :

Sans boire, c'est assez chanté ; J'arrive au terme limité.

Trois vers finissent ce poème ; Qui de trois paye un, reste deux ; Adieu, voicy le pénultième ; ' Fais le dernier, si tu le peux.

(1620-16oo)

En ouvrant le premier volume de Bergerac où se voit son portrait, ce qui saute aux yeux, dit Gautier, c'est la dimension gigantesque et la forme singulière de son nez...

«Ce nez invraisemblable se prélasse dans une figure de trois quarts dont il couvre entièrement le petit côté ; il forme sur le milieu une montagne qui me paraît être après l'Himalaya, la plus haute montagne du monde ; puis il se précipite vers la bouche qu'il obombre largement comme une trompe de tapir ou un rostre d'oiseau de proie ; tout à fait à l'extrémité il est séparé en deux portions par un filet assez semblable au sillon qui coupe la lèvre de cerise d'Anne d'Autriche... Cela fait comme deux nez distincts dans une même face... Quant au reste de la figure, autant que ce nez triomphal permet de l'aperrevoir il m'a semblé gracieux et régulier; les yeux sont coupés en amande et fort noirs ; les sourcils sont minces quoique très apparents ; la moustache un peu maigre se perd avec l'ombre des commissures des lèvres ; les cheveux, à la mode des raffinés, tombent avec grâce de chaque côté de la face : n'était ce nez, ce serait réellement un joli garçon. »

Ce nez, il ne souffrait pas qu'on le regardât: — « Vous dites, monsieur. ..? vite : sur le pré! » et comme c'était un ferrailleur de première on eût tôt fait de lui trouver un nez bâti comme les autres. Du reste, il l'érigea, ce nez, en principe ; « les héros ont le nez proportionné à la grandeur de leur gloire... si les nègres sont stupides, c'est qu'ils sont aussi camards que la mort elle-même. . . dans la lune, enfin, les camus sont châtrés. »

Quoi qu'il en soit, ce nez fabuleux vit le jour en 1620, en Périgord, au château de Bergerac, d'une famille de « gladiateurs », c'est-à-dire de bons tireurs d'épée. D'autres prétendent que ce fut à Paris, en 1619. Peu importe, on le mit à l'école chez un curé de campagne, vrai pédant, orgueilleux et avare, (jui avait lui, le nez roupieux toujours bistré de petun ; il dégoûte à jamais Savinien des régents de toute robe et de tout

poil ; après quoi, il passe à Paris, au collège de Beauvais, sous le fameux priacipal Grangier, qu'il mettra tel quel dans le Pédant joué. A dix-huit ans, il est libre, et s'engage à dix-neuf ans au régiment des garde-nobles, il a son démon, comme Socrate, le démon de bravoure.

C'est grand hasard si de deux jours l'un il n'a pas un duel : « temps admirable où l'on jetait sa vie par la fenêtre, son âme à tous les vents. . . n'est-ce pas aussi le temps des belles aventures espagnoles et italiennes, voluptueuses et fières créatures, aimant d'un égal amour l'or, le sang et les parfums, pâles comme l'ambre, souples comme le saule, fortes comme l'acier, l'œil nageant et scintillant, les cheveux drus et crêpelés, les mains pleines de fossettes et presque royales, les doigts etïîlés plus blancs que l'ivoire. . . » Quelqu'un regarde votre maîtresse, vite un duel; quelqu'un ne la regarde pas, encore un duel... « ... et tout cela sans forfanterie comme s'il s'agissait de boire un verre d'hypocras. . . » Un jour Cyrano se bat contre cent hommes, en troupe serrée, qui avaient insulté son ami: comme l'homme de Chamfort, à lui tout seul il les enveloppa; le surnoui lui resta, parmi les jeunes gens — et quels! de V Intrépide.

Brioché avait installé sur le Pont-Neuf en plein vent un théâtre de singes. A l'un d'eux, Fagotiri, il fit la tête de Cyrano. L'homme au nez entra dans une fureur bleue, aussi bleue que la peau du singe, lequel au reste il embrocha — et quelques rieurs. Plusieurs libelles furent imprimés sur ce duel, dont l'un du pauvre Dassoucy : Cyrano ne le lui pardonna pas. Qu'on lise pour s'en convaincre, telle de ses lettres, à Soucidas (anagramme du poète). S'étant trouvé au siège de Mousson, Cyrano reçut une décharge de mousquet au travers du corps, et, en 1640, au siège d'Arras, un coup d'épée dans la gorge; il avait vingt ans. — Du coup, l'incommodité qu'il ressentit le força de renoncer au métier de la guerre. C'est alors quïl s'adonna, farouche, aux Belles-Lettres. 11 fait jouer une tragédie, la Mort d'Agrippine, la cabale s'émeut; de braves bourgeois accourent, ayant ouï dire que c'était une pièce irréligieuse. « Ils laissèrent passer tous les endroits scabreux sans y rien comprendre, et se regardaient entre eux avec leurs gros yeux de grenouille, décontenancés, lorsque Séjan, sur le point d'égorger Tibère, s'écria :

Allons, frappons l'hostie.

Oh ! alors, ce sont des sifflets, des cris, des trépignements de fauves: « Ah! le poétastrel ah! le goinfre! ah! l'athée! comme il parle du Saint-Sacrement! vitement, qu'on le brûle! » Ce ne fut pas la seule fois que Cyrano eut maille à partir avec les brutes: quand il publia en 1650 la première partie du Voyage Imaginaire, les gens d'Église crièrent à rimpiété ; il fut arrêté prés de Toulouse, par vingt paysans, armés de faux, de pelles et de fourches, conduit dans la prison de la ville d'où il s'échappa, déguisé en pauvre homme, à grand ahan que son nez ne le trahît. En 16 i5 fut représenté le Pédant joué, et en 1653 parurent les Lettres, dédiées au duc d'Arpajou. Les autres ouvrages (le CjTano, VHistoîre comique du Voyage dans la Lune complète et le Voyage au pays du Soleil, ne furent publiés qu'après sa uiort. C'est là où il exprimait cette idée ingénieuse que pour aller dans le soleil « il suffit de remplir un globe creux et très mince d'un air très subtil ou d'une fumée d'un poids moindre que celuy de l'atmosphère ». Il avait composé également une Histoire de VÉtincelle, malheureusement perdue, où il prouvai t rpie les pierres ont un sentiment, et que les brutes raisonnent. Lui-même, il prétendait entendre le langage des oiseaux, des forêts, et dans la forêt, de chaque espèce d'arbres.

Cette sensibilité aiguë lui valut du moins, parmi les hommes, force liaisons ; ses amis le chérissaient tendrement — parmi lesriuels Saint-Amant, Tristan, des Barreaux, le chevalier de Saint- (iilles, Linière, le mathématicien Rohaut, Gassendi qui l'admit à ses cours en compagnie de Chapelle, de Molière, Hesnault et Dernier le Voyageur — tous les quatre également amis de Cyrano.

11 mourut, le pauvre, de la chute d'une pièce de bois qu'il reçut sur la tête un soir, en rentrant à l'hôtel d'Arpajon; il se fit bien vite transporter à la campagne, chez son cousin, et c'est là qu'il rendit l'âme, dans des sentiments très chrétiens. Il avait trente-cinq ans.

Tristan l'IIermite était son poète de prédilection : « c'est, a-t-il dit, le seul poète, le seul philosophe, le seul homme hbre <|u"il y ait en France. »

Le pauvre malade.

(stances)

Magdelon, je suis bien malade, J'ay les yeux caves et battus, La face terreuse et maussade, Les genoux maigres et pointus. . , Les beaux jours ne me sont donnez Que pour m'éclairer sur la selle ; J'ay toujours la roupie au nez, J'ay l'embonpoint d'une escarcelle.

Morfondu, baveur et transy, Si j'allois visiter ainsy Vostre beauté qui me travaille, J'offenserois votre œil vainqueur, Et vous ferois plus mal au cœur Qu'un morveau contre une muraille

llélas, avant ma maladie,

J'étois frais comme un maquereau ;

J'avois la face rebondie,

J'étois souple comme un bourreau ;

Maintenant la toux m'atténue.

Je crache ma rate menue,

Je vomis des phlegmes tout verds,

Je sens ma fressure opilée,

J'en ay la fourchette avalée,

Et le triboulet à l'envers.

Je ne suis plus entre les blonds Puisque ma tête se dépouille ; On n'y voit plus mes cheveux longs Non plus que sur une citrouille ; Les poux se sauvent sur mon dos ; Dessus cette carcasse d'os Cette canaille me ravaude ; Je m'en fripe tout rechigné Et fais un minois renfrogné Comme un cuisinier qui s'échaude.

Que c'est une richesse extrême

D'être sain en sa pauvreté !

Mais c'est bien la pauvreté même

De n'avoir argent ni santé.

Un petit grenier est mon Louvre ;

Mon manteau jour et nuit me couvre ;

On me donne un drap en trois mois,

Pour tout rideau j'ai la muraille,

Avec une botte de paille

Dessus un matelas de bois.

Sitost que le sommeil m'abat, Les rats commencent leur tempête ; Les chats célèbrent leur sabbat Au haut du toit dessus ma tête ; Je n'ay pu dormir de la nuict, Tant ces galans m'ont fait de bruit A Pélection de leur prince ; Chacun vouloit donner sa voix Et tous opinoient à la fois Dans le conseil de la province. . .

2d8 cent poètes

Le Ministre d'État flambé.

(mazarinade en vers burlesques)

Page, vite, ôtç-moymon pot, Il me servira d'écritoire ; Mais pour bien barbouiller ce sot, Non pas en style de Marot, Mais en style bouffy de gloire, Et pour le peindre en Astarot, Cherche de l'encre la plus noire !

Sans savoir ny qui ny comment, Je sens en moy quelqu'un qui jase :

C'est une Muse assurément Qui, pour Mazarin seulement, Me monte aujourd'huy sur Pégase.

Mais à ce nom, quel changement !

Ce cheval tremble comme un aze !...

Cette encre est noire comme un four

Oh ! le favorable présage !

Ce mauvais démon de la cour

En aura dessus le visage...

Ah ! ah ! je vous tiens, Mazarin, Esprit malin de nostre France Qui, pour obséder son destin Faites, le soir et le matin, Main basse dessus sa pitance ; A ce coup, vous serez très fin, Si vous évitez la potence.

CYRANO DE BERGERAC 2o9

Oui, vous tranchiez du Fier-à-bras Et pensiez dans ce mal extrême Nous couper et jambes et bras, Nous égorger entre deux draps, Traiter noble et bourgeois de môme, Et réduire le Mardi-Gras, Cette année, à faire carême.

Par vous, pernicieux Agent, Nos chevaux jeûnent à la crèche ; Vous avez volé notre argent :

Il n'est endroit où le sergent N'ait fait quelque mortelle brèche Et par vous le peuple indigent Ne sait de quel bois faire flèche. . .

Ce fut lors que les délicats Yirent bien votre perfidie, Que vous riiez à tour de bras Des farceurs dont vous faisiez cas Pour quelque sotte comédie Cependant qu'ailleurs nos soldats Jouaient leur propre tragédie.

Vous pensiez, faute de morceaux, Mettre à nos jours de courtes bornes, Mais, depuis peu, chapons et veaux, Bécasses, moutons, lapereaux.

Nous empêchent bi^n d'être mornes :

Paris est fourni de pourceaux Et crève de bêtes à cornes.

Cependant la Pomme de Pin,

La Chasse, TEcharpe et la Coupe

L'Aigle, les Faisans, le Dauphin,

Le Cormier et le Gros Raisin

Ont toujours, depuis, quelque troupe

Confuse de voir que le vin

N'y reproche nen à la soupe.

C'est là que nous bénissons tous Nos ressentiments légitimes, Que nous voyons à deux genous Les traicts qu'Apollon contré vous Décoche tous les jours en rimes, Et qu'il s'y boit autant de coups Que vous avez commis de crimes.

Sonnet.

A Mademoiselle d'Arpajon^

Le vol est trop hardy que mon cœur se pi'opose. Il veut peindre un soleil, par les dieux animé, Un visage qu'Amour de ses mains a formé, Où des fleurs du printemps la jeunesse est éclose,

Une bouche où respire une haleine de rose Entre deux arcs flambans d'un corail allumé ; Un balustre de dents en perles transformé Au devant d'un palais où la langue repose ;

Un front où la pudeur tient son chaste séjour,

Dont la table polie est le trône du jour.

Un chef-d'œuvre où s'est peint l'Ouvrier admirable :

Superbe, tu prétends par-dessus tes efforts !

L'éclat de ce visage est l'éclat adorable

De son âme qui luit au travers de son corps.

Chascun tasclic en la mer d'y faire un beau naufrage.

Et quand ma bouche rit, en mon âme je pleure.. .

Vivent les lieux où l'on s'enivre!

On ne les sçauroit trop chérir.

Vivre sans boire c'est mourir, Et mourir en buvant c'est vivre.

CLAUDE DE L'ESTOÏLLE

Claude de TEstoille, seigneur du Saussay, parisien, était d'une très vieille et très noble famille, arrière petit-fils d'un chancelier de France et fils d'un audiencier à la chancellerie de Paris, quia laissé de précieux mémoires et le journal de ce qui s'est passé sous le règne d'Henri III.

Peu courtisan, et foncièrement poète, il vécut assez malaisé: un original d'ailleurs, limeur acharné de toutes ses productions, les lisant à sa servante, parce que, disait-il, « le poète doit agir avant tout sur les esprits grossiers », — ne travaillant qu'à la chandelle et le jour, toutes portes et 'fenêtres closes. C'était un homme de taille médiocre, le corps grêle, le visage d'une maigreur extravagante et ditrorme, sans barbe en quelques endroits, à cause qu'étant enfant il était tombé dans le feu; d'un tempérament amoureux à l'excès, passant volontiers la nuit blanche sur le seuil de sa maîtresse, vaguant par les rues, s'arrêtant sous les portes pour déclamer ses vers ou blasphémer contre les vers d'un autre, d'une voix tonitruante.

Ce qui ne lui plaisait pas, il le reprenait avec uue étrange brutalité: il fit mourir de douleur un jeune Languedocien, venu de sa province pour lui soumettre une pièce de théâtre dont, vers par vers et vertement, il releva les défauts. Il collabora, comme on sait, aux piècçs des cinq auteurs, fut de l'Académie vers 1632, et mourut à cinquante ans, faute de vouloir manger autre chose que des confitures.

Chanson à boire.

Que j'ayme en tous temps la taverne!

Que librement je m'y gouverne !

Elle n'a rien d'esgal à soy ; J'y voy tout ce que je demande, Et les torchons y sont pour moy De fine toille de Hollande.

J'y trouve à souhait toutes choses ;

Les chardons m'y semblent des roses

Et les tripes des ortolans :

L'on n'y combat jamais qu'au verre ;

Les cabarets et les brelans

Sont les paradis de la terre.

Le vin me rit, je le caresse ; C'est luy qui bannit ma tristesse Et réveille tous mes espris ; Nous nous aimons de mesme sorte ; Je le prens, après j'en suis pris ; Je le porte, et puis il m'emporte.

* Quand j'ay mis quarte dessus pinte, Je suis gay, l'oreille me tinte, Je recule au lieu d'avancer ; Avec le premier je me frotte ; Et je fais sans sçavoir danser De beaux entrechats dans la crotte.

Pour moy, jusqu'à tant que je meure

Je veux que le vin blanc demeure

Avec le clairet dans mon corps,

— Pourveu que la paix les assemble ;

Car je lesjetteray dehors

S'ils ne s'accordent bien ensemble.

Le soleii adoré le bout de mes crayons.

Hé, Jié ! voicy Messieurs les Aquilons Qui de nos huis feront des violons.

Mon âme vit de feu comme la salamandre.

Cela me ravit jusqu'au poinct Que de boire à crève-pourpoinct.

Je u'ay point d'or (jne dans les yeux.

(Mort en 1G62).

Maistre Adam Billaut, fils de Pierre Rillaat et de Jeanne More, <leux braves paysans, était né à JNevers, et menuisier de son état dans sa ville natale. II ne reçut aucune éducation ; il se sentit porté vers la poésie, il fit des vers, voilà tout. Il fut, de bonne lieure, la célébrité du pays. Les princesses de Gonzague qui avaient là leurs terres le connurent et rengagèrent à venir à Paris. Il y vint en 1638, à l'occasion d'un procès qu'il avait avec les parents de sa femme ; mais au lieu de plaider, il fit un poème au cardinal de Richelieu qui lui fil donner gain de cause et une bonne pension. Il fit la connaissance de tous les poètes de la bande de Saint-Amant, et d'un tas de princes et princesses à qui naturellement il offrait ses meubles et dédiait ses vers. On rappelait le Virgile au Rabot. Au retour d'un voyage qu'il fit en ItaTie, en curieux, il joignit à son double métier de menuisier et de poète, le commerce des eaux de Pougues, pour lequel il obtint un brevet du Roy. H publia ses vers sous le titre de Les Chevilles de maistre Adam, puis le Vilebrequin , enrichis selon la coutume d'une multitude de vers à sa louange par tous les beaux esprits du temps.

Il ne manqua pas de grincheux pour affirmer que « maistre Adam peut estrè de quelque utilité sur le Parnasse ne fût-ce que pour y travailler des troncs de lauriers et de palmiers et en faire des sièges et des bancs pour asseoir les illustres habitants de ce beau séjour ». — Au lecteur de juger s'il doit être de cet a\is — ou de l'autre.

Epitaphe d'un laquais à Monsieur de Carregret.

Icy,-du sieur de Carregret

Gist un laquais à chausse rouge :

Le drille n'y dort qu'à regret ;

Si faut-il pourtant qu'il n'en bouge

Jusques au grand jour furibon

Qu'il pourra relever sa teste

[Si tant est que Dieu soit si bon

Que de ranimer une beste.]

Sous le nom de Lutempicanon, maistre Adam se plaint à la princesse Roxelane, femme de Soliman, que son argentier Lustubron ne veut pas lui payer les parties de la pension qu'elle lui a promise.

Il estoit dans son cabinet

Emmitouflé dans son bonnet

Gomme un limaçon dans sa coque

Ou comme un esleu dans sa toque,

BoufFy d'orgueil dans ce trésor

Gomme un Nabuchodonosor.

Je luy dis: « 0 noble et sage homme !

— G'est ainsy qu'il veut qu'on le nomme

Depuis qu'il a plumé l'oyson

Dedans vostre illustre maison —

« Plairoit-il à vostre Excellence

« De me donner de la finance.

« Ainsi qu'il vous est ordonné ce Dans cetescrit qu'on m'a donné?

Ce vieux esclave de Lésine Me fist aussitostune mine Qui representoit le pourLraict D'un constipé sur un reirait.

Son front ressembloit en sa ride Le museau d'un asfie qu'on bride...

Ses yeux en sinistres planettes.

M'arquebusoient par ses lunettes.

Bref, le voyant de la façon, Mon poil devint en hérisson, Et je ne sçay par quelle ruse Devant ce frère de Méduse J'eus le pouvoir de m'empescher A ne pas devenir rocher.

Mais cette grosse esponge à soupe N'a pas assez le vent en poupe Pour me causer l'événement D'un si funeste changement.

Que si jamais ce vilain tombe Sous la pesanteur d'une tombe, 0 juste ciel, je te conjure Qu'à ce gros mignon d'Epicure Pour le punir de son orgueil Je puisse faire le cercueil...

Il n'est point de bois assez fort Que mon bras d'un robuste effort Ne cheville à perte d'haleine Pour empescher qu'il ne revienne.

Pour refuser d'aller vivre à la Cour.

Qu'on sçache que je suis d'une tige champestre, Que mes prédécesseurs menoient les brebis paistre, Que la rusticité fîst naistre mes ayeux, Mais que j'ay ce bonheur en ce siècle où nous sommes Que bien que je sois bas, au langage des hommes, Je parle quand je veux le langage des dieux.

La suitte de mes ans est presque terminée

Et quand mes premiers ans reprendroient leurs appas,

La course d'un mortel se voit si tost bornée

Qu'il m'est indiffèrent d'estre ou de n'estre pas.

Quand de ce front vivant l'ame sera sortie,

Que de mes elemens l'ordre ou l'antipatie

Laisseront ma charongne à la mercy des vers,

Dans ces lieux éternels où l'esprit se doit rendre,

Il m'importera peu quel nouvel Alexandre

Se doit faire un autel du front de l'Univers.

Pourquoi Maistre Adam ne veut plus faire de vers.

A la princesse Marie cjui lui en faisait reproche.

Voulez-vous que ce soit une facile chose Aux rigueurs d'un hyver de produire une rose?. . . Du temps que le Soucy ne troublait point mon âme, Que la Muse et l'Amour me rendoient tout de flamme, Que mon Printemps estoit à l'abry des Hyvers, Qu'Apollon me monstroit tousses thresors ouvers,

Et que dessus ce mont qui se perd dans les nues Les Muses paroissoient à mes yeux toutes nues, Princesse, dont le ciel admire les appas, Dedans cette saison que ne faisois-je pas ? Ce pinceau qui me vient des mains de la Nature A cent fois eu Thonneur de faire une peinture Où vostre teint plus beau que toutes les couleurs A fait pleurer TAurore et fait paslir les fleurs ; Mais non point maintenant qu'est mon ame abattue Dedans un labyrinthe où le chagrin la tue, Ne se pouvant plus rien imaginer de beau, N'ayant plus pour objet que les vers du tombeau, L'advenirdes enfans, le soucy du mesnage, La crainte de jeûner sur la fin de mon âge... Suivant du rossignol l'usage et les leçons, L'abort de mes petits a finy mes chansons : Puis, que pourrais-je dire en ce siècle de guerre Où le sang tous les jours désaltère la terre. Où la peste, le feu, la famine et le fer Traittent les innocens des peines de l'enfer? Mon humeur est contraire à ces funestes choses. Je n'ayme à voir le sang qu'en la couleur des roses, Le silence troublé par le bruit d'un ruisseau, Un rocher qui respond au babil d'un oyseau, Un bois où l'ombre vit loing de la violence De ces regards de feu que le soleil nous lance ; Je voy que mes lauriers se changent en cyprès, Uue l'âge me poursuit trop vivement de près, Et que le plus grand bien que fortune m'apreste Est de teindre en argent les cheveux de ma teste. Et que bien tost la mort viendra comme un Jason D'un coup inévitable en ravir la toison.

Chanson pour boire au fin matin.

Soldat du fils de Semelle, Tout le tourment qui me poinct, C'est quand mon ventre groumelle Faute de ne boire poinct.

Aussitost que la lumière Vient redorer les coteaux, Poussé d'un désir de boire, Je caresse les tonneaux ; Ravy de revoir l'Aurore, Le verre en main je luy dis :

« Voit on plus au rive more c( Que sur mon nez de rubis? »

Jamais je ne m'étonne Et je croy quand je boy Que si Jupiter tonne C'est qu'il a peur de moy.

Disons donc, camarades, Que le jus du sarmant Peut chasser des malades L'horreur du monument, Que la plus douce guerre Qui flatte l'intestin C'est le tintin du verre, Et boire le matin.

Mon Testament.

Vois tous les brinbalJeurs de cloches,

Tous les gueux qui portent les torches,

Quand le vivant est trépassé

Et que le gain est amassé,

S'ils ne courent pas bien plus viste

A la cave qu'à l'eau beniste :

C'est par là qu'on tombe d'accord

Que l'eau beniste est pour le mort.

Et qu'en suite des patenostres

Le vin est resté pour les austres.

Je seray tousjours son amy

Autant éveillé qu'endormy.

Et quand l'aventure fatalle

Qui doit trousser ma vie en malle

Me viendra saisir au collet

Comme un cuisinier un poulet,

Sans me servir d'un secrétaire.

D'un Procureur ny d'un Notaire,

Aussi sain de corps que d'esprit,

J'ordonne par ce mesme écrit

Un muy de quatre-vingts années

Humecté d'autant de vinées

Me serve d'un fameux cercueil

Où, loin de la pompe et du dueil

Dont on satisfait la coutume

Pour témoigner son amertume.

Cinq ou six des plus rafinjés

En matière de rouge-nés,

Après avoir de leurs entrailles

Pour honorer mes funérailles

Tiré mille rots innocens

Dont l'odeur vaut mieux que l'encens,

Après avoir dit tope et masse

Sur mon immobile carcasse.

Ils m'accordent ce dernier don

Que du meilleur par le bondon,

Ils remplissent ma sépulture ;

J'y dormiray sans pourriture

Jusqu'au point qu'un glou de bouteille De son doux fredon me réveille.

Ne parle plus du temps passé.

Prends-moy si tu veux pour infâme.

Tout est perdu : je suis cassé.

Ton noble désir me diffame, Et voudrois estre trépassé Atin de n'avoir plus de femme.

Si peu de bien et de repos Que mon esprit ose prétendre, C'est le doux entretien des pots :

Que ne me laisses-tu le prendre, Et pourquoi d'un fâcheux propos Oses-tu bien me le deffendre?

Si le cabaret n'estoit pas, Je jure le Dieu qui m'y porte [Si le serment est sans appas, Je veux que le diable m'emporte] Si dans quelques jours le trépas Ne se trouveroit à ma porte.

J'ai perdu ma verte saison ;

Je sens bien que l'âge m'assomme ;

Je suis ridé, je suis grison,

Et sans sçavoir pourquoy ni comme,

Le ciel m'a donné la raison :

Je n'ay presque plus rien de l'homme.

Ils voyent un ventre assez rond.

Et, considérant mon esloffe, Ont creu que j'estois philosophe, Poète, ivrogne ou environ.

Bon, bon. ce vin-cy n'est pas pire!