LA MORT DE TRESTAILION
EJI STYLE DO GEXRE.
Ara do toutes lot complaintes.
Venez tous, bons catholiques.
Jésuites, grands et petits,
Et vous, nouveaux convertis,
V6us, nos meilleures pratiques, Venez dire un in pace Pour un héros trépassé.
* Les cltantont do TatsTsiLton, do Narcchodonosor, dn In nr SAinT'EsrniT, do la G*nnc nàtiokals et du Nocriit. t>RDna no jorn, n'ont jamais paru» dans les recueils publiés par M. OtiiANcKn, aux époques qui correspondent à leur date. Hahitiië «lés lors sans dunte à irtfter la politique sur un ton plus
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leur
elevé, il n’a ro|>anlé cos productions que comme un tiibiu ruiili Uayt a la circonstance. Âlais c«^ chansons ayant fait recherclier les contrelacons, si multipliées en Franco et A l'étraneor, l'édi* leur actuel s est sfu dans l’obligstion, malgré le désir qu’il a do complaire a 1 antenr, de faire entrer dans cette édition, et ce» onq chausoiis Cl celle des Par ta qui, lorsqu’elles ont éttf répanilui», avaient aussi un hfct politique. ^
. (Nota na ■.’ÉuiTaca.)
Bénissons tous k mémoire De monsieur de Trestaillon. < De la Restauration Lui seul ayant fait la gloire,
Sa mort, vrai malheur public,
Est un fâcheux pronostic.
Portefaix cité dans Nîmes Pour sa douce piété,
D’assassin il fut traité Par de brutales victimes,
Quand son bras sur tel ou tel Vengea le trône et l’autel.
Souvent ivre de rogomme,
Ou surpris en mauvais lieu,
Pour rester piu: devant Dieu,
Tous les huit jours ce digue homme Commimiait saintement Soit à jeun, soit autrement.
Fort de sa cocarde blanche,
A tuer des protestants Il consacrait tout son temps,
Sans excepter le dimanche ;
, Car il s’était procuré Des dispenses du curé.
Miracle ! en vain il s’amuse ** * ^ '
A massacrer en plein jour ; . " Traduit devant une cour, C Aucun témoin ne l’accuse.
Les juges au prévenu *
Disent : Ni vu ni connu.
Biche alors de mainte somme Qui lui venait de bien haut,
Il buvait frais au temps chaud, Vivant eu bou gentilhomme,
£t chacun avait grand soin De le saluer de loin.
Mais la mort rien ne respecte ; Elle vient nous le ravir,
Quand il pouvait nous servir Contre tous ceux qu’on suspecte; Il meurt en disant : Corbleu !
J’aurais été cordon bleu.
Des nobles portent sa bière ; blos magistrats sont en deuil;
Le clergé, la larme à l’œil, Marche avec croix et bannière.
Ainsi l’on ne dira pas *• Que les prêtres sont ingrats.
On vient d’écrire au saint-père Pour qu’il soit canonisé.
Quoique ce soit bien usé.
Dans peu l’on verra, j’espère.
Nos loups chassant les brebis.
Lui dire : Or a pro nobisl
En attendant ses relises Qu’à l^fontrouge on bénira.
Ses exploits on donnera En exemple aux catholiques.
Afin que sans examen ‘
Chacun d’eux l’imite. Amen.
DE DERANGER.
NABÜCHODONOSOR
Ailt de Cal|>igi,
Puiser dans la Bible est de mode ; Preuons-y le sujet d’une ode.
Je chante un roi devenu bœuf ;
Aux anciens le trait parut neuf; (bis.) Surtout la cour en fut aux auges;
Et les brocanteurs de louanges Répétaient sur les harpes d’or ;
Gloire à Nabuchodonosor 1 .
Le roi beugle, eh ! vive les cornes !
Sire, quittez ces reçards mornes.
Lui disaient les amis du lieu;
Eu Egypte vous seriez dieu.
Pour fomer aux pieds le vulgaire, Homme ou bœuf, il n’importe guère.
Répétons sur nos harpes d’or ;
Gloire à Nabuchodonosor !
Le roi se fit à son ét^le ;
A sa manière il tenait table.
Et crut régner en buvant frais.
Les sots lui prêtaient d’heureux traits. On lit dans une dédicaee Qu’en latin il citait Horace.
Répétons sur nos harpes d’or :
Gloire à. Nabuchodonosor 1
Un journal écrit par des cuistres Annonce qu’avec ses ministres
Tel jour le prince a travaillé *
Sans dormir, quoiqu’il ait bâillé.
La coui- s’écrie : O temps prospère !
Ce n’est point un roi, c est un père.
Répétons sur nos haines d’or :
Gloire à Nabuchodonosor 1
Il hume tout l’encens des maees.
Mais paye un peu cher leurs nommages.
Prêtres et grands veulent d’un coup • Rendre au peuple bât et licou;
Même, ^i l’nistoire en est crue,
Le roi s’attelle à leur charme.
Répétons sur nos harpes d'or :
Gloire à Nabuchodonosor!
Le peuple indigné prend un maître D’autre espèce, pire peut-être •
Vite les courtisans ingrats Du roi déchu font un bœuf gras ,
Et sans remords le clergé même S’en régale tout le carême.
Répétons sur nos harpes d’or .
Gloire à Nabuchodonosor !
Bardes que la cassette inspire,
Tragiques à mourir de rire,
Traitez mon sujet, il plaira;
La censure le permettra. (bis.)
Oui, parfumeurs de la couronne,
La Bible à quelque chose est bonne.
Répétons sur nos harpes d’or :
Gloire à Nabuchodonosor !
