LES ÉCHOS
Tl pèche au ciel, et c’est un fait notoire ^ne les échos sont tous des esprits purs,
?our leurs péchés tombés en purgatoire.
Dans nos vallons, dans nos bois, dans nos murs. Tant qu’ici-bas dure leur pénitence,
Tout cri, tout mot, est répété par eux.
C’est leur supplice; il est cruel en France.
Les échos sont trop malheureux.
Plusieurs d’entre eux, délivrés de nos fanges, Pauvres forçats par d’autres remplacés.
Rentrés au ciel, à leurs frères les auges Parlaient ainsi de leurs tourments passés : Dans ses salons, ses cafés, ses écoles,
Pour nous Paris est surtout bien affreux;
K tous les vents il y pleut des paroles.
Les échos sont trop malheureux.
L’un d’eux ajoute : A ITnstitut, mes frères, J’eus pour prison des murs retentissants ; Doctes concours, spectacles littéraires.
M’enflaient sans fin de mots vides de sens. Réglant science, art, vers, morale, histoire.
Là, que de nains, au cerveau plat et crei^ Prenaient ma voix pour trompette de gloire l Les échos sont trop malheureux.
Moi, dit récho du Palais de Justice,
J’eus part forcée à d’absurdes arrêts.
Des becs retors et martyr et complice,
Que de clients j’ai ruinés en frais !
Des gens du roi j’allongeais l’éloquence.
Plus d’un haut rang ils étaient désireiu,
Plus leur faconde effrayait l’innocence.
Les échos sont trop malheureui.
Un autre dit : Dans ime basilique.
Près de la chaire, hélas ! ie fus logé.
Des sermonneurs ferai-je la critique Et de la foi de messieiu*s du clergé?
Tous, en bâillant, de Dieu chantaient la gloire Tous sur l’enfer brodaient pour les peureux ; Et l’orgue seul au Très-Haut semblait croire. Les échos sont trop malheureux.
Palais-Bourbon, j’ai subi tes séances !
S’écrie enfin de tous le plus pi^ ;
De la tribune, écueil des consciences,
Un Manuel serait encor banni.
Paix ! disait-on, quand venait me surprendre, Dans cent discours, quelque mot généreux ; Echo, paix doue! les rois vont nous entendre Les échos sont trop maihemeui.
A bas la loi qui de nous, pauvres anges,
Fait les échos d’un peuple de bavards ! Clament en chœur les célestes phalanges; L’art de parler est le plus sot des arts.
Nos remplaçants, déjà las du martyre.
Se croient en butte aux esprits ténébreux ; Tous ont crié : De l’enfer Dieu nous tire !
J.es échos sont trop malheureiu.
