EN STYLE DU GENRE
Aih de toutes les complaintes.
Venez tous, bons catholiques,
Jésuites, grands et petits,
Et vous, nouveaux convertis,
Vous, nos meilleures pratiques,
Venez dire un in pace Pour un héros trépassé.
Bénissons tous la mémoire De monsieur de Trestaillon.
De la Restauration
Lui seul ayant fait la gloire,
Sa mort, vrai- malheur publie,
Est un fâcheux pronostic.
Portefaix cité dans Nîmes Pour sa douce piété,
D’assassin il fut traité Par de brutales victimes,
Quand son bras sur tel ou tel Vengea le trône et l’autel.
Souvent ivre de rogomme,
Ou surpris en mauvais lieu,
Pour rester pur devant Dieu,
Tous les huit jours ce digne homme Communiait saintement Soit à jeun, soit autrement.
Fort, de sa cocarde blanche,
A tuer des protestants Il consacrait tout son temps,
Sans excepter le dimanche;
Car il s’était procuré Des dispenses du curé.
Miracle! en vain il s’amuse A massacrer en plein jour;
Traduit devant une cour,
Aucun témoin ne l’accuse.
Les juges au prévenu Disent : Ni vu ni connu.
Riche alors de mainte somme Qui lui venait de bien haut,
Il buvait frais au temps chaud, Vivant en bon gentilhomme,
Et chacun avait grand soin I)e le saluer de loin.
Mais la mort rien ne respecte ; Elle vient nous le ravir,
Quand il pouvait nous servir Contre tous ceux qu’on suspecte Il meurt en disant : Corbleu!
J’aurais été cordon bleu.
Tes nobles portent sa bière ; Nos magistrats sont en deuil; Le clergé, la larme à l’œil, Marche avec croix et bannière.
Ainsi l’on ne dira pas Que les prêtres sont ingrats.
On vient d’écrire au saint-père Pour qu’il soit canonisé.
Quoique ce soit bien usé,
Dans peu l’on verra, j’espère, Nos loups chassant les brebis, Lui dire : Ora pro nobisl
En attendant ses reliques Qu’à Montrouge on bénira,
Ses exploits on donnera En exemple aux catholiques, Afin que sans examen Chacun d’eux l’imite. Amen.
NABTJCIIODONOSOR
Air i!e Calpigi,
Puiser dans la Bible est de mode ; Prenons-y le sujet d’une ode.
Je chante un roi devenu bœuf ;
Aux anciens le trait parut neuf ; (bis ) Surtout la cour en fut aux anges;
Et les brocanteurs de louanges Répétaient sur les harpes d’or j Gloire à Nabuchodonosor !
Le roi beugle, eh ! vive les cornes !
Sire, quittez ces regards mornes,
Lui disaient les amis du lieu;
En Egypte vous seriez dieu.
Pour fouler aux pie-.’s le vulgaire,
Homme ou bœuf, il n'importe guère.
Répétons sur nos harpes d’or :
Gloire à Nabuchodonosor!
Le roi se fit à son étable;
A sa manière il tenait table,
Et crut régner en buvant frais.
Les sots lui prêtaient d’heureux traits.
On lit dans une dédicace Qu’en latin il citait Horace.
Répétons sur nos harpes d’or :
Gloire à Nabuchodonosor !
Un journal écrit par des cuistres Annonce qu’avec ses ministres
Tel jour le prince a travaillé Sans dormir, quoiqu’il ait bâillé.
La cour s’écrie : O temps pi ospère !
Ce n’est point un roi, c’est un père.
Répétons sur nos harpes d’or :
Gloire à Nabuchodonosor !
11 hume tout l’encens des mages,
Mais paye un peu cher leurs hommages.
Prêtres et grands veulent d’un coup Rendre au peuple bât et licou ;
Même, si l’histoire en est crue,
Le roi s’attelle à leur charrue.
Répétons s ir nos harpes d’or :
Gloire à Nabuchodonosor!
Le peuple indigné prend un maître D’autre espèce, pire peut-être •
Vite les courtisans ingrats Du roi déchu font un bœuf gras,
Lt sans remords le clergé même S’en régale tout le carême.
Répétons sur nos harpes d’or .
Gloire à Nabuchodonosor!
Bardes que la cassette inspire, Tragiques à mourir de rire,
Traitez mon sujet, il plaira;
La censure le permettra. (bis.)
Oui, parfumeurs de la couronne,
La Bible à quelque chose est bonne.
Répétons sur nos harpes d’or :
Gloire à Nabuchodonosor !
