AUX CHASSEURS D’AFRIQUE
Air ; Madelon s'cn fut U Rome, tond«rontaù\e
Notre coq, d’humeur active,
Las d’Alger, s’écrie : Il faut Que jusqu’au bon Lieu j’arrive,
Pour voir s’il s'endort là-haut.
J’ai réponse à tout qui-vive.
Co, co, coquérica.
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico.
Oui, jusqu'au ciel je m'envole,
Sans permis des généraux.
Heureux, si mon chant racole Les âmes de vieux héros.
Le leur gloire je raffole.
Co, co, coquérico,
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico.
Que ces étoiles sont belles!
Et les deux, comme ils sont grands
Ces planètes seraient- elles Un bon mets de conquérants !
Qu’à nos gens poussent des ailes Go, co, coquérico.
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico.
Dans Vénus j’entre à la brune; Mars m’attire à ses tambours.
Chez Mercure la Fortune Gave butors * et vautours.
Que d’avocats dans la Lune !
Co, co, coquérico.
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico.
Du Soleil je fends la voûte.
Dieu! l’Empereur m’apparaît!
Tu veux un guide, sans doute ; Tiens, dit-il, mon aigle est prêt :
Du ciel il connaît la route.
Co, co, coquérico.
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico.
Nous partons, et dans nos traites L’aigle se plaît à conter Batailles, sièges, retraites;
Si bien que, pour l’écouter, S’arrêtent plusieurs comètes.
Co, co, coquérico.
France, remets tou shako.
Coquérico, coquérico.
* Butor, oiseau de proie.
Vient lin parfum qui nous flatte.
Au paradis nous voilà,
Dit l’aigle, à la porte gratte ;
Mon père, quittons-nous là.
Adieu, serrons-nous la patte.
Co, co, coquérico.
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico.
Qui fume à cette fenêtre?
C’est saint Pierre. Il me dit : Coq, Aucun des tiens ne pénètre Chez nous que pour pendre au croc.
Vos chants m’ont trop fait connaître.
Co, co, coquérico.
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico.
Passe un ange qui raconte Le refus du vieux commis.
Cours, dit le bon Dieu, qu’il monte ; Ce coq est de mes amis.
J’entre, et Pierre en meurt de honte.
Co, co, coquérico.
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico-
Mange et bois dans mon aiguière,
Dit le bon Dieu fort à point.
Çà! parmi vos gens de guerre,
De moi ne médit-on point?
— A vous ils ne pensent guère.
Co, co, coquérico.
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico.
Mais, quoi î le bon Dieu se fâche !
— Coq, ne désertes-tu pas?
— Corbleu! suis-je donc un lâche?
— Non; mais retourne là-bas.
Tu n’as point fini ta tâche.
Co, co, coquérico.
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico.
Sous le drapeau tricolore Va réchauffer cœurs et bras ;
De vous j’ai besoin encore.
Coq, bientôt tu chanteras Le réveil avant l’aurore.
Co, co, coquérico.
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico.
L’oiseau, prompt comme la foudre, Rentre au quartier général,
Disant : L’on en va découdre :
Dieu fait seller son cheval,
Les anges font de la poudre.
Co, co, coquérico.
France, remets ton shako.
Coquérico, coquérico.
De ce récit véridique,
C’est moi, Jacques Dubuisson, Sergent aux chasseurs d’Afrique, Qui composai la chanson.
Apprenez-en la musique.
Co, co, coquérico.
France, remets ton shako.
Coquérico, Coquérico.
LE GRILLOX
Fontainebleau, 1836.
Air de Jacques.
Au coin de Pâtre où je tisonne En rêvant à je ne sais quoi,
Petit grillon, chante avec moi,
Qui, déjà vieux, toujours chansonne.
Petit grillon, n’ayons ici,
N’ayons du monde aucun souci.
Nos existences sont pareilles :
Si l’enfant s’amuse à ta voix, Artisan, soldat, villageois A la mienne ont charmé leur veilles.
Petit grillon, n’ayons ici,
N’ayons du monde aucun souci.
Mais sous ta forme hétéroclite Un lutin n’est-il pas caché?
Vient-il voir si quelque péché Tient compagnie au vieil ermite?
Petit grillon, n’ayons ici,
N’ayons du monde aucun souci.
N’es-tu pas sylphe et petit page De quelque fée au doux pouvoir Qui t’adresse à moi pour savoir A quoi le cœur sert à mon âge?
Petit grillon, n’ayons ici,
N’ayons du monde aucun souci.
Non; mais en toi, je le veux croire, Revit un auteur qui, jadis,
Mourut de froid dans son taudis En guettant un rayon de gloire.
Petit grillon, n’ayons ici,
N’ayons du monde aucun souci.
Docteur, tribun, homme de secte, On veut briller, l’auteur surtout.
Dieu, servez chacun à son goût :
De la gloire à cfe pauvre insecte.
Petit grillon, n’ayons ici,
N’ayons du monde aucun souci.
La gloire! est fou qui la désire:
Le sage en dédaigne le soin.
Heureux qui recèle en un coin Sa foi, ses amours et sa lyre!
Petit grillon, n’ayons ici,
N’ayons du monde aucun souci.
L’envie est là qui nous menace.
Guerre à tout nom qui retentit !
Au fait, plus ce globe est petit, Moins on y doit prendre de place.
Petit grillon, n’ayons ici.
N’ayons du monde aucun souci.
Ah! si tu fus ce que je pense,
Ris du lot qui t’avait tenté :
Ce qu’on gagne en célébrité,
On le perd en indépendance.
Petit grillon, n’ayons ici.
N’ayons du monde aucun souci.
Au coin du feu, tous deux à l’aise, Ghantant l’tfn par l’autre égayés,
Prions Dieu de vivre oubliés,
Toi dans ton trou, moi sur ma chaise.
Petit grillon, n’ayons ici,
N’ayons du monde aucun souci.
