CHANSONS DE BÉRANGER

La raison de ses airs froids,

La sagesse de ses rides!

An. logis ramenez-la,

Vous tous qu’elle consola.

Mais nous désertons la gloire,

Mais l’or seul nous fait des dieux; Aux méchants si j’allais croire !

Gaîté, reviens au bon vieux.

Tout sans toi me rend à plaindre.

Las ! mon cerveau se transit ;

Ma voix meurt, mon feu noircit, Et ma lampe va s’éteindre.

Au logis ramenez-la, î

Vous tous qu’elle consola. \