ON S’EN FICHE

Air ; Le fleuve d’oubli.

De traverse en traverse Tout va dans l’univers De travers.

Toute femme est perverse, Tout traiteur exigeant Pour l’argent.

A tout jeu le sort nous triche ; Mais enfin est-on gris,

Biribi,

On s’en fiche! (ter.)

Désespoir d’un ivrogne,

Yient un marchand maudit

Qui vous dit

Qu’en Champagne, en Bourgogne, Les coteaux sont grêlés Et gelés.

A tout jeu le sort nous triche; Mais enfin est-on gris,

Biribi,

On s’en fiche!

Oubliez une dette,

Chez vous entre un huissier Bien grossier,

Qui vend table et couchette,

Et trouve encor de quoi Pour le roi.

A tout jeu le sort nous triche; Mais enfin est-on gris,

Biribi,

On s’en fiche!

Aucun plaisir n’est stable :

Pour boire est-on assis Cinq ou six,

Avant vous sous la table Tombent deux, trois amis Endormis.

A tout jeu le sort nous triche ; Mais enfin est-on gris,

Biribi,

On s’en fiche !

C’est trop d’une maîtresse :

Que je fus malheureux Avec deux!

Que j’eus peu de sagesse D’en avoir jusqu’à trois A la fois!

A tout jeu le sort nous triche ; Mais enfin est-on gris,

Biribi,

On s’en fiche!

De ma misanthropie Pardonnez les accès Et l’excès;

Car je crains la pépie,

Et je ne vois qu’abus Et vins bus.

A. tout jeu le sort nous triche ; Mais enfin est-on gris,

Biribi,

On s’en fiche! (ter.)