PUDICA

Nous avons fait le tour de nos corbeilles Qu'habitent des monceaux de fleurs ;

Nous admirions leurs nuances vermeilles Et leurs pénétrantes senteurs ;

Et je cherchais la fleur que j'ai rêvée.

« La voici , » disiez-vous ; mais non ; Dans nos jardins je ne l'ai pas trouvée : Pudica serait son doux nom.

On la verrait au sommet des montagnes ,

Au bord des ruisseaux écartés ; Elle naîtrait à Tair pur des campagnes

Comme à la brume des cités.

Elle ornerait le palais , la chaumière ,

De son incarnat radieux ; Et son parfum serait une prière

Qui monte de la terre aux cieux.

Me cherchez pas dans les jardins d'Asie

La fleur que Dieu cache ici-bas :

Il lui faudrait une terre choisie

Que le ^soleil n'atteignit pas.

Car Pudica , c'est une jeune fille

Qui croit sous la garde du ciel , Dans le terrain fécond de la famille,

A l'ombre du toit maternel.