MES AMIS, NE NOUS PLAIGNONS PAS

Air du vaudeville de la Somnambule.

Le pessimiste, en sa misantrophie.

B-pand sur tout sa bilieuse aigreur ; Ce monde esi loin d'être mon utopie , Mais tel qu'il est je le vois sans humeur.

Que peut d'ailleurs une critique vaine?

Ah! crovez-moi, lorsqu'on trouve ici-bas Un peu de bien parmi beaucoup de peine , Mes amis, ne nous plaignons pas. {bis.)

L'hypocrisie, engeance cafardine, Insatiable en sa cupidité , Du pauvre peuple exploite à la sourdine Et l'ignorance et la crédulité.

A son aspect toute lumière expire , La barbarie accompagne ses pas...

Mais si Momus échappe à son empire, Mes amis, ne nous plaignons pas

(bis.)

« Nos jours, dit-on , sont anti-poétiques; « Le positif est notre déité; « Nous délaissons les Muses erotiques « Pour la sévère et triste vérité. »

Si des flonflons la veine est appauvrie , N'avez-vous pas , ô rimailleurs ingrats ! La liberté, l'amour de la patrie ?

Mes amis, ne nous plaignons pas. (bis.)

Dans ses transports, la jeune?re imprudente Tarit souvent la coupe des pLisirs.

Ménagez mieux une verve abondante , Réser\ez-vous du moins quelques désirs.

Ab ! si l'objet de nos vives tendresses, Sans nous livrer ses pudiques appas , Daigne accorder d'innocentes caresses, Mes amis , ne nous plaignons pas. (bis.)

Mais quand vos sens seront glacés par l'Age, Si les ennuis viennent vous consumer, Ne comptez plus sur un sexe volage , Qui, sans amour, ne sut jamais aimer.

Du monde alors s'éclipsent les merveilles; Et s'il nous reste, aux portes du trépas, Un vieil ami , quelques vieilles bouteilles , Mes amis , ne nous plaignons pas. (bis.)

Harelllae.

La musique, de Doche, se trouve notée au N. 800 de la Clé du Caveau.

Pans. — Imprimerie dePiu.ii lli itné, nie des Grands-Augustins, •">.

LE BAPTEME.

Air : Le choix que fait tout le village.

Je méditais une ode, ou pis peut-être, Quand tout à coup grand bruit dans le quartier « A l'enlre-sol un garçon vient de naître; « Notre portière accouche d'un portier!... » Ornant de fleurs ses langes un peu sales, Je l'ai vu beau, beau comme un fils de roi, Pleurer au bruit des cloches baptismales : Dors, mon enfant, rien n'a sonné pour toi.

A ton baptême un curé bon apôtre, Quelques voisins, quelques brocs de vin vieux, Cela suffit : te voilà comme un autre Cohéritier du royaume des deux.

Convive ailleurs d'un plus friand baptême, Si quelque saint, gras martyr de la foi, Bénit tout haut, puis murmure : Anathème! Dors, mon enfant, dors, ce n'est pas sur toi.

Tu n'as point vu la robe et la finance Crier bravo lorsque tu vagissais; Tu n'as point eu, comme un enfant de France, A digérer maint discours peu français.

Pour premiers bruits le monde à ton oreille N'a point jeté des paroles sans foi.

Près d'un berceau si la trahison veille, Dors, mon enfant, dors, ce n'est pas chez toi.

Dors, fils du pauvre; on dit qu'il est une heure Lente à passer sur les fronts criminels; Le fils du riche, alors, s'éveille et pleure Au bruit que font les remords paternels. Lorsque minuit descend plaintifs des dômes, En secouant leur linceul et l'effroi, On dit qu'au Louvre il revient des fantômes : Dors, mon enfant, Dieu seul entre chez toi.

A l'hôpital, sur le champ de bataille, Chair à scalpel, chair à canon, partout Tu souffriras, et lorsque sur la paille Tu dormiras, la faim crîra : Debout!

Tu seras peuple, enfin ; mais bon courage ! Souffrir, gémir, c'est la commune loi.

Sur un palais j'entends gronder l'orage : Dors, mon enfant, il glissera sur toi.

Hégésippe Moreau.

La musique, de Doche, se trouve notée au N°904 de la Clé du Caveau.