CHOEUR

Fût-il privé de tous les biens ,

Eût-il à trembler sous un maître,

Heureux qui meurt parmi les siens

Aux bords sacrés (bis) qui l'ont vu naître! (bis.)

i Les enfants de ce grand peintre, ayant sollicité en vain l'autorisation e rapporter sa dépouille en France, ont été obligés de le faire inhumer ins une église de Bruxelles après en avoir obtenu la permission du roi es Pays-Bas.

Non , non, vous ne passerez pas.

Dit le soldat avec furie.

— Soldat, ses yeux jusqu'au trépas Se sont tournés vers la patrie.

Il en soutenait la splendeur Du fond d'un exil qui l'honore; C'est par lui que notre grandeur Sur la toile respire encore.

choeur.

Fût-il privé de tous les biens, Eût-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés (bis) qui l'ont vu naître! (bis.)

Non , non , vous ne passerez pas , Redit plus bas la sentinelle.

— Le peintre de Léonidas Dans la liberté n'a vu qu'elle.

On lui dut le noble appareil ' Des jours de joie et d'espérance,

» On sait que David fat l'ordonnateur des cérémonies publiques qui eurent lieu au commencement de la révolution.

Où les beaux-arts à leur réveil Fêtaient le réveil de la France.

choeur.

Fût-il privé de tous les biens, Eût-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés (bis) qui l'ont vu naître! (bis.)

Non , non , vous ne passerez pas , Dit le soldat; c'est ma consigne.

— Du plus grand de tous les soldats Il fut le peintre le plus digne.

A l'aspect de l'aigle si fier, Plein d'Homère et Famé exaltée, David crut peindre Jupiter, Hélas! il peignait Prométbée.

choeur.

Fût-il privé de tous les biens , Eût-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés (bis) qui l'ont vu naître! (bis.)

Non, non, vous ne passerez pas, Dit le soldat, devenu triste.

— Le héros après cent combats Succombe, et Ton proscrit l'artiste.

Chez l'étranger la mort l'atteint:

Qu'il dut trouver sa coupe amère!

Aux cendres d'un génie éteint, France, tends les bras d'une mère.

choeur.

Fût-il privé de tous les biens, Eût-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés (bis) qui l'ont vu naître! (bis.)

Non, non, vous ne passerez pas, Dit la sentinelle attendrie.

— Eh bien! retournons sur nos pas.

Adieu, terre qu'il a chérie!

Les arts ont perdu le flambeau Qui fit pâlir l'éclat de Rome.

Allons mendier un tombeau Pour les restes de ce grand homme.