L'ÉCRIVAIT* PUBLIC
COUPLETS DE FETE ADRESSES A M. J. LAFFITTE, PAR DES ENFANTS QUI IMPLORAIENT SA BIENFAISANCE. Jl
Aik de la République.
LES ENFANTS
Daignez, monsieur, nous servir d'interprète.
Chantez pour nous Jacques qui fait du bien.
l'écrivain.
A le louer, enfants , ma plume est prête.
Des malheureux , oui , Jacque est le soutien. w
Je le peindrai pur, dans son opulence ,
Des titres vains dont l'orgueil se nourrit.
LES ENFANTS
Chantez plutôt notre reconnaissance :
Des enfants n'ont pas tant d'esprit.
l'éCRIVAl*.
On peut chez lui célébrer la richesse* Qui trop souvent corrompit les humains.
Fruit du travail , tout ftrgent de sa caisse Sans les salir a passé dans ses mains.
Parfois chez nous la probité prospère; Aux grands talents parfois le ciel sourit.
LES EHF&RTS.
Parlez plutôt de notre pauvre père :
Des enfants n ont pas tant d'esprit.
t ÉCRivÀIH.
Je veux sûr-tout le peindre à la tribune.
A la raison sa voix donna l'essor.
Il défendit la publique fortune Lorsqu'aux proscrits il prodiguait son or.
Il nous montra la patrie expirante Sur des trésors que le pouvoir tarit.
LES EKFAKTS.
Peignez plutôt notre mère souffrante :
Des enfants nont pas tant d*esprit.
CHANSONS DE BÉRANGEIt. 135
l'ÉCRIVAIN.
Je veux aussi peindre la calomnie :
Point de vertus que respectent ses traits.
Mais par le souffle une glace ternie Plus pure aux yeux brille l'instant d'après- En vain des sots il connut l'inconstance, Du citoyen la palme refleurit.
LES ENFANTS
Dites plutôt qu'il est notre espérance Des enfants n'ont pas tant d'esprit.
l'écrivais.
Pauvres enfants! je vois ce qu'il faut dire : De vos parents Jacque est Tunique appui.
Les biens si cbers auxquels un père aspire, Vous priez Dieu de les verser sur lui.
Pour lui porter ces vœux d'une ame pure, Vous attendiez que sa porte s'ouvrît.
Plus grands que vous passent par la serrure ; Des enfants n'ont pas tant d'esprit.
MUMSOMS DE BÉBANGCB. I»7
A M. DE CHATEAUBJUARD.
SEPTEMBRE l83l.
Air d'Octavie.
Chateaubriand, pourquoi fuir ta patrie, Fuir son amour, notre encens et nos soins,?
N'entends-tu pas la France qui s'écrie :
Mon beau ciel pleure une étoile do moins ?
Où donc est-il? se dit la tendre mère.
Battu des vents que Dieu seul fait changer, Pauvre aujourd'hui comme le vieil Homère, Il frappe, hélas ! au seuil de l'étranger.
Proscrit jadis , la naissante Amérique Nous le rendit après nos longs discorda ,
138 CHANSONS DE BÉRÀMGER.
Riche de gloire , et Colomb poétique 9 D'un nouveau monde étalant les trésors.
Le pèlerin de Grèce et d'Ionie, Chantant plus tard le cirque et l'Alhambra , Nous revit tous dévots à son génie, Devant le dieu que sa voix célébra.
De son pays , qui lui doit tant de lyres , Lorsque la sienne en pleurant s exila, Il s'enquérait aux débris des empiras, Si des Français n'avaient point passé là.
C'était l'époque où , fécondant l'histoire , La grande épée, effroi des nations , Resplendissante au soleil de la gloire,
En fit sur nous rejaillir les rayons.
Ta voix résonne, et soudain ma jeunesse Brille à tes chants d'une noble rougeur. 3a J'offre aujourd'hui , pour prix de mon ivresse , Un peu d'eau pure au pauvre voyageur.
Chateaubriand , pourquoi fuir ta patrie , Fuir son amour, notre encens et nos soins ?
N'entends-tu pas la France qui s'écrie :
Mon beau ciel pleure une étoile de moins?
Des anciens rois quand revint la famille , Lui , de leur sceptre appui religieux , Crut aux Bourbons faire adopter pour fille La Liberté qui se passe d'aïeux.
Son éloquence à ces rois fit l'aumône :
Prodigue fée, en ses enchantements , Plus elle voit de rouillera leur vieux trône , Plus elle y sème et fleurs et diamants.
Mais de nos droits il gardait la mémoire.
Les insensés dirent: Le ciel est beau.
Chassons cet homme, et soufflons sur sa gloire , Comme au grand jour on éteint un flambeau.
Et tu voudrais t attacher à leur chute!
Connais donc mieux leur folle vanité.
1 40 CHAMSOHS DE BÉBANGEB.
Au rang des maux qu'au ciel même elle impute > Leur cœur ingrat met ta fidélité.
Va ; sers le peuple en butte à leurs bravades % Ce peuple humain , des grands talents épris.,. Qui t'emportait, vainqueur aux barricades, Comme un trophée, entre ses bras meurtris.
Ne sers que lui. Pour lui ma voix te somme D'un prompt retour après un triste adieu.
Sa cause est sainte : il souffre , et tout grand homme Auprès du peuple est l'envoyé de Dieu.
Chateaubriand, pourquoi fuir ta patrie, Fuir son amour, notre encens et nos soins ?
N'entends-tu pas la France qui s'écrie :
Mon beau ciel pleure une étoile de moins?
