ADIEU, CHANSONS
Air du Tailleur et la Fie , ou d'Agéline.
Pour rajeunir les fleurs de mon trophée, *
Naguère encor , tendre , docte ou railleur ,
J'allais chanter , quand m'appaçit la fée
Qui me berça chez le bon vieux tailleur.
« L'hiver , dit-elle , a soufflé sur ta tête :
« Cherche un abri pour tes soirs longs et froids.
« Vingt ans de lutte ont épuisé ta voix
« Qui n'a chanté qu'au bruit de la tempête. »
Adieu, chansons! mon front chauve est ridé.
L'oiseau se tait ; l'aquilon a grondé.
« Ces jours sont loin, poursuit-elle, où ton amc « Comme un clavier modulait tous les airs ;
« Où la gaîté, vive et rapide flamme,
u Au ciel obscur prodiguait ses éclairs.
« Plus rétréci l'horizon devient sombre.
« Des gais amis le long rire a cessé.
« Combien là bas déjà t'ont devancé !
« Lisette même, hélas ! n'est plus qu'une ombre. »
Adieu , chansons ! mon front chauve est ridé.
L'oiseau se tait; l'aquilon a grondé.
« Bénis* ton sort Par toi la poésie
« A d'un grand peuple ému les derniers rangs.
« Le chant qui vojf à l'oreille saisie ,
« Souffla tes vers même aux plus ignorants.
« Vos orateurs parlent à qui sait lire;
« Toi, conspirant tout haut contre les rois,
« Tu marias, pour ameuter les voix,
« Des airs de vielle aux accents 4e la lyre. »
Adieu , chansons ! mon front chauve est ride.
L'oiseau se tait; l'aquilon a gronde.
« Tes traits aigus lancés au trône même, « En retombant aussitôt ramassés,
« De près , de loin , par le peuple qui t'aime , « Volaient en chœur jusqu'au but relances.
« Puis quand ce trône ose brandir son foudre , • De vieux fusils l'abattent en trois jours.
« Pour tous les coups tirés dans son velours , « Combien ta muse a fabriqué de poudre ! »
Adieu , chansons ! mon front chauve est ridé. L'oiseau se tait; l'aquilon a grondé.
« Ta part est belle à ces grandes journées , « Où du butin tu détournas les yeux.
« Leur souvenir, couronnant tes années, « Te suffira, si tu sais être vieux.
« Aux jeunes gens racontes-en l'histoire;^ « Guide leur nef; instruis-les de l'écueil ; « Et de la France, un jour, font-ils l'orgueil, « Va réchauffer ta vieillesse à leur gloire. » Adieu , chansons! mon front chauve est ridé.
L'oiseau se tait; l'aquilon a grondé.
Ma bonne fée , au seuil du pauvre barde , Oui , vous sonnez la retraite à propos.
226 CHANSONS DE BÉRANGEB.
Pour compagnon, bientôt dans ma mansarde, J'aurai l'oubli, père et fils du repos.
Mais à ma mort, témoins de no{re lutte, De vieux Français se diront, l'œil mouillé :
Au ciel , un soir , cette étoile a brillé ; Dieu l'éteignit long-temps avant sa chute.
Adieu , chansons ! mon front chauve est ridé. L'oiseau se tait ; l'aquilon a grondé.
