A MON MEDECIN , LE JOUR DE SA FETE

Am : Ainsi jadis un grand prophète.

Saluons de maintes rasades Ce docteur à qui je dois tant»

Mais , pour visiter ses malades , Je crains qu'il n'échappe à l'instant.

A ces soins son art le condamne, S'il vient un message ennemi.

Fiévreux , buvez votre tisane ; Laissez-nous fêter notre ami.

Oui , que ses malades attendent ; Il est au sein de l'amitié.

Mais vingt jeunes fous le demandent D'un air qui pourtant fait pitié.

De Vénus amants trop crédules , Sur leur état qu'ils ont gémi î

210 CHANSONS DE BÉRANG^R.

Eh! messieurs, prenez des pilules ; Laissez-nous fêter notre ami.

Quoi! ne peut-on venir au monde Sans l'enlever à ses enfants ?

Certaine personne un peu ronde Réclame ses secours savants.

J entends ce tendron qui l'appelle :

Les parents même en ont frémi.

N accouchez pas , mademoiselle ; Laissez-nous fêter notre ami.

Qu'il coule gaîment son automne , Que son hiver soit encor loin !

Puisse-t-il des soins qu'il nous donne N'éprouver jamais le hesoin !

Puisqu'enfin dans nos embrassades Il n'est point heureux à demi, Mourez sans lui, mourez, malades; Laissez-nous fêter notre ami.