LE CHANT DES ÉTUDIANTS
Enfants des écoles de France, Gais volontaires da progrès, Suivons le peuple et sa science, Sifflons Malthus et ses arrêts I Eclairons les routes nouvelles Que le travail veut se frayer :
Le socialisme a deux ailes, L'étudiant et Touvrier.
Marchons, sans clairons ni cymbales,
Aux conquêtes de l'avenir, Et montrons, s'il le faut, nos poitrines aux balles^ Gomme a fait Robert Blum, le glorieux martyr I
N'est-ce pas le travail qui donne Ce qui nous fait étudier, Le pain, le livre monotone.
Le vêtement et le foyer ?
Que notre science jalouse Ne se tienne point à l'écart ; Il bat plus d'un cœur sous la blouse Amoureux de science et d'art.
Marchons, sans clairons ni cymbales,
Aux conquêtes de l'avenir.
Et montrons, s'il le faut, nos poitrines aux balles, Comme a fait Robert Blum, le glorieux martyr !
^f\ CBANTS ET CDANSONS
Avec les ouvriers, nos frères, Marchons bras dessus, bras dessous; Laissons s'offusquer aux lumières Les regards fauves des hiboux.
Émancipons T intelligence De ceux qui rêvent notre mort :
Allemagne, Italie et France, Portons la clarté vers le Nord.
Marchons, sans clairons ni cymbales,
Aux conquêtes de Tavenir, Et montrons, s'il le faut, nos poitrines aux balles, Comme a fait Robert Blum, le glorieux martyr!
La polka, la pipe et la bière Ne consument plus nos loisirs ; Les petits bosquets de Cythère Ne réveillent plus nos désirs .
Nous avons pour maîtresse unique Minerve, sous de nouveaux traits :
C'est notre jeune République ; Vénus n'aura son tour qu'après.
Marchons, sans clairons ni cymbales,
Aux conquêtes de Tavenir, Et montrons, s'il le faut, nos poitrines aux balles, Gomme a fait Robert Blum, le glorieux martyr I
Hélas I à des traces sanglantes On suit la révolution ; J^es capitales pantelantes Se sont ouvertes au canon.
De Février l'étoile file ; Entendez les chevaux hennir I Un bruit se répand dans la ville :
Les Cosaques vont revenir.
DE PIEURR DUPONT.
Marchons, sans clairons ni cymbales,
Aux conquêtes de l'avenir, Et montrons, s'il le faut, nos poitrines aux balles. Comme a fait Robert Blum, le glorieux martyr I
Hurrahl jeunesse des écoles!
A Vienne, à Berlin, à Paris, Partout lampions et farandoles Feraient sauter tout le pays .
Tyrans et vieux abus, arrière !
Du Dieu nous sommes le flambeau ; Attilas qui portez la guerre.
Vous n'en êtes que le fléau !
Marchons, sans clairons ni cymbales,
Aux conquêtes de l'avenir.
Et montrons, s'il le faut, nos poitrines aux balles, Comme a fait Robert Blum, le glorieux martyr I
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Cu - - bnis des é - co - les de FraQ-ce , Gais
vo-lon-tai-res da pro -grès. Soi - irons le peuple et »m sci-en-ce, Sif-
flans Mal- thoft et ses ar-nHs! É -dai-rons tes ron-ies noa-vel-les
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Que e ira- va il Teal se froy -er: Le so - et • a - lismea deox
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jt so • ci - a - llsme a deux ai - - les. I/é- ta-.di-ant et roa-Tri-
rfff^^^^rff!
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Mar - cbuiis, sans clai-rons ni cyro-ba - - les. An
('0n-qa6>(fs de l'a- ve - nir, Kt mon -trous, s'il le faut.
nos pol-trl-nes aux haMes,Gonimea fait Ro-bertBlotti,coinmea fait r»o - bcrt Biuni, le glo - r( • eux mar - tyr!
MX VIGNE.
Cette côte àTabri du vent.
Qui se chauffe au soleil levant Comme un vert lézard, c est ma vigne.
Le terrain en pierre à fusil Résonne et fait feu sous Foutil ; Le plant descend en droite ligne Du fin bourgeon qui fut planté Par notre bisaïeul Noé.
Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe, en remerciant Dieu»
Qu'ils n en ont pas dans TAngleterrc.
Au printemps, ma vigne en sa fleur D'une fillette a la pâleur ; L'été, c'est une fiancée Qui fait craquer son corset vert; A l'automne, tout s'est ouvert :
C'est la vendange et la pressée ; En hiver, pendant son sommeil, Son vin remplace le soleil.
Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu.
Je songe, en remerciant Dieu,' Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.
08 CHANTS BT CHANSONS
J*aime ma vigne en vieux ]aIoux :
Gare à ceux qui font les yeux doux Et voudraient caresser la belle !
Mon sel pince le maraudeur, Mais ne touche pas au rôdeur.
Au sorcier noir qui fait la grêle ; Quand il s'empare d'un coteau, C'est comme un loup dans un troupeau.
Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe, en remerciant Dieu, Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.
La cave où mon vin est serré Est un vieux couvent effondré, Voûté comme une vieille église.
Quand j'y descends je marche droit; De mon vieux vin je bois un doigt.
Un doigt, deux doigts... et je me grise.
A moi le mur et le pilier, Je ne trouve plus l'escalier !
Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu.
Je songe, en remerciant Dieu, Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.
La vigne est un arbre divin ; La vigne est la mère du vin :
Respectons cette vieille mère, La nourrice de cinq mille ans.
Qui, pour endormir ses enfants.
Leur donne k teter dans un verre.
La vigne est mère des anaours, ma Jeanne, buvons toujours !...
Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe, en remerciant Dieu, Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.
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Je 8on-ge,en le- nier- ci - ant Dieu, Qu ils ii*en oor
pas qu'ils n'en ont pas dans l'An - gie - ter - - re, Uirils n'en ont
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