CHANT DES NOIRS
Nègres que l'imtique esclavage Sous un jomg de fer tient courbés.
Du créateur la vive image Ne luit plus sur nos fronts plombés ; A peine si notre œil recèle Du divin soleil un éclair ; Et quand il jette une étincelle Le fouet du blanc s'agite en Tair.
Quand finira notre misère !
Qui nous tirera du néant?
Qui nous conduira dans la terre DeChanaan?
JPour des colons ardeikts a« iucre, Qui nous nenaGent du bâton, Nos labeurs fcoit venir le suere, Le café d'or, le'blanc coton.
Nous leur appartans la vianille, Les grains du ri^, le cacaa ; Ils nous kunsmi une guenille.
Un peu de maïs et de Teau.
*^<2 CBANTS BT CBANSONS
Quand finira notre misère!
Qui noHS tirera du néant?
Qui nous conduira dans la terre De Chanaan ?
Pourtant il arrive qu'un niattre, Prenant pitié de notre sort, S'applique à nous faire connaître Qu'un homme-Dieu pour tous est mort ; Dans la nuit où notre âme rampe C'est un rayon tremblant d'espoir, Gomme la lueur d'une lampe Au soupirail d'un cachot noir.
Quand finira notre misère I Qui nous tirera du néant?
Qui nous conduira dans la terre De Chanaan?
Tom, dans une gentille case, De ses négrillons entouré, Près de sa femme paraphrase Les versets du livre sacré ; Maître indulgent, douce mattresse, Lui font ce précieux loisir ; On le vend, un jour de détresse, Tom! loin des tiens.il faut partir!
Quand finira notre misère !
Qui nous tirera du néant ^ Qui nous conduira dans la terre De Chanaan?
DE PIERRE DOPONT. ^^''^
Mais Tom ne perd point trop au change :
Ëvangéline auk yeux d'azur, Aux cheveux d'or, véritable ange, Le fait conduire en un port sûr.
Le vieux Tom de soins l'environne Met des fleurs dans ses vases blancs, S'en fait comme une autre madone Et ne là sert qu'à pas tremblants.
Quand finira notre misère!
Qui nous tirera du néant?
Qui nous conduira dans la terre De.Chanaan?
Il faut qu'Évangéline meure.
Et son père bientôt la suit; Voilà de nouveau Tom qui pleure Et qui retombe dans sa nuit.
Que sa destinée est amère ! Adieu l'espoir longtemps goûté De voir ses enfants et leur mère, Et d'obtenir sa liberté.
Quand finira notre misère!
Qui nous tirera du néant?
Qui nous conduira dans la terre De Chanaan ?
Un nouveau maître le torture ; Au sentiment de son devoir Immolant sa forte nature, Tom succombe comme un christ noir.
Instraments de la barbarie, Quand ils expirent sovs vos ooaps, Le sang des noirs vers le ciel crie.
Craignez qnHI retombe sur tons I
Quand finira notre misère!
Qui nous tirera du néant?
Qui nous conduira dans la terre De Chanaan ?
Mais voici qu'une grande aurore Blanchit la cime des palmiers ; L*Évangile nous dit encore :
Les derniers seront les premiers.
Une femme, ange à la voix douce (1), Fait appel à tout Tunivers Pour que sans meurtre et sans secousse Les nègres voient tomber leurs fers.
Quand finira notre misère !
Qui nous tirera du néant?
Qui nous conduira daas la terre De^Cbanaan?
(I) Mistrefls Harriett Beeeter Stone.
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Tampo di marcia.
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L'AS DE COEUll.
Mattre Onésime était un beau joueur Qui pariait toujours pour Tas de cœur.
Vers le collège, en petite casquette, Quand il marchait enfant, mordant son pain.
Il avait soin d'en jeter quelques miettes Aux gais moineaux accourus au chemin.
S'il rencontrait un enfant en guenilles.
Il s'arrêtait, sauf k doubler le pas, Lui partageait son modeste repas, Et par-dessus lui donnait de ses billes.
Mattre Onésime était un beau joueur.
Qui pariait toujours pour l'as de cœur.
A dix-huit ans il fit quelques prouesses,
Par qui son nom bien vite s'illustra ;
Il eut des chiens, des chevaux, des maîtresses.
Et son blason célèbre à l'Opéra.
Mais bientôt, pris de ces fièvres sans trêve,
Long désespoir qu'on nomme spleen... enûn,
Las de mal vivre, il sut faire une fin.
En épousant l'objet du plus beau rêve.
ClIAMâ ET CDANS0N3
Hattre Onésimc était un beau joueur Qui panait toujours pour l'as de cœur.
Imaginez qu'elle était blanche et pure, Vrai lis des bois dans nos mure transpianlé, Bijou vivant, miracle de nature.
Type accompli de gr&ce et de beauté; Elle était bonne, et ses lèvres mi-closes Avaient des mots de douceur pour chacun.
La belle Beur avait un doux parfum :
Rare attribut, privilège des roses.
Maître Onésime était un beau joueur Qui pariait toujours pour l'as de cœur.
De cet hymen jaillit une lignée.
Une fillette et deux garons rosés, A mine ouverte et jamais rechiguée, Vrais diablotins en anges déguisés.
On leur disait, mainte le^n apprise :
a Ayez du cœur, et marchez toujours droit! »
On les rendait plus savants qu'on necroit, , En leur donnant cette simple devise.
Maître Onésime était un beau joueur Qui pariait toujours pour l'as de cœur.
Maître Onésime, hélasl n'étant pas riche,
" it à lutter avec les éléments :
défricha plus d'une terre en firiche sur la mer lança des bâtiments.
I tout péril, l'honneur fut sa boussole.
Il eut toujours son cœur pour gouvernail ; Donnant à tous l'exemple du travail, Il ne manqua jamais à sa parole.
Mattre Ouésime était un beau joueur Qui pariait toujours pour Tas de cœur.
Or, écoutez le mot de la légende :
En sa jeunesse, un jour perdant au jeu,
Mattre Onésime, en criant : Dieu m'entende !
Sur Tas de cœur avait mis double enjeu.
Il regagna le double de la somme.
Mis hors de lui par cet événement,
Mattre Onésime avait fait lé serment,
Sur l'as de cœur, d'être toujours un homme.
Mattre Onésime était un beau joueur Qui pariait toujours pour l'as de cœur.
IL^iiS SS @®]SW^.
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M«i-tre - né • ^i-meé - uit on beau joa -
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Qui pa - ri - ait toa -joars poor i*As
cœor Qoi |ia - ri - ait loa- joars pitar I*As de cœor.
Vers le eo[ - lè-geen pe - ti - (e
qoel - le. Quand il mar - etuiit ett • faiit mor • 4ant son
pain , Il M - vait soin d'en je - ter qoel - §069
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miet - tes, Aai gais mol - neaai ac - coa - ras aa éb& "
min; S*il rcn - cou -irait on en-fant en gae - nit^ies. Il s'ar-rè^
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tait sa Df à doo-bler le pas. Loi par- ta -geait son BK>-des -te fe-
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