LA VALAQUE MOURANTE

Là-bas sur celte montagne dont les gros nuages couvrent la tête, et les brouillards le pied, c'est là que croît l'herbe de l'oubli.

Les brebis qui la mangent oublient leurs agneaux.

Allez-y, vous aussi, ma pauvre mère, et oubliez-moi.

Quant à moi, j'en mangerais dix mille fois, que je ne pourrais oublier.