XX. — CHANSON TOURANGELLE
-Mélodie populaire française.
mf Sans lenteur.
Bonne ter re deTou.rai -ne, Beaujar-din et. douxver.
-ger, Tu bril lais au temps des rei .nés Sous leur
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pas fier et lé ^er.
Mais pour d'humbles viLla cresc.
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Tu fleu ris tout aus-si bien; L'é^lan.
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tine et la frara boi se, Dieumer ci,nj perdent rien!.
Plus hardis que nos ancêtres.
Nous parlons à haute voix.
Si l'on peine pour des maîtres,
Ce n'est plus comme autrefois.
Vieille terre paysanne,
Tu frémis sous nos sabots;
Et la chère Marianne
Nous promet des jours plus beaux.
Bonne terre que féconde La sueur du paysan, Fais la part du pauvre monde :
Ce bon pain, garde-nous-en !
Qu'il n'eu manque pour personne.
C'est mon rêve et Fuon souci :
Qui le sème et le moissonne A le droit d'y mordre aussi !
Mais il faut que je l'arrose :
Ma Touraine, à ta santé !
Ton vin d"or ou ton vin rose Met au cœur de la clarté.
Il n'est rien que je révère Comme un vin loyal et vrai.
Et je siftle dans mon verre La fraité d e ton Vouvrav !
Sans te faire de reproches, Tu nourris force couvents :
La musique de leurs cloches Me réveille bien souvent.
Mais lorsqu'entre camarades A ta gloire nous trinquons.
Je préfère à leurs aubades Le fflouglou de nos flacons.
Bonne terre de Touraine, Tes pruniers sont refleuris :
Fais germer la bonne graine Dans les champs et les esprits!
Le printemps qui nous dégèle Met aux lèvres les chansons; Tourangeaux et Tourangelles, Levons-nous tous, et dansons!
Avec entrain.
MORVANDELLE
Mélodie populaire dans le Nivernais.
Al loDs, les M(3r-vaD . deaux, Chaa.tons la [VIor van
;, J.l^i ^ririi)i y >, |ir#^
del . le! ChaD tons nos clai-res eaux Et la fo . rêt si plvs doux.
r^i >' r; I J J I j) J) il
bel- le, La truite aux bonds lé gers dans les ro seaux fleu.
ris Et no-tre bois flot tant, qui vo.gue vers Pa ris!
Il souffle un âpre vent Parmi nos solitudes; On dit que le Morvan
Mais
Et qui
un uii que le iuui vuii
Est un pays bien rude; 1, s'il est pauvre et fier, il nous plaît mieux ainsi,' ui ne l'aime pas n'est certes point d'ici.
On veut la liberté
Dans nos montagnes noires;
Nos pères ont lutté
Pour elle et non sans gloire; Rêveurs de coups d'État, Césars de quatre sous, Les braves Morvandeaux se moquent bien de vous!
Jadis — on nous l'a dit —
Surgirent nos ancêtres,
Brisant le joug maudit
De leurs avides maîtres; Ils firent bien danser les moines, leurs seigneurs, Repus de leur misère et gras de leurs sueurs!
Pourtant nous subissons
Un reste de servage.
Pourquoi ces nourrissons
Privés du cher breuvage?
Gardons, ô mes amis, nos femmes près de nous Nos lilles et nos fils ont droit à leurs nounous!
Allons, les Morvandeaux,
Chantons la Morvandelle,
Les bois, les prés, les eaux.
Aimés d'un cœur fidèle.
Nos bûches qui s'en vont, — Paris s'en chauffera. Nos gas et leurs mamans, — Paris s'en passera !
