SCÈNE SEPTIÈME

César, qui méditait l'esclavage de Rome,

Soutient qu’après la mort rien ne survit à l'homme: Mais Socrate mourant entretient ses amis -Des immortels destins que Dieu nous a promis.

— Je sais aussi, je sais que la vertu succombe:

Le chemin du devoir est celui de la tombe.

Haï, calomnié dans ses meilleurs desseins,

L’homme intègre est toujours entouré d'assassins.

Kh bien ! je m’abandonne à leur main scélérate;

Je boirai, sans regret, la coupe de Socrate.

Il se rassied.

DANTON, toujours debout.

On ne te l’offre pas. — Voyons, parle, Marat.

MARAT, toujours assis.

Ah! tu l’abaisses donc jusqu’à moi, frcrc ingrat?

Et Marat n’est donc plus ce maniaque acerbe Qui compromet les plans de Danton le superbe?

Regardant Robespierre. Regardant Danton.

Je ne suis ni cafard, ni faiseur de discours,

Et vais tout droit au but par des chemins très-courts. Eh bien! la liberté ne sera pas fondée,

Si l'on ne suit ma simple et lumineuse idée.

On la connaît déjà , je l’ai dans mes écrits Indiquée aux penseurs et non aux beaux-esprits,

— Il faut qu’on nomme un chef, un tribun militaire. Un dictateur; le nom ne fait rien à l’affaire;

Il faut que ce tribun, entouré de licteurs,

Recherche et mette à mort tous les conspirateurs;

De crainte des abus, que son unique tâche Soit de faire tomber les tètes sous la hache,

Et qu’un boulet aux pieds, insigne du pouvoir.

1 tO ACTE QUATRIÈME.

L’enehaine au châtiment, s’il manque à son devoir.

— Je coupe ainsi d’un coup les trames qu'on prépare, Et j’épargne le sang dont il faut être avare.

DANTON , à Robespierre.

Toujours fou!

MARAT

L’an passé, c’était encor plus sur;

Nous jouirions déjà du calme le plus pur.

Cent tètes, qu’il fallait couper en temps utile,

Nous auraient dispensés d’en couper trois cent mille.

* ROBESPIERRE

Trois cent mille!

MARAT

Ah! Danton, j’avais espoir en toi; Je voulais’ te donner ce redoutable emploi.

Ton audace m’a plu; mais j’ai connu bien vite Que l’audace était grande et la sphère petite.

Ton esprit ne sait pas planer dans ces hauteurs Où tout scrupule échoppe aux vrais législateurs ; Les terrestres liens l'empêchent de m’y suivre: D’un misérable orgueil ta parole t’enivre;

Des llattcurs empressés te prodiguent l’enccns; L’or, l’amour, les festins ont captivé tes sens.

* Et la dépouille Belge, bêlas ! est la Capoue Où le victorieux dans la mollesse échoue.

ROBESPIERRE, à ilenii-voi*

J'en connais de plus fous.