ACTE V, SCÈNE ÏII

C’est ce qu’on nomme crime, et ce qu’il a puni.

Le seul amour de Rome a sa main animée ;

Il serait innocent s’il l’avait moins aimée.

Qu’ai-jc dit. Sire? Il l’est, et ce bras paternel L’aurait déjà puni s’il était criminel;

J’aurais au mieux usé de l’entière puissance Que me donnent sur lui les droits de la naissance; J’aime trop l’honneur, Sire, et ne suis point de rang A souffrir ni d’affront ni de crime en mon sang.

C’est dont je ne veux point de témoin que Vaîère;

Il a vu quel accueil lui gardait ma colère Lorsqu’i^norant encor la moitié du combat,

Je croyais que sa luite avait trahi l’Etat.

Qui le fait se charger des soins de ma famille?

Qui le fait, malgré moi, vouloir venger ma fille?

Et par quelle raison, dans son juste trépas,

Prend-il un intérêt qu’un pcre ne prend pa^.

On craint qu’après sa sœur il n’en maltraite d’autres! Sire, nous n’avons part qu’à la honte des nôtres,

Et de quelque façon qu’un autre puisse agir,

Qui ne nous touche point ne nous fait point rougir.

(A Valère.)

Tu peux pleurer, Valère, et meme aux yeux d’Horace; Il ne prend intérêt qu’aux crimes de sa race :

Qui n’est point de son sang ne peut faire d’affront Aux lauriers immortels qui lui ceignent le front. Lauriers, sacrés rameaux qu’on veut réduire en poudre, Vous qui mettez sa tête à couvert de la foudre, L’abandonnerez-vous à l’infame couteau Qui fait choir les méchants sous la main d’un bourreau? Romains, souffrirez-vous qu’on vous immole un homme

HORACE

Sans qui Rome aujourd’hui cesserait d'être Rome Et qu’un Romain s’efforce à tacher le renom D’un guerrier à qui tous doivent un si beau nom?

Dis, Yalère, dis-nous si tu veux qu’il périsse,

Où tu penses choisir un lieu pour son supplice :

Sera-ce entre ces murs que mille et mille voix Font résonner encor du bruit de ses exploits?

Sera-ce hors des murs, au milieu de ces places Qu’on voit fumer encor du sang des Curiaces?

Entre leurs trois tombeaux, et dans ce champ d’honneur Témoin de sa vaillance et de notre bonheur?

Tu ne saurais cacher sa peine à sa victoire :

Dans les murs, hors des murs, tout parle de sa gloire. Tout s’oppose à l’effort de ton injuste amour,

Qui veut d’un si bon sang souiller un si beau jour.

Albe ne pourra pas souffrir un tel spectacle,

Et Rome par ses pleurs y mettra trop d’obstacle.

Vous les préviendrez, Sire : et, par un juste arrêt,

Vous saurez embrasser bien mieux son intérêt.

Ce qu’il a fait pour elle il peut encor le faire ;

Il peut la garantir encor d’un sort contraire.

Sire, ne donnez rien à mes debiles ans :

Rome aujourd’hui m’a vu pere ue quatre enfants;

Trois en ce même jour sont morts pour sa querelle :

Il m’en reste encore un, conservez-le pour elle ;

N’ôtez pas à ses murs un si puissant appui;

Et souffrez, pour finir, que je m’adresse à iui.

Horace, ne crois pas que le peuple stupide Soit le maître absolu d’un renom bien solide.

Sa voix tumultueuse assez souvent fait bruit,

Mais un moment l’élève, un moment le détruit;