MÉDÉE, SES ENFANTS, RHODOPE

MÉDÉE

Approchez , approchez , jeunes infortunés ,

Qu'aux maux presque en naissant le ciel a condamnés.

Ou va nous séparer par une loi sévère.

C'en est fait, mes enfants; vous n'avez plus de mère.

Je ne jouirai plus de vos transports charmants;

Le sort cruel m'arrache à vos embrassements.

Votre vue est un bien que sa rigueur m'envie :

Vous n'adoucirez point les malheurs de ma vie;

Et mes yeux, loin de vous, aux pleurs accoutumés,

Par vos mains en mourant ne seront point fermés.

Il vous est interdit d'accompagner ma fuite.

Sous un joug étranger le ciel vous précipite;

Et vous asservissant à de cruelles lois.

Il vous donne des fers dont je sens tout le poids.

Soumettons-nous, mes fils; cédons à la fortune.