ACTE III — SCÈNE VII

STRABON

Oui ; qu'on mette à l'instant sur table, s'il vous plaît, Allez vite. Écoutez : ferons-nous bonne chère ?

LE maître-d'hôtel.

Vingt cuisiniers ont fait de leur mieux pour vous plaire.

DÉMOCRITE

Vingt cuisiniers !

LE MAÎTRE-D'hÔTEL.

Autant.

DÉMOCRITE

Mais c'est bien peu vraiment !

LE maître-d'hôtel.

Ils ont mis de leur art tout le raffinement.

DÉMOCRITE

Oui ne rirait de voir qu'avec un soin extrême

L'homme ait inventé l'art de se tuer lui-même !

A force de ragoûts et de mets succulents.

Il creuse son tombeau sans cesse avec ses dents.

Il sait le peu de jours qu'il a des destinées.

Et tâche, autant qu'il peut, d'abréger ses années.

Vous êtes, dans votre art, tous de francs assassins.

Produits par les enfers, payés des médecins ;

Et, si l'on agissait en bonne politique.

On vous bannirait tous de chaque république.

Il sort.

200 DÉMOCRITE