PRÊCHÉ DEVANT LA REINE LE 4 JUIN

Etdizitqui sedcbat in tkrono. Eccc nova facto omnia.

Et celui qui était assis sur le trône a dit : Je renouvlle toutes choses. ( Apoc, m, 5.)

Madame *,

Ce sera sans doute un grand spectacle , quand celui qui est assis sur le trône , d'où relève tout l'univers , et à qui il ne coûte pas plus à faire qu'à dire , parce qu'il fait tout ce qui lui plaît par sa seule parole, prononcera du haut de son trône, à la fin des siècles, qu'il va renouveler toutes choses ; et qu'en même temps on verra toute la nature changée faire paraître un monde nouveau pour les élus. Mais quand, pour nous préparer à ces nouveautés surprenantes du siècle futur, il agit secrètement dans les cœurs par son Saint-Esprit, qu'il les change , qu'il les renouvelle ; et que , les remuant jusqu'au fond , il leur inspire des désirs jusqu'alors inconnus ; ce changement n'est ni moins nouveau ni moins admirable. Et certainement , chrétiens , il n'y a rien de plus merveilleux que ces changements. Qu'avons-nous vu, et que voyons-nous ? quel état ! et quel état t

* A la reine.

Je n'ai pas besoin de parler, les choses parlent assez d'elles-mêmes.

Madame , voici un objet digne de la présence et des yeux d'une si pieuse reine. Votre Majesté ne vient pas ici pour apporter les pompes mondaines dans la solitude : son humilité la sollicite à venir prendre part aux abaissements de la vie religieuse; et il est juste que, faisant par votre état une partie si considérable des grandeurs du monde , vous assistiez quelquefois aux cérémonies où on apprend aies mépriser. Admirez donc avec nous ces grands changements de la main de Dieu. Il n'y a plus rien ici de l'ancienne forme, tout est changé au dehors : ce qui se fait au dedans est encore plus nouveau; et moi, pour célébrer ces nouveautés saintes, je romps un silence de tant d'années, je fais entendre une voix que les chaires ne connaissent plus.

Afin donc que tout soit nouveau dans cette pieruse cérémonie, ô Dieu, donnez-moi encore ce style nouveau du Saint-Esprit, qui commence à faire sentir sa force toute-puissante1 dans la bouche des apôtres. Que je prêche comme un saint Pierre la gloire de Jésus-Christ crucifié , que je fasse voir au monde ingrat avec quelle impiété il le crucifie encore tous les jours. Que je crucifie le monde à son tour; que j'en efface tous les traits et toute la gloire; que je l'ensevelisse, que je l'enterre a<<nec Jésus-Christ ; enfin que je fasse voir que tout est mort, et qu'il n'y a que Jésus-Christ qui vit.

Mes sœurs , demandez pour moi cette grâce : ce sont les auditeurs qui font les prédicateurs ; et Dieu donne, par ses ministres, des enseignements convenables aux saintes dispositions de ceux qui écoutent. Faites donc, pa* vos prières, le discours qui doit vous instruire; et

1 C'était la troisième fête de la Pentecôte.

obtenez-moi les lumières du Saint-Esprit, par Tintercession de la sainte Vierge : Ave , Maria.

Nous ûè devons pas être curieux de connaître distinctement ces nouveautés merveilleuses du siècle futur : comme Dieu les fera sans nous, nous devons nous en reposer sur sa puissance et sur sa sagesse. Hais il n'en est pas de même des nouveautés saintes qu'il opère au fond de nos cœurs. Il est écrit : « Je vous donnerai un « cœur nouveau * ; » et il est écrit : « Faites-vous un « Cœur nouveau* : » de sorte que ce cœur nouveau qui nous est donné , c'est nous aussi qui le devons faire ; et comme nous devons y concourir par le mouvement de nos volontés, il faut que ce mouvement soit prévenu par la connaissance.

Considérons donc, chrétiens, quelle est cette nouveauté des cœurs, et quel est l'état ancien d'où le Saint- Esprit nous tire. Qu'y a-t-il de plus ancien que de s'aimer soi-même , et qu'y a-t>-il de plus nouveau que d'être soi-même son persécuteur? Mais celui qui se persécute lui-même doit avoir vu quelque chose qu'il aime plus que lui-même : de sorte qu'il y a deux amours qui font ici toutes choses. Saint Augustin les définit par ces paroles : Amor sui usque ad contemptum Dei ; amor Dei usque ad contemptum sui * : l'un est « Famour de ce soi-même poussé jusqu'au mépris de Dieu ; » c'est ce qui fait la vie ancienne et la vie du monde : l'autre est « l'amour de Dieu poussé j usqu'au mépris de soi-même ; » c'est ce qui fait la vie nouvelle du christianisme , et ce qui, étant porté à sa perfection, fait la vie religieuse. Ces deux amours opposés feront tout le sujet de ce discours.

1 Ezech., xxxvi , 26. — * Md., xvnt. 31. — 3 D* Civit. Dei, lib. XIV, cap. xxvn; t. vu, col. 370.

Mais prenez bien garde, messieurs, qu'il fuut ici observer plus que jamais le précepte que nous donne i'Eo clésiastique. «Le sage qui entend, dit-il1, une parole « sensée, la loue , et se l'applique à lui-même : » il ne regarde pas à droite et à gauche, à qui elle peut convenir; il se l'applique à lui-même, et il en fait son profit. Ha sœur, parmi les choses que j'ai à dire, tous saurez bien démêler ce qui vous est propre. Faites-en de même, chrétiens, suivez avec moi l'amour de soi-même dans tous ses excès ; voyez jusqu'à quel point il vous a gagnés par ses douceurs dangereuses. Considérez ensuite une àme qui, après s'être ainsi égarée, commencée revenir sur ses pas , qui abandonne peu à peu tout ce qu'elle aimait, et qui, laissant enfin tout au-dessous d'elle, ne se réserve plus que Dieu seul. Suivez-la dans tous les pas qu'elle fait pour retourner à lui , et voyez si vous avez fait quelque progrès dans cette voie ; voilà ce que vous aurez à considérer. Entrons d'abord au fond de notre matière ; je ne veux pas vous tenir longtemps en suspens.

PREMIER POINT

L'homme que vous voyez si attache à lui-même par son amour-propre, n'a pas été créé avec ce défaut. Dans son origine, Dieu l'avait fait à son image : et ce nom d'image lui doit faire entendre qu'il n'était pas fait pour lui-même ; une image est toute faite pour son original. Si un portrait pouvait tout d'un coup devenir animé , comme il ne se verrait aucun trait qui ne se rapportât à celui qu'il représente, il ne vivrait que pour lui seul, et ne respirerait que sa gloire. Et toutefois ces portraits que nous animons se trouveraient obligés à

1 Ecclh, xxi, 18.

partager leur amour entre les originaux qu'ils représentent, et le peintre qui lés a faits. Mais nous ne sommes point dans cette peine : nous sommes les images de notre auteur, et celui qui nous a faits nous a faits aussi à sa ressemblance : ainsi en toute manière nous nous devons à lui seul , et c'est à lui seul que notre âme doit être attachée.

En effet, quoique cette âme soit défigurée, quoique cette image de Dieu soit comme effacée par le péché, si nous en cherchons bien tous les anciens traits , nous reconnaîtrons, nonobstant sa corruption, qu'elle ressemble encore à Dieu, et que c'est pour Dieu qu'elle est faite. 0 âme ! vous connaissez et vous aimez ; c'est là ce que vous avez de plus essentiel , et c'est par là que vous ressemblez à votre auteur, qui n'est que connaissance et qu'amour. Mais la connaissance est donnée pour entendre ce qu'il y a de plus vrai, comme l'amour est donné pour aimer ce qu'il y a de meilleur. Qu'est-ce qu'il y a de plus vrai que celui qui est la vérité même î et qu'y art-il de meilleur que celui qui est la bonté même ? L'àme est donc faite pour Dieu : c'est à lui qu'elle devait se tenir attachée, et comme suspendue, par sa connaissance et par son amour ; c'est ainsi qu'elle est l'image de Dieu. lise connaît lui-même, il s'aime luimême ; et c'est là sa vie : et l'àme raisonnable devait vivre aussi en le connaissant et en l'aimant. Ainsi, par sa naturelle constitution, elle était unie à son auteur, et devait faire sa félicité de celle d'un être si parfait et si bienfaisant ; en cela consistait sa doctrine et sa force. Enfin , c'est par là qu'elle était riche ; parce que , encore qu'elle n'eût rien de son propre fonds, elle possédait un bien infini par la libéralité de son auteur; c'est-à-dire qu'elle le possédait lui-même, et le possédait d'une manière si assurée , qu'elle n'avait qu'à l'aimer persévé-

318 POUR LA PAOFKS&1QP

rapament pour le posséder toujours; puisque aimer un si grand bien, c'est ce qui en assure la possession,, on plutôt c'est ce qui la fait.

Mais eUe u'est pas demeurée longtemps en cet étaj. Cette âme, qui était heureuse parce que Dieu l'avait faite à son image, a voulu non lui ressembler, mais être absolument comme lui. Heureuse qu'elle était de connaître et d'aimer celui qui se connaît et s'aime éternellement, elle a-voulu, comme lui, faire elle-même sa félicité. Hélas! qu'elle s'est trompée ! et que sa cbute'a été funeste! Elle est tombée de Dieu sur elle-même. Que fera Dieu pour la punir de sa défection? il lui donnera ce qu'elle demande : se cherchant elle-même , elle se trouvera elle-même. Mais en se trouvant ainsi elle-même, étrange confusion ! elle se perdra bientôt elle-même ; car voilà que déjà elle commence à se méconnaître : transportée de son orgueil, elle dit : Je suis un Dieu, et je me suis faite moi-même. C'est ainsi que le prophète fait parler les âmes hautaines, qui mettent leur félicité dans leur propre grandeur et dans leur propre excellence1.

En effet, il est véritable que, pour pouvoir dire : Je veux être content de moi-môme et me suffire à moimême, il faut aussi pouvoir dire : Je me suis fait moimême^ ou plutôt, je suis de moi-même. Ainsi l'âme raisonnable veut être semblable à Dieu par un attribut qui ne peut convenir à aucune créature, c'est-à-dire par l'indépendance et par la plénitude de i'être. Sortie de son état pour avoir voulu être heureuse indépendamment^ de Dieu, elle ne peut ni conserver son ancienne et naturelle félicité, ni arriver à celle qu'elle poursuit vainement. Mais, comme ici son orgueil la

1 fiMCh., XXVIII, 2 ; XXIX, 9.

rompe, il faut lui faire sentir par quelque autre endroit *a pauvreté et sa misère : il ne faut pour cela que la laisser quelque temps à elle-même; cette âme, qui s'est tant aimée et tant cherchée, ne se peut plus supporter aussitôt qu'elle est seule avec elle-même; sa solitude lui fait horreur; elle trouve en elle-même un vide infini, que Dieu seul pouvait remplir; si bien qu'étant séparée de Dieu, que son fonds réclame sans cesse, tourmentée par son indigence, l'ennui la dévore, le chagrin la tue; il faut qu'elle cherche des amusements au dehors, et jamais elle n'aura de repos si elle ne trouve de quoi s'étourdir : tant il est vrai que Dieu la punit par son propre dérèglement, et que, pour s'être cherchée ellemême, elle devient elle-même son supplice. M^is elle ne peut pas demeurer en cet état, tout triste qu'il est; il &ut qu'elle tombe encore plus bas; et voici comment.

Représentez-vous un homme qui est né dans les richesses, et qui les a dissipées par ses profusions; il ne peut souffrir Sa pauvreté : ces murailles nues, cette table dégarnie, cette maison abandonnée , où on ne voit plus cette foule de domestiques , lui fait peur ; pour se cacher à lui-même sa misère, il emprunte de tous côtés; il remplit par ce moyen, en quelque façon, le vide de sa xnaison , et soutient l'éclat de son ancienne abondance. Aveugle et malheureux, qui ne songe pas que tout ce qui l'éblouit menace sa liberté et son repos ! Ainsi l'Ame raisonnable , née riche par les biens que lui avait donnés son auteur, et appauvrie volontairement pour s'être cherchée elle-même, réduite à ce fonds étroit et stérile, tâche de tromper le chagrin que lui cause son indigence, et de réparer ses ruines en empruntant de tous côtés de <|uoi se remplir.

Elle commence par son corps et par ses sens , parce qu'elle ne trouve r'en qui lui soit plus oroche. Ce

corps qui lui est uni si étroitement, mais qui toutefois est d'une nature si inférieure à la sienne, devient le plus cher objet de ses complaisances. Elle tourne tous ses soins de ce côté-là; le moindre rayon de beauté qu'elle y aperçoit suffit pour l'arrêter : elle se mire, pour ainsi parler , et se considère elle-même dans ce corps : elle croit voir, dans la douceur de ces regards et de ce visage, la douceur d'une humeur paisible; dans la délicatesse des traits, la délicatesse de l'esprit; dans ce port et cette mine relevée, la grandeur et la noblesse du courage. Faible et trompeuse image sans doute ; mais enfin la vanité s'en repaît. A quoi es-tu réduite, àme raisonnable ? Toi qui étais née pour l'éternité et pour un objet immortel, tu deviens éprise et captive d'une fleur que le soleil dessèche , d'une vapeur que le vent emporte; en un mot, d'un corps qui, par sa mortalité, est devenu un empêchement et un fardeau à l'esprit.

Elle n'est pas plus heureuse en jouissant des plaisirs que ses sens lui offrent : au contraire , elle s'appauvrifc dans cette recherche , puisque , en poursuivant le plal-~ sir, elle perd d'abord la raison. Le plaisir est un senti— ment qui nous transporte , qui nous enivre , qui nous* saisit indépendamment de la raison, et nous entraîne malgré ses lois. La raison, en effet, n'est jamais si faible que lorsque le plaisir domine; et ce qui marque une opposition éternelle entre la raison et le plaisir, c'est que, pendant que la raison demande une chose, lef plaisir en exige une autre : ainsi l'âme , devenue captive du plaisir, est devenue en même temps ennemie de la raison. Voilà où elle est tombée quand elle a voulu emprunter des sens de quoi réparer ses pertes : mai* ce n'est pas là encore la fin de ses maux. Ces sens, de» oui elle emprunte, empruntent eux-mêmes de tous c6-— r

tés ; ils tirent tout de leurs objets, et engagent par conséquent à tous ces objets extérieurs Fâme, qui, livrée aux sens, ne peut plus rien avoir que par eux.

Je ne veux point ici vous parler de tous les sens, pour vous faire avouer leur indigence : considérez seulement la vue ; à combien d'objets extérieurs elle nous attache I tout ce qui brille , tout ce qui rit aux yeux, tout ce qui parait grand et magnifique, devient l'objet de nos désirs et de notre curiosité. Le Saint-Esprit nous en avait bien avertis lorsqu'il avait dit cette parole : « Ne suivez pas « vos pensées et vos yeux, vous souillant et vous corse rompant ; » disons le mot du Saint-Esprit : « vous « prostituant vous-mêmes à tous les objets qui se préce sentent1. » Nous faisons tout le contraire de ce que Dieu commande : nous nous engageons de toutes parts; nous qui n'avions besoin que de Dieu, nous commençons à avoir besoin de tout. Cet homme croit s'agrandir avec son équipage qu'il augmente, avec ses appartements qu'il rehausse , avec son domaine qu'il étend : cette femme ambitieuse et vaine croit valoir beaucoup cjuand elle s'est chargée d'or, de pierreries, et de mille autres vains ornements; pour la parer toute la nature s'épuise , tous les arts suent , toute l'industrie se consume. Ainsi nous amassons autour de nous tout ce qu'il ^y a de plus rare ; notre vanité se repaît de cette fausse abondance; et par là nous tombons insensiblement dans les pièges de l'avarice , triste et sombre passion , autant qu'elle est cruelle et insatiable.

C'est elle , dit saint Augustin , qui , trouvant l'âme pauvre et vide au dedans , la pousse au dehors , la partage en mille soucis , et la consume par des efforts aussi vains que laborieux. Elle se tourmente comme dans un

1 iYum., xv, 39.