FLORIAN

Né en 1755, Florian est mort en 1704. Il débuta dans la carrière littéraire en 1783, par un roman imité de Cervantes. Ce livre obtint beaucoup de succès, et l'auteur, qui écrivait avec une grande facilité, composa dans l'espace de douze ans deux autres romans Numa Pompilius et Gonzalve de Cordoue, des pastorales, des églogues, des nouvelles, des contes, des pièces de théâtres, des arlequinades, et des fables dont la réputation, justement méritée, a survécu à celle de ses autres ouvrages. Ses nouvelles qui nous avaient charmé dans notre jeunesse, nous ont paru assez fades quand nous les avons relues pour composer ce volume. On y retrouve la fausse sentimentalité qui a trop souvent déteint sur les meilleurs écrivains du dixhuitième siècle, et après mûr examen, nous nous sommes arrêtés au morceau suivant, qui se dislingue par de brillantes qualités littéraires.

Lorsque j'ai dit que le bonheur suprême Était d'avoir un champêtre séjour, D'y vivre en sage, en paix avec soi-même, C'est à dessein que j'oubliai l'amour.

L'au^ur lui seul peut charmer notre vie,

Ou la flétrir : triste choix j en conviens. Des maux qu'il fait ma mémoire est remplie, De ses plaisirs fort peu je me souviens. Je vous connais, mesdames les coquettes, Et je me tiens loin des lieux où vous êtes ; Et vous aussi, dont l'ingénuité Trompe si bien notre crédulité ; Et vous surtout, prudes graves, austères, Don' la constance et les tendres colères Tourmentent plus que l'infidélité, Je vous connais ; et, sans fiel, bans satire, Sous d'autres noms je veux ici traduire Vos grands secrets que j'ai su pénétrer, Vos mauvais tours qui souvent font pleurer, Et dont je veux faire un conte peur rire.

Un tourtereau, qui du nid paternel Faisait encore sa retraite clu'rie, Se vit ravir par un milan cruel Les deux auteurs de sa naissante vie:

Seul, sans parents, à quel triste destin, Le pauvre oiseau ne doit-il pas s'attendre? On ne sent pas dans une âme si tendre Tout le malheur de rester orphelin.

Après deux jours pressé par la famine, Il sort du nid. D'abord c'est en tremblant Qu'il met un pied sur la blanche voisine ; La branche plie, et l'oiseau chancelant Perd réjuilimv, et tombant et volant, Arrive à terre et tristement chemine.

A chaque oiseau qui passe près de lui Notre orphelin croit voir des tourterelles, Leur tend le bec en agitant les ailes, Et par ses cris implorant leur appui,

ïl leur disait : — Soulagez ma misère ;

G\st moi, c'est moi, n'ètes-vous pas ma mère?

Chez les oiseaux, hélas ! comme chez nous, Chacun pour soi : c'est la grande science ; Notre orphelin en fit l'expérience.

Nul ne répond à ses accents si doux : ïl reste seul ; mais, grâce à la nature, 11 sut. trouver lui-même sa pâture, Il apprit l'art de supporter ses maux : C'est le malheur qui forme les héros.

L'été s'écoule, et déjà la verdure Jaunit et meurt ; l'hiver se fait sentir. Le tourtereau souffrit de la froidure, Car ici-has nous sommes pour souffrir ; Mais tous les maux qu'en un mois l'on endure Sont effacés par un jour de plaisir, Et l'important c'est de ne pas mourir.

Le jeune oiseau voit le printemps renaître, L'air s'épurer, les fleurs s'épauouir :

Autour de lui tout prend un nouvel être ; Les rossignols, les oiseaux d'alentour, Font retentir l'écho de leur ramage, Et les ramiers agitent le feuillage, Témoin discret des plaisirs de l'amour.

Le tourtereau regarde, observe, admire ; Il s'inquiète, il sent un vide affreux : — Eh quoi! dit-il, je me croyais heureux Et malgré moi cependant je soupire ! Ah ! ces oiseaux sont plus heureux que moi ; Le tendre hymen les retient sous sa loi, Ils ont chacun leur épouse chérie ; Je suis tout seul ; c'est pourquoi je m'ennuie, Mais dès demain je vais faire comme eux,

Je vais chercher et trouver une amie,

Car on n'est bien qu'en étant deux à deux.

Pleiiivdu projet de séduire une belle, 11 va lissant les plumes de son aile ; Dans les ruisseaux on le voit se mirant, Se rengorger, et tout bas admirant Son bec charmant et son joli corsage, Et son collier dont l'ébène foncé Tranche si bien sur son cou nuancé, Et son œil vif, tendre à la fois et sage , Tout lui promet un triomphe éclatant ; Certain de plaire, il part au même instant. Ainsi partit de la rive troyenne, Le beau Paris allant séduire Hélène.

Noire héros a bientôt mis à fin Son grand projet. Non loin de sa retraite Il aperçoit une jeune alouette, Belle, brillante, à l'œil vif, à l'air fin, Qui dans un pré courait dessus l'herbette Sans que ses pieds fissent plier le brin ; À l'aborder aussitôt il s'apprête, Et par ces mots ouvre le tête-à-tête : — Gentil objet, je suis un étranger Qui, jugeant bien qu'il nous e>t nécessaire Pour être heureux et d'aimer et de plaire, Dans ce dessein s'est mis à voyager.

Je sens qu'aimer est bien en ma puissance, Je l'ai senti, d'abord en vous voyant ; Plaire est un point qui de moi ne dépend, Je n'en demande, hélas ! que l'espérance. Lors il se tait. A ce doux compliment, Les yeux baissés, répondit l'alouette, Sans se fâcher et presque tendrement

Comme répond une habile coquette, Qui sans l'aimer, veut garder un amant.

Notre héros est admis à sa suite :

Mais tout à coup l'alouette dans l'air S'élève, plane, et puis, comme un éclair, Va, vient, descend, monte, se précipite. Le tourtereau veut la suivre, il la perd ; Il la retrouve, et la reperd encore:

— Ah ! par pitié, dit-il en haletant, Arrêtez-vous, cher objet que j'adore, Je n'en puis plus ; ce n'est pas en courant Qu'on fait l'amour : je ne m'y connais guère, Mais le bonheur et le tendre mystère Ne doivent pas nous quitter d'un moment Et 'e bonheur va toujours doucement.

— Gela se peut, lui répond l'alouette, Mais nous avons chacun notre plaisir ; Me regarder, ehanter, plaire et courir, Tel est l'emploi pour lequel je suis faite ; Je le remplis et c'est là mon bonheur.

Elle parlait, quand aux yeux de la belle Brille un miroir qu'un perfide oiseleur Fais; it tourner au bout d'une ficelle, Pour s'y mirer l'alouette descend.

Le tourtereau tout effrayé lui crie De prendre garde au filet qui l'attend : Mais c'est en vain, et, dans le même instant Le filet part, et prend notre étourdie. Son tendre amant venait la secourir; Ii évi'a la maehine mortelle, Non sans laisser des plumes de son aile ; Et ne pouvant que la plaindre et s'enfuir Sur une branche il alla réfléchir.

— Me voilà veuf avant d'être en ménage ! Se disa t-il ; je serais bien peu-sage

De retourner encore m'essouffler

En poursuivant ces folles alouettes :

Pour vivre heureux, vivons loin des coquettes ;

Ces oiseaux-là ne savent que voler.

Je veux chercher une épouse solide,

Point trop jolie, et pourtant moins perfide,

Qui ne saura rien que me rendre heureux.

L'esprit est bon ; mais le repos vaut mieux.

Il dit, et part. A ses yeux se présente Dans un blé vert une caille pesante, Que l'embonpoint fait marcher lentement.

Son air naïf et sa mine innocente Charment l'oiseau, qui descend promptement, S'abat près d'elle et fait son compliment.

— Ah ! vous m'aimez? vraiment, j'en suis ravie,. Lui dit la caille; eh bien ! restez ici ;

Nous passerons ensemble notre vie,

Tous deux contents, car je vous aime aussi.

Disant ces mots, elle en donne la preuve.

— Quel naturel ! s'écriait notre oiseau ;

Comme elle est simple ! et que mon sort est beau

De posséder cette âme toute neuve 1

A ce propos la caille n'entend rien,

Lui répond mal, mais le caresse bien ;

Et son époux n'en veut pas davantage.

La paix, l'amour régnaient dans le ménage, Quand vers le soir son heureux tourtereau Voit arriver d'abord un cailleteau, Puis deux, puis trois, et puis un roi de cailles. D'un air surpris il les regarde tous, Court à sa lemme, et lui dit d'un ton doux :

2i2 LES COSTEUKS FRANÇAIS.

— Ces messieurs-là sont à nos fiançailles Comme parents? — Non, ce sont mes époux.

— Comment! — Sans doute. — Ils sont sept! — Le huitième

Ce sera vous, s'il vous plait, désormais ;

Tous sont heureux, tous sont traités de même ;

Par ce moyeu je les maintiens en paix ;

C'est fatigant, mais je me sacrifie.

— Et moi je pars, et je reprends ma foi ; Tout votre cœur n'était pas trop pour moi, Je n'en veux point la huitième partie.

Lors il s'envole, et, tout plein de dépit, Au fond d'un bois il va passer la nuit.

On dort bien mal, quand on est en colère. Le tourtereau s'éveille avant le jour :

— Je fus, dit-il, malheureux en amour ;

Mais c'est ma faute et je prétends mieux faire ;

Dorénavant je veux voir, réfléchir,

Examiner avant que de choisir,

Et m'assurer surtout avec adresse

Des bonnes mœurs de ma chère maîtresse ;

Si l'on m'attrape il faudra qu'on soit fin.

Bien résolu de suivre ce dessein, En philosophe il parcourt le boccage, Se livre peu, mais, toujours écoutant, Fait son profit de tout ce qu'il entend. Bientôt il sait que dans le voisinage Est une prude encor dans le bel âge, Et possédant honnêtement d'appas :

Elle passait pour être un peu revêche ; C'était tout simple, elle était pie-grièche» Le tourtereau ne s'en alarme pas :

Il va la voir. La première visite Fut un peu froide, ensuite on s'adoucit,

LE TOURTEIŒAU. 243

Puis on s'aima, bienlôt on se le dit : Plutôt qu'une autre une prude est séduite.

La pie-grièche adore son amant; Aucun rival ne partage sa flamme, Il règne seul. Mais la jalouse dame De son époux fait bientôt le tourment.

Elle l'accuse, elle gronde sans cesse, Le suit, l'épie, et, toujours en fureur A coups de bec lui marquant s a tendresse Elle le bat pour s'attacher son cœur.

Puis elle pleure et veut qu'il rende hommage Exactement à ses tendres appas ; Disant toujours qu'elle l'ait peu de cas De ces plaisirs, mais qu'il faut en ménage, Par ce moyen honnête autant que doux Tous les matins s'assurer son époux Et le forcer à n'être point volage.

Le tourtereau, lassé de l'esclavage, Battu, plumé, maigre à faire pitié Saisit l'instant où sa chère moitié A ses côtés dort la tète sous l'aile ; A petit bruit il se lève en tremblant, Sort de son nid, et va toujours volant Sans autre but que de s'éloigner d'elle. En peu de temps il fît bien du chemin ; Il voulait fuir jusqu'au bout de la terre. Dans un désert s'abaltant à la fin, Il se cacha sous un roc solitaire; — Me voilà bien, dit-il, je ntn sors plus, Ici du moins la caille et l'alouette N'approcheront jamais de ma retraite ; Je serai loin de la dame aux vertus ; Je vivrai seul, puisqu'il est impossible

De rencontrer une épouse sensible, Douce, modeste, et dont on soit aimé Sans compagnon, ou sans être assommé.

Je méritais une telle maîtresse, Jusqu'au tombeau j'aurais su la chérir : Un tourtereau qui donne sa tendresse Ne change plus, il aime mieux mourir ; Mais il n'est point d'oiseau de mon espèce. — Vous vous trompez lui répond doucement Une gentille et blanche tourterelle ; Tout comme vous je suis tendre et fidèle. Peut-être aussi méritai-je un amant :

Je n'en ai point, tenons-nous compagnie.

L'oiseau l'observe et la trouvant jolie Il s'en approche, il parle ; on lui répond : La tourterelle a son esprit, son ton, Son humeur douce et sa grâce ingénue.

Us étaient nés pour se plaire tous deux ; La sympathie agit bientôt sur eux.

Déjà chacun sent dans son âme émue Un feu secret, et, dès ce même jour, Le tendre hymen vint couronner l'amour.

Cette union dura toute leur vie ; Toujours s'aimant avec la même ardeur, Rien n'altéra leur paisible bonheur ; Et notre oiseau, près de sa bonne amie, Convint enfin qu'on peut trouver un cœur.