H. MOREAU

MOREAU (Hégésippe).

Hégésippe Moreau, né en 1809, à Provins, mort en 1838, à Paris. — Il était doué des qualités rares qui font les écrivains originaux, et d'un talent qui lui permettait de passer avec un égal bonheur de la satire à l'élégie et de l'élégie à la chanson.

lia Vonlzle.

S'il est un nom bien doux fait pour la poésie. Oh! dites, n'est-ce pas le nom de la Voulzie? La Voulzie, est-ce un fleuve aux grandes îles? Non; Mais, avec un murmure aussi doux que son nom, Un tout petit ruisseau coulant visible à peine; Un géant altéré le boirait d'une haleine ; Le nain vert Obéron, jouant au bord des flots, Sauterait par-dessus sans mouiller ses grelots. Mais j'aime la Voulzie et ses bois noirs de mûres, Et dans son lit de fleurs ses bonds et ses murmures. Enfant, j'ai bien souvent, à l'ombre des buissons, Dans le langage humain traduit ses vagues sons; Pauvre écolier rêveur, et qu'on disait sauvage, Quand j'émiettais mon pain à l'oiseau du rivage, L'onde semblait me dire : « Espère ! Aux mauvais jours Dieu te rendra ton pain ! » — Dieu me le doit toujours ! C'était mon Égérie, et l'oracle prospère A toutes mes douleurs jetait ce mot : — « Espère ! Espère et chante, enfant dont le berceau trembla; Plus de frayeur : Camille et ta mère sont là. Moi, j'aurai pour tes chants de longs échos. » —Chimère! Le fossoyeur m'a pris et Camille et ma mèro. J'avais bien des amis ici-bas quand j'y vins, Bluet éclos parmi les roses de Provins. Du sommeil de la mort, du sommeil que j'envie, Presque tous maintenant dorment, et, dans la vie. Le chemin dont l'épine insulte à mes lambeaux Comme une voie antique est bordé de tombeaux. Dans le pays des sourds j'ai promené ma lyre; J'ai chanté sans échos, et, pris d'un noir délire, ILLCtTR. LmrÉR. 17

J'ai brisé mon luth; puis, de l'ivoire sacré J'ai jeté les débris au vent... et j'ai plt.'uré! Pourtant je te pardonne, ô ma Voulzie! et même, Triste, tant j'ai besoin qu'un confident qui m'aime, Me parle avec douceur et me trompe, qu'avant De clore au jour mes yeux battus d'un si long vent, Je veux faire à tes bords un saint pèlerinage, Revoir tous tes buissons si chers à mon jeune âge, Dormir encore au bruit de tes roseaux chanteurs, Et causer d'avenir avec tes flots menteurs.

E.*Abellle.

Comme l'abeille fugitive Qui fait son miel en voyageant, Le chansonnier de rive en rive Va bourdonnant et voltigeant; Comme elle, du myrte à la treille 11 recommence vingt détours; Vole, vole, petite abeille.

Vole, vole, vole toujours.

Ilélas! je rampais demi-nue, Sans ailes d'or, sans aiguillon, Quand tout mon essaim vers la nue S'envola dans un tourbillon ; Mais Dieu me sourit, Dieu qui veille Sur un insecte sans secours, Me dit ; m Vole, petite abeille, « Vole, vole, vole toujours.

« Loin des tourbillons de poussière « Que font les grands et leurs laquais, « Dans la mansarde ou la chaumière « Murmure à de joyeux banquets; « Mais en fuyant pique à l'oreille « Les Midas qui pi^uplent les cours :

« Vole, vole, petite abeille, « Vole, vole, vole toujours.