H. MORE AU

tJn Souvenir à rbôpltol.

Sur ce grabat chaud de mon agonie, Pour la pitié je trouve encor des pleurs; Car un parfum de gloire et de génie Est répandu dans ce lieu de douleurs : C'est là qu'il vint, veuf de ses espérances. Chanter encor, puis prier et mourir :

Et je répète en comptant mes souffrances : Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir !

Ils me disaient : Fils des Muses, courage î Nous veillerons sur ta lyre et ton sort : Ils le disaient hier, et, dans l'orage, La pitié seule aujourd'hui m'ouvre un port. Tremblez, méchants! mon dernier vers s'allume, Et, si je meurs, il vit pour vous flétrir!... Hélas ! mes doigts laissent tomber ma plume : Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir!

Si seulement une voix consolante Me répondait quand j'ai longtemps gémi : Si je pouvais sentir ma main tremblante Se réchauffer dans la main d'un ami !

Mais que d'amis, sourds à ma voix plaintive, A leurs banquets ce soir vont accourir, Sans remarquer l'absence d'un convive!... Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir!...

J'ai bien maudit le jour qui m'a vu naître; Mais la nature est brillante d'attraits. Mais chaque soir le vent à ma fenêtre Vient secouer un parfum de forets.

Marcher à deux sur les fleurs et la moussp, Au fond des bois rêver, s'asseoir, courir, Oh ! quel bonheur ! Oh ! que la vie est douce ! Pauvre Gilbert, que tu devais souffrir!

294 LES ÉCRIVAINS DU DIX-NEUVIÈME SIÈCLE. DE MUSSET (Alfred),

DE L'ACADÉMIK française.

Alfred de Musset, né à Paris, en 1810, mort en 1858 ; c'est de tous les poètes modernes le plus original et le plus éminemment français. Ses poëraes, ses romans et ses proverbes sont tellement populaires que nous croyons inutile d'en rappeler les titres. — Il est entré à l'Académie française en 1852, après la mort d'E. Dupaty.

lA France.

De tant de jours de deuil, de crainte et d'espérance, De tant d'efforts perdus, de tant de maux soufferts. En es 'tu lasse enfin, pauvre terre de France, Et de tes vieux enfants l'éternelle inconstance Laissera-telle un jour le calme à l'univers ?

Comprends-tu tes destins et sais-tu ton hisloire? Depuis un demi siècle as-tu compté tes pas ? Est-ce assez de grandeur, de misère et de gloire. Et, sinon par pitié pour ta propre mémoire, Par fatigue du moins t'arrèteras-tu pas!

Ne te souvient-il plus de ces jours d'épouvante Où de Quatre-vingt-neuf résonna le tocsin? N'était-ce pas hier, et la source sanglante, Où Paris baptisa sa liberté naissante, La sens-tu pas encor qui coule dans ton sein ?

A-t-il rassasié ta fierté vagabonde, A-t-il pour les combats assouvi ton penchant. Cet homme audacieux qui traversa le monde, Pareil au laboureur qui traverse son champ, Armé du soc de fer qui déchire et féconde.

S'il te fallait alors dos spectacles guerriers, Est-ce assez d'avoir vu l'Europe dévastée.